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Viernes, 21 de junio de 2013

urbanidades

Femicidio
Por Marta Dillon Hay una imagen de la que es imposible ponerse a salvo. Fue descripta en la pantalla con la excitacin propia del testimonio exclusivo, ofreca detalles del hallazgo de algo, algo que pareca un perro. Carne. Vsceras. Un cuerpo sin su nombre es un cuerpo, un cuerpo sin su latido es un resto. A ella le devolvieron el nombre, aprendimos a llamarla Angeles sin invocar al cielo sino a la ms terrestre de nuestras ansias: la sangre en la boca, ese gusto acre y conocido del que se reniega sin poder sacar las manos y los ojos del plato. Todos y cada una ponemos nuestro pequeo yo en la tragedia: porque el barrio no es ajeno, porque era buena alumna, porque tambin tenemos hijos, porque el miedo es un magma que todo lo arrasa, porque se necesita un culpable que explique algo ms que el hecho puntual, un culpable que encarne todas las culpas y derrame piedad sobre los padecimientos cotidianos. As no se puede vivir, se dijo. Dejen de matar gente, se escribi en esa plataforma virtual de donde emergi la imagen de la nia masacrada, pero ahora entera con su sonrisa y sus gestos, su pasin por el cosplay, sus reflexiones adolescentes sobre la vida y la muerte ledas con tono de radioteatro y suspicacia detectivesca en el noticiero de la noche. Fue fcil quitar el yo de la escena cuando nos convertimos en espectadores y espectadoras de un policial en captulos breves y con suspense, de la empata colectiva a lo siniestro la distancia se diluy en el revoleo de ojos saltones de un sospechoso a la carta. El mal estaba dentro y la oportunidad de eviscerar la intimidad de la familia permiti paladear la sangre porque era de otros. De otra. De una nia arrojada a la basura como un objeto descartable. Un desecho. Cualquier objeto puede convertirse en eso, cualquier objeto es prescindible. Pero esta evidencia no entraba en el men del morbo. La nia, se dijo mil veces, no haba sido violada. Si a las mujeres se las trata como objetos en la misma tanda del noticiero que aventuraba hiptesis con la soltura de quien pronostica el tiempo para el fin de semana, eso no es materia de este debate. Enseguida lleg el ttulo. Fui yo se imprimi en casi todas las tapas en la primera persona de un tercero que todava no llega a dejar a salvo a la familia porque se necesita del complot para abonar el camino del show, para llenar las 200 horas de televisin que ocup, segn las estadsticas y hasta el ltimo mircoles, la sonrisa de la nia ilustrando tanto los giros en la investigacin como las vestiduras rasgadas de nosotros los periodistas por haber hablado de ms, por habernos esmerado en saciar el hambre de sangre que puede muy bien resumirse en los 140 caracteres del tuit de un usuario que suele compartir los devenires del rating: el caso Angeles sigue rindiendo... ms las cifras que lo acreditaban. Convertidos casi todos en espectadores, ya no queda reclamo colectivo. Que una nia sea envuelta en bolsas de residuos y arrojada a la basura parece no hablar de ningn nosotros. Que su cuerpo haya sido marcado con saa por las sogas que la redujeron a un objeto manipulable y descartable no es parte de ningn reclamo colectivo por seguridad ni de ningn discurso electoral sobre las preocupaciones de la gente. Falta el mvil, se dice ahora. Y seguramente falta algo ms que el mvil. Falta una sentencia y falta una palabra en el men del show de la sangre: femicidio. Porque sea el que sea el final de esta historia, no hace falta demasiado para saber que a Angeles la mataron por ser mujer. Si fuera una venganza, se cobr por el eslabn ms vulnerable. Si fue un intento de violacin, todo lo dems sobra. Ese cuerpo descartado como un objeto roto describe algo ms que un crimen siniestro. Describe un imaginario colectivo que solo algunos, muy pocos es cierto, brutales y crueles por supuesto, solo algunos encarnan. Pero que se alimenta a diario mientras las mujeres son envueltas de distintas formas con papel de caramelo o siliconas, no importa. Y que nos habla a todas. Y nos alecciona a todas. Y nos descarta a todas. Y nos reduce a todos. Aun cuando este debate, pareciera, quede afuera de cualquier nosotros.
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