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QUINTA EDICION REVISTA LETRAS Y DEMONIOS
Contenido
.................................................................................................................................................. 1
AGRADECIMIENTOS ............................................................................................................... 5
PROLOGO DEL DIRECTOR ...................................................................................................... 6
Carne de primera .......................................................................................................... 7
Patricia K. Olivera ................................................................................................... 7
Breve semblanza personal:............................................................................... 10
DIABOLICO DESEO ................................................................................................................ 11
Carlos María Federici ........................................................................................... 11
Espíritus antiguos .......................................................................................................... 20
Eric D. Haym Fielitz ................................................................................................. 20
Más allá de la carne ................................................................................................... 26
Israel Montalvo ...................................................................................................... 26
Hechizo de muerte ....................................................................................................... 30
Cintia Sarahi ............................................................................................................. 30
LA CANCIÓN ...................................................................................................................... 39
Dolo Espinosa ............................................................................................................ 39
EL ESCAPARATE ............................................................................................................. 45
Elmer Ruddenskjrik ............................................................................................... 45
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Mupsicomio ...................................................................................................................... 50
O.H. Rojas .................................................................................................................... 50
Breve semblanza personal................................................................................ 58
Hay un monstruo pequeño en mi bañera ............................................................. 59
Lacey Lisbeth Conde Carhuancho ..................................................................... 59
Históricamente las mujeres usan veneno para matar.............................. 63
Victor gripoli ............................................................................................................ 63
Aquí estoy ...................................................................................................................... 73
Daniel Frini ................................................................................................................ 73
EL CHUPAHUMANOS......................................................................................................... 75
R.Y. Ayala M. .............................................................................................................. 75
EL MALETERO................................................................................................................... 83
M.A.Alvarez .............................................................................................................. 83
Una oración bajo la arena .................................................................................... 87
David Sarabia .......................................................................................................... 87
LUZ BRILLANTE DE CUCHILLO ....................................................................................... 98
Gerard Moliné .......................................................................................................... 98
Breve semblanza personal:............................................................................. 103
Canto a Satán ............................................................................................................ 104
Kristina Ramos ....................................................................................................... 104
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Breve semblanza personal.............................................................................. 105

el anti-creación ........................................................................................................ 106
Carlos Enrique Saldivar ................................................................................... 106
ESCRITORES INVITADOS ................................................................................................... 108
La invocación del druida ....................................................................................... 108
Rubén Mesías Cornejo .......................................................................................... 108
DOCE HORAS ................................................................................................................... 116
Carmen Rosa Signes .............................................................................................. 116
Tenemos que dejar de comer personas ............................................................ 125
Leonardo González.............................................................................................. 125
LOS NO BAUTIZADOS ..................................................................................................... 133
ALFONSO PADILLA .................................................................................................... 133
CONTACTOS ......................................................................................................................... 139
ESCRITORES SELECCIONADOS ..................................................................................... 139
ESCRITORES INVITADOS ............................................................................................... 140
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AGRADECIMIENTOS
A todo el elenco de la revista. Gracias Verónica Orellana por tu diseño de

portada.
A todos los participantes que nos deleitaron con sus cuentos
A Carmen Rosa Signes, Rubén Mesías Cornejo y Leonardo García por sus
exquisitos relatos como escritores invitados
A ti lector porque gracias a ti, La Revista Letras y Demonios es por hoy una de
las mejores no solo de México, si no de habla hispana.
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PROLOGO DEL DIRECTOR
Sin duda encontrar a gente comprometida o con la misma pasión no es fácil. A

pesar de ello La Revista Letras y Demonios sigue aquí, dispuesta a brindar al
lector horas de agradable y tenebrosa lectura.
Gracias a los lectores Y a los escritores, esta revista se ha consolidado

como una gran forma de fomentar la buena literatura entre los amantes del
terror, y dar a conocer la enorme cantidad de talento que hay en habla
hispana.
En este número se ha regresado a los orígenes de la primera edición:

temas abiertos. Si bien la segunda edición (amor y erotismo); la tercera
(aliens, zombies y apocalipsis); y la cuarta (magia, brujas y seres
elementales), fueron un gran viaje hacia temas específicos y delirantes, este
regreso a temas abiertos, nos ha dado la opción a tener más participantes y
con ello más cuentos en este número.
Basta de palabrerías y demos paso al objeto de tu atención: Terror,

terror y terror.
Que el terror os acompañe…
Atentamente:
Alfonso Padilla
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ESCRITORES INVITADOS
Carne de primera
Patricia K. Olivera
Los brazos de la máquina pisaban la sanguinolenta carne picada con

movimiento automático. El funcionario al mando, Hugo, no paraba de
bostezar. Tras varias jornadas de agotadoras horas extras, lo único que
deseaba era irse a la cama. Tenía suerte de ser el favorito del jefe: todas las
extras eran para él; de no ser por su afición a las hamburguesas magras de X
y Asociados otra sería la historia. Hugo trabajaba allí desde el inicio, desde
que la empresa se lanzó al mercado con la receta súpersecreta que atrajo a
multitudes desde el primer momento.
Sin embargo, detrás del éxito estaba la experimentación para ofrecer

un producto cada vez más gustoso, que atrapara al consumidor sin darle
tregua a abandonar después. Hugo, el soñador que llegó un día a pedir su
primer puesto laboral, fue admitido de inmediato para el área de producción;
su tarea consistía en girar una palanca y hacer que un brazo metálico bajara y
subiera para armar hamburguesas en cuestión de segundos. Sabían que
venía de un pueblito del interior y buscaba hacer dinero para continuar con
sus estudios en ingeniería, de modo que, además, le ofrecieron hacer de
degustador de los nuevos sabores que sacaría la empresa.
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El aspirante a ingeniero se entusiasmó con esa tarea, y poco a poco

comenzó a engordar. Nunca supo cuáles eran los verdaderos compuestos de
la carne que comía, pero se había vuelto adicto a su sabor. En menos de un
año, su carácter también se modificó; se volvió hosco y callado, y un día dejó
la Universidad. Los compañeros de trabajo, quienes antes se relacionaban
con él sin problemas, dejaron de hablarle y comenzaron a evitarlo. Se sentían
atemorizados antes la nueva apariencia y los cambios de carácter: ya no
hablaba con nadie, ni siquiera con los superiores; estos se mostraban
indiferentes, siempre y cuando continuara con su tarea de catador
experimental. Se les hizo normal oír su risita estúpida, que comenzaba como
un sonido gutural, cada vez que se paraba frente al espejo y veía ese ser
enorme y casi deforme que lo miraba desde la superficie plateada.
Una noche, luego que todos los funcionarios se hubieran marchado,

Hugo se presentó en el laboratorio subterráneo para hacer su degustación
habitual. Estaba devorando una hamburguesa cuando, de súbito, quedó
inmóvil y se desplomó sobre la mesa. Detrás de la mampara, varios científicos
vestidos con trajes esterilizados, incluido el empresario, lo observaron en
silencio. No hubo en ellos ningún gesto de sorpresa o emoción inicial. Todos
permanecieron quietos, se miraron entre sí, pero en sus rostros no se notó
ninguna alteración hasta segundos después, en que una sonrisa
imperceptible afloró a sus labios, acompañada de un brillo extraño en los ojos.
Hugo comenzó a convulsionar y a hincharse peligrosamente; de su

boca entreabierta comenzó a manar un líquido negro y viscoso, al tiempo que
algo emergía de él. Los científicos ingresaron al recinto, y se colocaron
lentamente en torno al funcionario. Pasado unos segundos, el cuerpo inerte
comenzó a sacudirse con violencia, mientras la carne se desprendía y caía a
pedazos. La criatura que emergió no estaba de humor, sus tenazas se
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movían fuera de control, y sus antenas vibraban provocando un chirrido

desagradable. Los presentes observaron el proceso con admiración: hacía
mucho tiempo que esperaban algo así.
El monstruo se incorporó cuan largo era, sus dos inmensos ojos

marrones miraron en todas direcciones. Encontró las cajas de hamburguesas
que Hugo no había llegado a comer y comenzó a devorarlas, con papel
incluido. Poco importaba el gusto que tuvieran.
Al otro día, Hugo ocupó, como siempre, su puesto de trabajo en la

fábrica; más ausente y voluminoso que nunca. Los compañeros lo esquivaban
con asco; tenía algo que no sabían precisar, pero que los aterraba. En las
oficinas centrales, detrás de los vidrios oscuros de las ventanas por donde se
vigilaba a los empleados, las mismas personas que estuvieron presentes la
noche anterior observaban con atención los movimientos de Hugo. Cuando
una de las jóvenes empleadas se detuvo junto a él para dejarle materia prima,
fueron testigos del primer comportamiento impropio de esos ojos sin vida que
se movían con pasmosa rapidez, mientras la nariz parecía olfatear algo en el
aire.
La chica se alejó en el momento justo que Hugo echaba la cabeza

hacía atrás y abría la boca para dejar salir algo que, sin embargo, debió
quedarse donde estaba al ver que la presa escapaba. Los hombres se
miraron. Esa noche, la empleada acudió contenta a la oficina, convencida de
que la habían llamado para darle un ascenso. Sin embargo, la encerraron en
una habitación junto con el que ella creía era Hugo. Sus compañeros nunca
supieron del horror que se le dibujó en la cara cuando este comenzó a mutar.
Pero todos quedaron sorprendidos al enterarse de que se marchó, sin
siquiera despedirse de ellos, al recibir una mejor oferta laboral.
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Pasado un año, X y Asociados mantenía el mismo plantel de

empleados, aunque todos se veían muy parecidos ahora: voluminosos, con
aire idiotizado, trabajaban como autómatas. Aunque la empresa era vigilada,
a causa de la denuncia por desaparición presentada por los familiares de la
empleada desaparecida, eso no impidió que el número de operarios
comenzara a aumentar.
Mientras la empleada continuara copulando con “Hugo”, la conquista

estaba asegurada; nuevos cuerpos, listos para ser ocupados, continuarían
llegando en aspirantes ansiosos por obtener un puesto en la fábrica de carne
más famosa del momento.
Breve semblanza personal:
Patricia K. Olivera
Escritora Uruguaya de 47 años. Colabora en revistas literarias virtuales como
miNatura, Círculo de Lovecraft, Historias Pulp y Cruz Diablo. Participa en
varias antologías extranjeras. Es administrativa, técnica en Corrección de
Estilo y estudiante de Lingüística y Letras (Udelar).
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DIABOLICO DESEO
Carlos María Federici
No aguardé a una invocación formal. Esos melindres los dejé de lado cuatro
siglos atrás... Bastó un análisis global de valores, la estimación —a ojo de
buen cubero— en base a cocientes de integridad, justipreciación de nociones
de deber-antepuesto-a-gratificaciones, etcétera. En fin, lo de costumbre...,
desde que en todo ha terminado por imponerse el dichoso método científico.
— ¡Aquí estoy, Zoltan! —anuncié.
Es posible que me haya excedido un poquitín en cuanto al ángulo

dramático; pero juzgué que Zoltan Melatián era lo suficientemente vulgar
como para impresionarse con la nube de humo verdusco y el olor azufroso...
Mi sombra se proyectaba, gigantesca, sobre las paredes,

empequeñeciendo al hombrecito semicalvo y paliducho, que casi se echó de
hinojos cuando me vio.
— ¡Santo D...!
— Por favor —le atajé—, ¡cuidado con lo que dices! ¡No te imaginas
qué efecto me causa por regla general ese (¡ugh!) nombre que estuviste a
punto de...!
Siempre resulta: esta confesión de la propia debilidad rompe el hielo y

abona el terreno para un diálogo más fluido. Al verlo reponerse, me preparé
para la segunda fase.
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—¿Eres... de verdad? —musitó Zoltan—. ¿O el pato trufado de la

cena...?
Solté una breve carcajada.
— Te aseguro que tu digestión se está operando en forma

irreprochable —le dije—. ¡Y me consta que no eres bebedor! Así que... ¡la
deducción resulta obvia!
Aún estaba pálido, pero ya aparentaba sentirse algo más dueño de sí.
Retrocedió hasta hundirse en un sillón, sin dejar de mirarme con ojos
desorbitados, y asintió repetidas veces con la cabeza.
— Eres... real, entonces —murmuró—. ¿Pero por qué...?
Anduve unos pasos por la habitación —una salita decorada a base de

muebles baratos y escaso buen gusto— y giré de súbito, para enfrentarlo,
entre un ampuloso vuelo de mi capa escarlata.
— ¿Que por qué vine, Zoltan? ¡Vaya una pregunta! ¿No quisiste tú que
yo viniese, acaso? ¿No deseas algo de mí?
El delgado cuello de él se retorcía, a causa de sus esfuerzos por

seguirme con la vista. Algunas gotas redondas brillaron en su frente. Sumido
en la blandura de su butaca, solo atinó a farfullar:
— Yo no deseo nada... ¡Te has equivocado!
Me sonreí interiormente. Elevé mis hirsutas cejas y fruncí los labios por
debajo del fino bigote puntiagudo, en tanto paseaba la vista en torno.
— Vives bastante bien —reconocí—. Es posible que nada te haga falta,

ni... ¡Pero qué veo! ¡Bonito aparato de televisión ese que tienes ahí, Zoltan! —
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y señalé uno ubicado frente al sillón donde él se acurrucaba—. ¿Puedo...? —

insinué.
Sin darle tiempo a oponerse, con sólo un floreo de mi diestra, puse a

andar el receptor, por supuesto que sin pararme en minucias tales como
interruptores o enchufes.
Como luces maravillosas —condescendí a pensar—. Igual que

amalgamas excelsas de curvas y ritmo, de seda y de jazmín...
No eran obra mía, lo confieso, aunque el efecto que provocaban en

Zoltan sí lo era, en gran parte... Se hacían llamar "Las Sílfides de Joe", y
habría resultado afán imposible el pretender determinar cuál sobrepujaba a
cuál en encanto y seducción femenil. ¡Casi llegué a compadecer al pobre
individuo!
— ¡Vaya un quinteto de preciosidades! ¿Eh, Zoltan?
El aire, bombeado con violencia por sus magros si que agitados

pulmones, literalmente rugía al brotarle por las narices. Se transfiguraba, el
hombre... La imagen, claro, era tan multicolor y realista como únicamente mi
intervención podía obtenerla.
— Sería magnífico contemplar a estas... sílfides en vivo, ¿no lo crees,

Zoltan? —mi sugestión reptó como áspid susurrante hacia sus ávidos oídos.
Y en un santiamén, a mi influjo, el hechicero grupo se emancipó de la

prisión de los rayos catódicos y brincó para posarse en el piso de la sala...,
con la misma levedad de copos de algodón imbuidos de mágica animación.
Zoltan se echó para atrás, los ojos convertidos en dos protuberancias

gelatinosas de terror.
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— ¿Qué dia...?
— ¡Zoltan...! —lo amonesté, meneando el índice.
Las gráciles figuras crecieron, hincháronse sus formas espléndidas, las

torneadas piernas se alargaron como deleitables telescopios, y suculentas
redondeces a tamaño natural serpentearon al compás de un ritmo caribeño.
El hombrecillo era una estatua iconófaga: se le saltaban las pupilas

angurrientas, pero su respiración parecía haberse detenido, aunque la nuez,
desbocada, casi le rasgaba la piel de la garganta.
Sería solo cuestión de minutos, pensé, y Zoltan ya no controlaría las

manos... En el instante en que las alargó (trémulas y sudorosas), las cinco
bellezas se disolvieron con un ¡blip! instantáneo. La pantalla del televisor
retomó a su gris pasividad.
— Lo siento mucho, Zoltan —me excusé—. ¡Fue apenas un truquito!..

¡Ohh! —añadí, afectando sorpresa—. ¡Deduzco de tu expresión que no estás
nada contento! Bueno, bueno... ¿Qué sería menester, pues, para
complacerte? ¡Porque tenía entendido que nada necesitabas!
Estaba maduro; bien lo sabía yo. Aguardé un poco más y:
— ¡Ayú-da-me! —barbotó él.
— ¡De manera, Zoltan, que sí necesitas algo, después de todo!
Los tipos como Melatián no hablan gran cosa. De ordinario, suelen

limitarse a un vocabulario apenas rudimentariamente utilitario: saludos,
nombres de comidas y calles, frases hechas... Pero cuando sufren un
sacudón al estilo del que yo acababa de propinarle a Zoltan, al sentirse en el
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filo de una experiencia jamás soñada, algún resorte oculto se libera en ellos, y
se toman elocuentes..., casi rebuscadamente líricos.
— ¡Que si necesito algo!... —Zoltan se abalanzó sobre mí, uniendo

ambas manos ante mis ojos, con dedos febrilmente entrelazados—. ¡Ay, es
mucho más que eso! Es... sed inextinguible, hambre voraz, es... un deseo
punzante y enloquecedor, como un prurito del corazón... ¡No me explico cómo
he podido resistirlo tanto sin volverme loco, al cabo de todos estos meses!
¡No puedo seguir así! Vaya, si daría incluso...
— ¿...Tu alma? —lancé, con la misma flameante rapidez con que la

salamandra proyecta su elástica lengua.
— ¡Sí! ¡Hasta eso lo daría con gusto..., por conseguir lo que anhelo!
Tú... ¿p-puedes proporcionármelo?
Levanté la mano. (Interiormente, reía a más y mejor.)
— ¡No nos precipitemos! —dije—. Veo que conoces mi precio, y eso

me agrada... Nunca lo cambié, en todos estos siglos. ¡Pero has de ser más
preciso en tu petición! Imagino que se relaciona con "Las Sílfides" tu deseo...
¡Ah, tengo razón! Veamos... ¿Es que por ventura te has prendado de alguna
de ellas? ¿Cuáles han sido los encantos que han mellado tu núbil corazón?
¿El oro del cabello de Rita? ¿La cereza madura que Gloria tiene por boca?
¿Ese par de...?
Su excitación lo llevó a aferrarme por la capa; incluso cometió la

indignidad de sacudirme. Pero hasta eso consentí, en aras del buen fin
(desde mi punto de vista, por supuesto) a que todo habría de conducir
irremisiblemente.
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— ¡Ese caudal áureo que enmarca el rostro de Rita —clamó Zoltan—,

tiene que ser mío! ¡La boca jugosa y fresca de Gloria ha de pertenecerme
también! ¡Y no pegaré un ojo hasta tanto no posea las tersas manos de Marly,
y las piernas interminables de Ginny, y los ojos de Lilia, más verdes y hondos
que el océano! ¡Todo eso me es harto más precioso que el mismo oxígeno
vital..., más codiciable que todos los tesoros de esta Tierra..., infinitamente
más necesario que mi misma bienaventuranza! ¡Llévate mi alma, sí, a la hora
de mi muerte, una y mil veces! ¡Pero dame ahora mismo lo que acabo de
pedir, Satanás! ¡Si es verdad que lo puedes, dámelooo! —y finalizó en un
alarido.
— Una gota de sangre de tus venas —indiqué, ritualmente—, y el pacto

quedará sellado por toda la Eternidad... ¡Tu sangre, Zoltan!
Loco de codicia, se abrió él mismo una vena, a fuerza de mordiscos. El

líquido rojo y caliente goteó con suavidad sobre el trozo de pergamino que
jamás omito llevar conmigo.
— ¡Ahora cumple tu parte! —demandó—. ¡Ya, ya mismo!
— Si es tu deseo, ¡sea!
Y moví ambas manos a un tiempo (las ganchudas uñas negras

dibujando arabescos en el ámbito enrarecido, la capa formando pliegues de
pesadas ondas carmesíes alrededor de mis velludos antebrazos); y del fondo
de mi garganta partieron antiguas y espantosas frases. Se agrietó el Universo,
un sector del Caos se entrelazó a la urdimbre de la vida..., y ello ocurrió.
— ¡EEE-AARRGGGHHHHHH!
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El grito resultó escalofriante, y aún más por el matiz de lastimado

estupor que se agitaba en sus profundidades. No me preocupó: en ningún
momento había afirmado yo que el procedimiento sería indoloro, ¿verdad?
Por entre los poros del cráneo de Zoltan Melatián, hebras doradas y
ardientes se abrieron paso, como finísimas lombrices de esplendoroso fulgor.
Retorcidos hilos escarlata brotaban en cada punto de irrupción, al violarse
penosamente la integridad de carne y piel.
— Ya son tuyos los cabellos de Rita —constaté.
— ¡UGGHHH-AYYYRRRRRGGGHHHHH!
Sus labios estallaron en una erupción rojinegra, las abultadas curvas

de la boca se contorsionaron en espasmos de sufrimiento, hasta formar un
adorable arco de Cupido..., rezumante de sangre cálida.
— La boca de Gloria.
— ¡GNNN-NNAUUUGGGHHHRRRR! ¡AAUUHHHOHYYGHHHAAYYY!
— Las manos de Marly —proseguí—. Las piernas de Ginny.
Avanzó en mi dirección, grotesco, indescriptible, chorreando sangre a

borbotones y dando trancos sobre tacones aguja de quince centímetros. No
veía: las delicadas manecitas de Marly ascendieron hasta estrujar su
martirizada cabeza.
— ¡NO-NO-NOOAAAARRRRGGHHHHHAUUUNNNGGHHH!
Realmente, aquello tenía que ser insufrible; pero no había forma de

evitárselo si en verdad se trataba de complacer al individuo en todo... Un par
de glóbulos gelatinosos voló por los aires, para golpear luego contra el piso,
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con sordo rumor. En las órbitas de Zoltan, entre torrentes granate y bermellón,
dos esmeraldas vivas ocuparon su sitio.
— Con los ojos de Lilia —declaré—, he completado mí parte del

convenio.
Gimiendo y sollozando, sin oírme, dio ciegas vueltas sobre sí; luego se
movió, dando tumbos, a través del cuarto. Comprendí que el último acto
estaba próximo.
— ¡¿QUÉ HAS HECHO DE MÍ, MALDITO?! —profirió.
— Satisfice los deseos que me formulaste —repuse—. No me

responsabilices ahora por las consecuencias.
Y fue entonces que se materializaron: cinco espectros mutilados..., de

voces absurdamente melodiosas.
— ¡Devuélveme mis manos, Zoltan!
— ¡Me robaste la boca!...
— ¡Quiero mis piernas, Zoltan!
— ¡Mis cabellos de oro!
— ¡Los dos ojos que me quitaste!
— ¡¡N00000!!
Pero los entes vengadores cayeron sobre él, inexorables. En contados

instantes quedó hecho trizas sobre un charco espeso y rojo..., no sin que un
débil vestigio de vida palpitase en sus restos, obstinado, amorfo...
— Ahora, Zoltan —reclamé—, ¡entrégame tu alma!
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Carlos María Federici

Escritor uruguayo de 75 años. Escritor profesional desde 1961, con
publicaciones en revistas nacionales, americanas y europeas. Traducido a
varias lenguas, participé en antologías internacionales y tengo 9 libros
publicados. Premiado en diversos certámenes literarios.
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Espíritus antiguos
Eric D. Haym Fielitz
— Espíritus antiguos…
El Dr. Dubois deslizó la descripción de los fantasmas con un peculiar

silbido al final de cada palabra, como si éstas se escurrieran entre sus
dientes. Caminaba con pasos cortos pero firmes, las manos tomadas a la
espalda, escudriñando los rincones con una mirada que bien podía recordar a
la de un ave de rapiña.
— De noche. Vienen siempre de noche. Una vez al año en estas

fechas… Se reúnen aquí, en esta casa. Hablan entre ellos, festejan viejas
glorias, se odian y se insultan entre sí. Luego se reconcilian. Aquí, justamente
aquí… - dijo Dubois remarcando sus palabras golpeando con su pie el piso de
piedra del salón.
— Yo no creo en fantasmas – contestó el viajero, con un marcado

acento del extranjero.
Había llegado bajo lluvia el día anterior a ese pueblito del mediodía
francés. El carruaje le había dejado en la plaza principal, justo frente a la
escalinata de la iglesia local. El cochero le indicó con malos modos cómo
llegar a la posada, donde el viajero encontró refugio y comida.
El Dr. Dubois, célebre médico ya retirado con quien el viajero mantenía

correspondencia desde largo tiempo sobre los males del cuerpo y del espíritu,
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tocó a su puerta a la mañana siguiente, temprano, luego del alba. La lluvia

había cesado durante la noche.
Caminaron por los alrededores y tomaron un almuerzo frugal en la

cantina junto al ayuntamiento. Formaban, para quienes les observaron, una
extraña pareja. El viajero, alto y corpulento, con el cabello entrecano y una
barba bien arreglada, contrastaba con la figura de Dubois, flaco y perdido
dentro de su levita, con su tez amarillenta y una nariz que sobresalía de su
huesudo rostro como un aguijón.
— No importa lo que usted crea, mi amigo. Ellos igualmente vendrán…

- murmuró Dubois mientras la luz del día se iba extinguiendo.
El viajero, picado por la curiosidad, le había pedido a Dubois que le

contara la historia de esa mansión que el doctor mencionaba muchas veces
en sus cartas y que pudo ver desde el carruaje antes de llegar al pueblo.
Dubois le propuso visitarla.
— Estas paredes de piedra guardan memorias, recuerdos de tiempos

lejanos y trágicos.
La vieja casona estaba en ruinas. Construida a finales del siglo XVI, fue
levantada por una familia de la baja nobleza, emparentada con varios
cardenales y hombres prominentes, que había sobrevivido a las revoluciones
y restauraciones. Los últimos vástagos, sin embargo, habían perecido en la
guerra contra los Prusianos y desde entonces la mansión permanecía así, en
silencio, poblada por recuerdos, polvo y hojarascas, con los techos volados
por el viento y la hiedra reptando por las paredes. Solo el gran salón comedor
permanecía intacto. Un gran madero finamente labrado sobresalía de la
estufa, adornada con un bajo relieve del escudo familiar. Al costado, dos
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ventanales daban a la galería cuyas paredes se habían desmoronado. La luz

del crepúsculo dibujaba caprichosas figuras en tonos rojizos con las motas de
polvo que se levantaron cuando los visitantes entraron en la estancia.
Había dos sillas frente a la estufa. Dubois invitó al viajero a tomar

asiento. Cuando la luz del atardecer se extinguió, el doctor encendió tres
velas que colocó sobre la repisa. Tomó asiento y esperó.
— Ellos vendrán y usted podrá verlos. Manténgase cerca de esta luz y

quédese quieto. Como un muerto. Que ellos crean que usted es, en efecto, un
muerto. Los espíritus se alimentan de la vida. Los muertos les son
indiferentes.
Los minutos pasaron y se transformaron en horas. La oscuridad invadió

la casa y borró todo recuerdo de sus ruinas. Dubois y el visitante quedaron
sentados bajo la luz de las velas. Sus figuras se proyectaban hacia el centro
del salón y se perdían en las sombras.
— Vine por primera vez aquí cuando retorné al pueblo, luego de

finalizar mis estudios de medicina en Paris – murmuró el doctor desde su
asiento - Fue en una noche como esta, en el benigno otoño de esos años. Ya
la casa hacía tiempo que estaba abandonada. No quedaban muebles ni
cuadros. Todo había desaparecido, robado, vendido. Solo encontré estas dos
sillas en la cocina, rotas y arrinconadas. Y ellos aparecieron. Por supuesto, el
terror que sentí esa noche es inenarrable. Quedé paralizado, como una
estatua. O como un muerto. No se fijaron en mí, pero otros sí tuvieron ese
honor…
El frio comenzó a hacerse sentir. El visitante se impacientó. Miraba a

todos lados, tratando de descubrir algo que hubiera en las sombras. Solo se
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escuchaba el viento, que mecía los arboles cercanos y se filtraba por las
aberturas en las paredes cantando una lúgubre melodía.
Un cuchicheo de voces apagadas le distrajo. Era como dos ancianas

hablando entre dientes. Estaban cerca. Sin embargo, no se podían ver.
— Dr. Dubois, ¿escuchó usted eso? – preguntó.
Dubois se mantuvo en silencio. Permanecía inmóvil en su silla, los ojos

abiertos mirando la nada, el gesto serio, las manos sobre sus muslos, quietas.
A la luz de las trémulas velas, su rostro amarillento parecía vacío de toda
vida, como una figura de cera o una escultura. En otras circunstancias, el
viajero le habría confundido con un muerto.
De pronto, la pudo ver. Una luz, como una pequeña bola de fuego,
cruzó por el salón. Surgió de la nada y en ella se extinguió. Le siguió otra y
pronto fueron siete. Se apagaban y encendían, danzando en la oscuridad.
Surgieron voces, aullidos, palabras sacadas de una conversación entre
imposibles. El visitante se inquietó. Aquello debía tener una explicación.
“Quizás son insectos que emiten luz”, pensó.
“Pero los insectos no hablan…”, se respondió al sentir que esas luces

dejaban de danzar y comenzaban a formar pálidas figuras que recordaban a
seres humanos.
Los espíritus antiguos, que el Dr. Dubois visitaba cada año, se hicieron
presentes esa noche. Y el mayor de los pánicos se adueñó del espíritu del
visitante.
— Esto es imposible… - murmuró tartamudeando en su idioma natal.

Sus palabras apenas eran audibles. Pero alguien las escuchó.
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Una de las terribles figuras pareció darse cuenta de que los espectros
no estaban solos y que en la luz había alguien atestiguando su existencia. Se
apartó de los otros, que permanecieron quietos y expectantes. Flotando como
una neblina se acercó hasta la pálida luz de las velas. El viajero, paralizado
por el terror, apenas podía respirar y sentía que los latidos del corazón se
aceleraban y golpeaban su pecho cada vez con mayor fuerza.
El fantasma avanzó despacio. Al llegar a la luz, la neblina que le

rodeaba se fue compactando. Una figura, surgida casi de la nada, se formó
delante del viajero. Era una anciana gris de gran porte y mirada fiera. Sus
rasgos transmitían furia. Miró directo a los ojos del otro, abrió su boca y de
ese agujero en el vacío surgió un grito agudo y estremecedor, como mil copas
de cristal rompiéndose al mismo tiempo contra el piso del salón.
El viajero no aguantó. Contestó el grito del espectro con uno propio, se

levantó y corrió hacia la oscuridad. Los otros fantasmas le dieron alcance
cerca de la puerta, le rodearon entre risas y esperaron a que la anciana se
acercara con parsimonia. Ella era la matriarca de la familia. Formaron un
torbellino alrededor del desgraciado, una danza demoníaca a una velocidad
imposible, y le robaron el cuerpo y el alma.
Al amanecer, cuando los primeros rayos del sol comenzaban a verse

por el horizonte, el Dr. Dubois se puso de pie. Estiró sus brazos algo
entumecidos y chasqueó su lengua seca. Tenía sed. Abarcó con su mirada el
inmenso salón y descubrió una de las botas del viajero tirada contra una
pared, cerca de la puerta. Del hombre no quedaba ni el recuerdo.
— Yo no creo en fantasmas… - murmuró Dubois con un gesto de burla

y desprecio, imitando el extraño acento del viajero.
24
Caminó por el salón, salió a la galería y descubrió con placer que el

aire cada mañana estaba más frío.
Eric D. Haym Fielitz

Escritor uruguayo de 52 años. Ha publicado en “Muestra de Narrativa
Uruguaya” (1998), en “El Monje y la Pulga y otros relatos”, finalista del V
Concurso de Relatos de Hislibris, editado por Evohé (España, 2014), relatos
de terror en las revistas Nictofilia (Perú, 2016), Cruz Diablo (Argentina, 2016)
y Letras y Demonios (México, 2017).
En 2017 publicó la novela “Variaciones Diabólicas”.
25
Más allá de la carne

Israel Montalvo
El Sol era una nuez anaranjada que se posaba por el horizonte, el viejo
alemán recorría el camino que conducía a la choza que compartía con su
amante, ubicada al extremo norte de la torre de Rudisbroek que se alzaba
hasta perderse por los cielos, en el lugar más lejano de la existencia. El viejo
siempre usaba un uniforme militar roído y carcomido por una eternidad, su
rostro era el reflejo del hastío, hacía un tiempo que se había quitado aquel
bigote chistoso como el que usaba Chaplin, aunque en él, perdía su gracia
para convertirse en algo amenazador. Su cabello era una cana enredada, un
estropajo usado hasta el cansancio, que le caía por los hombros, pero lo que
más resalta del viejo eran sus ojos, había con un brillo de maldad pura que
escapa desde el hoyo negro que era alma.
El viejo se había vuelto un cazador desde su llegada a ese mundo, ya

hace una vida. Era un ermitaño que vivía en un aislamiento perpetuo, salvo
por su amante, el resto del mundo desconocía su presencia, era un fantasma
en una ciudad de olvidos, como lo era su amante, un judío tan frágil como el
cristal finamente cortado, él era una contradicción, tanto con el viejo como
para la cordura, pasaba sus tardes en la tienda de antigüedades de Mefisto
en busca de condenaciones para decorar su nido de amor, o de libros para
leer en el ocaso. Siempre traía una toalla blanca con manchas marrones y
amarillentas en la cabeza, imitando un turbante. Y vestía una piyama
estampada con ositos dormilones y pantuflas peludas. Hablaba en su propio
idioma, una mezcla de palabras invertidas y parábolas bíblicas, para el ese
despojo de hombre era el amante más generoso con que se hubiese topado
en esa u otra vida. Lo había conocido en su llegada a Penumbria y sin
26
conocerlo le brindó su casa y consuelo después de haber huido de otra vida.

A veces se odiaba por llegar a sentir compasión por su amado, él había
cargado el sufrimiento del mundo bajo sus hombros, sus manos aún tenían
frescas las huellas de la crucifixión, imitaban estigmas que siempre sangraban
y le impedían ser útil en cualquier cosa. En cierto modo ellos eran dos gotas
de agua, dos versiones de la misma cosa, el ying y el yang, mientras su
amado intentó salvar a los hombres con el sacrificio, el viejo intentó salvar a
su pueblo quitando del mapa a todos los demás.
Ninguno logró una diferencia. El mundo siguió sin ellos, enfrascado en

sus errores, mientras sus despojos de humanidad terminaron en una
minúscula cabaña pérdida en el anonimato a las afuera de la ciudad del otoño
perpetuo.
Ese día según sus cálculos, sería su aniversario, algo que tuvo que
explicárselo sin lograr hacerlo entrar en razón, aun así, el viejo decidió hacerle
un regalo, algo para demostrarle su importancia, aunque, su amado no lo
comprendiera. Fue a la tienda de Mefisto y se hundió en ese foso de
antigüedades por los confines del sótano, entre las bizarrías más singulares
que Mefisto había acumulado, aquellas que databan de otra existencia, antes
de los tiempos y las eras, y ahí encontró la caja. Pesaba menos de un gramo
y en ella podrían caber un par de zapatos. Se perdía en una blancura
perpetua y estaba cubierta por algo que simulaba la piel de algo vivo. Mefisto
le contó lo que creía saber sobre la caja blanca, era en cierto modo, como la
caja negra de un avión, sólo que en su interior se escondía el registro de
universos perdidos, y humanidades extintas.
27
El viejo no lo pensó dos veces y se llevó la caja, ese sería el regalo

ideal para su amado, el registro de otros tiempos, mucho antes de que ellos
marcaran una vida con sus actos.
Esa noche, después de la cena, el viejo le dio la caja, su amante

estaba fascinado con la textura que simulaba la piel de algo vivo, y el viejo se
preguntaba por el contenido de esa caja, Mefisto le rogó que no la abriese,
por nada del mundo, sin darle un porque, y eso, alimentó su curiosidad.
Después de beber los restos de una botella de Zu, la cual había traído de la
mansión de Zu esa tarde para un brindis, a fin de cuentas era su noche, el
viejo estaba un poco desinhibido con la legua suelta dejando libres las
historias de la gran guerra y el reinado de un milenio que nunca llegó a existir,
mientras su amado estaba perdido en uno de sus libros, el viejo dejó libre a la
curiosidad que tanto deseaba indagar en la caja a la cual, su amante le había
tomado poco interés. Se balanceo sobre ella y la tomó en sus manos. No lo
pensó, quitó la tapadera que cubría la superficie y se encontró con una ranura
vaginal, un himen inmaculado, que bien podría una boca. El viejo la acarició
con sus dedos y se le puso dura con ese suave roce. Se dejó llevar por el
impulso y al darse cuenta le daba un beso a la ranura, separó sus labios al
sentir como se habría y dejaba una obertura donde se asomaba la oscuridad,
aquello que habitó la existencia antes de la existencia. Era tan pura y
hermosa. Un negro absoluto. Desertó emociones que no sabía que se podía
sentir y una necesidad de fundirse en aquel olvido, y dejar de ser.
La caja cayó de sus manos que eran temblor palpitante. Levantó la

vista y vio a su amante, se había quitado el turbante y en su mirada, podía ver
una lucidez que nunca le había conocido. El judío fue a su encuentro y tomó
sus manos temblorosas, el viejo alemán se dejó llevar por su amado a los
28
confines de otros cosmos. La obertura en la caja simulaba una boca

hambrienta, deseosa por dar un gran bocado.

Israel Montalvo
Escritor mexicano de 36 años. Ha participado en diversas exposiciones pictóricas
colectivas e individuales en varias ciudades de México, cómo escritor ha publicado
en diversas revistas literarias de México, en el 2015, publicó su primera novela
gráfica “momentos en el tiempo”.
29
Hechizo de muerte
Cintia Sarahi
A principios del año 1892 por el antiguo principato de Valaquia, en las

faldas de los Cárpatos del sur; existía un pequeño pueblo olvidado de la mano
de Dios. Sus residentes eran politeístas y coexistían en paz con el bosque y
sus criaturas.
Salazar Fletcher, un hombre de Dios; llegó de tierras extranjeras y se

instaló en el poblado con la misión de salvar aquellas almas pecadoras. Enseño
a los aldeanos a odiarse unos a otros, a volverse egoístas y ambiciosos,
tratando de ganar su favor y comprar la entrada al cielo.
El pastor utilizaba el temor a Dios igual que veneno, se autoproclamó el

nuevo mesías e inicio la cacería de herejes. Castigaba a hombres y mujeres
por igual, hasta que su atención se centró en las brujas…
— ¡Tienes que hacerlo! Por el bien de todos.-Rugió Salazar-solo así nos

libraremos del mal.
— ¿Tu lo harías? ¿Matarías a tu propia hija?- Efraín sostenía una daga

entre las manos.
— Si con eso salvo a todo el pueblo, si-sentencio Salazar, jactándose de

su falta de sentimientos.
— Entonces hazlo tú.
— No lo entiendes; el padre es el que debe sacrificarla, si no, el mal se

intensifica. Tienes que hacerlo tú. Entre más dolor sienta la niña, mas maldad
abandonara este mundo con ella. Ahora sé un hombre y mátala.
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Salazar le devolvió el arma a Efraín y este, se aproximó con paso lento

a la chiquilla atada a la gran mesa de madera.
— ¡Papá! Por favor, no lo hagas. Soy tu hija.
— ¡Silencio! Minerva, tu padre tiene que hacerlo por el bien de todos,

incluyendo el tuyo. Solo así tu alma podrá encontrar el descanso eterno.
— ¡Pero yo no he hecho nada malo! ¡Padre por favor, soy tu hija!
— No la escuches amigo, el que habla es el demonio a través de ella.

Intenta manipularte.
— Papá, me estas asustando. Por favor…
— ¡Mátala! Libérala de su tormento.
— ¡No! ¡Por favor no! ¡¿Cómo puedes hacerme esto?!-chillo la joven con
la voz quebrada.
— Lo hace porque te ama y quiere librarte del mal.
— No es verdad. Lo hace porque usted se lo pide.
— No es mi voluntad, es la voluntad del Señor, que todos los

nigromantes y paganos expíen sus pecados en la tierra para que su alma pueda
ascender a los cielos.
— No soy una nigromante ni una pagana.
— Lo eres, la señal inequívoca es tu cabellera, tiene el color maldito de

la lujuria y el pecado. El demonio marco a sus seguidores con este color para
poder identificarlos entre el rebaño de Dios.
31
El angustiado progenitor tenía el rostro perlado de sudor, le temblaban

las manos y se sentía desfallecer; el corazón le latía al ritmo de su acelerada
respiración al tiempo que, muy lentamente, levantaba los brazos sobre su
cabeza apretando entre sus manos la empuñadura de la daga.
— Perdóname-murmuro el hombre, para después lanzar un desgarrador

y salvaje grito mientras dejaba caer la punta del cuchillo sobre el tierno
estomago de la muchacha.
La chica escupió una flema sanguinolenta. Las ataduras se apretaron

alrededor de sus muñecas y tobillos con brutalidad mientras un dolor abrazador
le recorrió el cuerpo entero.
— Recuerda que tiene que sufrir lo más posible antes de su último

aliento-murmuro Salazar con siniestra excitación.
De un movimiento, extrajo la filosa cuchilla de la carne de la niña,

produciendo una nueva erupción de líquido rojo.
— Papá…-rogo Minerva en un balbuceo casi incoherente.
Su rostro comenzó a tornarse blanco, un sudor frio le recorría la espalda

mientras que la flor escarlata florecía en su vientre.
Con deleite, el párroco le quitó a Efraín la daga de las manos y coloco

una filosa hacha en su lugar. La cual fue levantada por su portador como si se
tratase de un pesado maso.
— Si purificas el cuerpo, purificas su alma…-el progenitor dejó de tener

pensamientos racionales en el momento en que el hacha descendió contra el
brazo izquierdo de la pelirroja, provocando que un grito brotara de la garganta
de la chica al desprenderse de su extremidad.
32
— Excelente, excelente, ahora arráncale el otro antes de que se

desangre.-exigió el desalmado clérigo mientras escupía babaza y sus ojos
intentaban abandonar sus cuencas.
La joven estaba entre el delirio y la conciencia, rogando a todos los

dioses que recordaba, que todo fuera una horrible pesadilla.
— Ahora trae una antorcha y quema a esta maldita bruja.
— Si señor-como un autómata, el padre de la pobre criatura dejo caer el

hacha ensangrentada a sus pies y camino hasta la gran fogata que crepitaba
a escasos metros de ellos, tomo un madero encendido y regreso junto a la
mesa.
La chica grito con terror cuando su antecesor arrojó la antorcha al gran

montón de madera seca bajo la mesa; dispuesta allí desde antes de comenzar
el ritual.
El calor abrazador comenzó a llenarle la piel de erupciones y

quemaduras a través de la tabla en la que descansaba lo que quedaba de su
ya mutilado cuerpo. La sangre le hervía en las venas el cabello se le
achicharraba y una gran fumarola comenzó a sofocarla. Mientras que el olor a
carne quemada impregnaba el aire de las inmediaciones.
— El fuego purifica-murmuro el capellán con una sonrisa de oreja a oreja.
Tras quince minutos de sufrimiento, parecía que la doncella había

muerto, ya sea por las quemaduras o por el sofocante humo.
— Nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti…- El cura fue interrumpido por

una ventisca mágica que obligó a las brasas de la hoguera arremolinarse hacia
33
el firmamento para después descender cómo una lluvia de chispas purpuras y

verdes.
Una horrorosa y potente carcajada parecía provenir de todos y de ningún

lugar en particular.
— ¡Gloria a los brujos, estúpido charlatán!-pronunció la dueña de dicha

carcajada.
—¿Minerva?- preguntaron al unísono el clérigo y el progenitor,

incrédulos ante la aparente resurrección de la que momentos antes creían
fallecida.
Tras unos segundos de inquietante silencio, el abad chillo horrorizado:
— ¡Pero esto no tiene ningún sentido! Su alma pecadora debería

abandonar este mundo después de incinerar a su portadora.
Como si se tratara de un debate, la espectral voz de la “difunta” remetió

su argumento contra el párroco.
— No se equivoca, eso debería haber hecho mi alma; si tan solo

hubieran calcinado el cuerpo correcto…
— ¡Dios mío! Socorre nuestras almas y ayúdanos a librarnos del mal-El

cura, fuera de sí, sacudía frenéticamente la biblia que tenía entre las manos, al
tiempo que el antecesor de la hechicera se sumía en un estado de trance
inducido por un encantamiento.
— Déjeme decirle, mi estimado embustero, que el “Dios” al que usted y

su congregación de pirómanos adoran, y el Dios del que se habla en las
sagradas escrituras que usted sostiene; son seres totalmente diferentes-
34
mediante un hechizo, la chica había logrado que su voz se escuchara dentro

de la cabeza del orate religioso.
— ¡Muéstrate criatura del infierno!-ordeno el capellán, ignorando la

perorata de su interlocutora.
Solo el sonido del crepitante fuego se escuchó, Salazar se atrevió a dar

solo un par de pasos hacia el bosque antes de que un fuerte estallido a sus
espaldas le hiciera dar un grito de terror y olvidarse momentáneamente de su
miedo.
En la cercanía, la inconfundible fachada del granero que servía como

capilla provisional, destacaba gracias a las coloridas llamas que la abrazaban.
Y los gritos de la congregación atrapada en el interior no se hicieron esperar.
Bien dicen que todas las cosas tienen su opuesto, ya sea en este mundo
o en el espiritual. Ágata, una hermosa criatura de pelo cobrizo, podría ser la
bondad encarnada al lado de su gemela malvada.
—¡Pastor Fletcher! El granero de pronto estallo en llamas, y sus

seguidores quedaron atrapados dentro; es horrible, tiene que hacer algo para
ayudarlos.-grito Ágata sin alieno, al correr por la seca pradera.
La joven castaña se detuvo frente al cura, lo tomo de un brazo y lo

zarandeo esperando obtener una respuesta ante las calamidades que se
desarrollaban en los alrededores.
— ¡Pastor! Tiene que hacer algo o sus fieles seguidores morirán de la

forma en que se lo merecen-de pronto, la chica adopto una mueca siniestra al
tiempo que comprimía la muñeca del hombre con la fuerza de un oso.
— Pero hija, ¿Qué te sucede?
35
— Nada. Sólo que mi alma no fue “liberada” en su ritual de fanatismo.

Tengo el honor de comunicarle que acaba de asesinar brutalmente a mi
“querida” hermana Ágata. En otras palabras, la gemela buena.
— Pero, eso es imposible… la señal era su cabello.
— Por supuesto que esa era la señal, y debo reconocer que, aunque
usted sea un timador disfrazado de pastor, logro identificar mi verdadera
naturaleza desde el momento en que llego al pueblo. Lástima que su agudo
sentido fallara esta noche. No voy a explicar cómo realicé el hechizo para
cambiar de lugar con Ágata y dado que éramos gemelas, solo cambie el color
de nuestros cabellos. Y en cuanto a nuestra querida puritana, realice otro
pequeño conjuro para evitar que ella revelara nuestras identidades y los pusiera
sobre aviso.
La joven sacudió su cabeza de un lado a otro, su incontrolable melena

cambiaba de color con cada sacudida y el movimiento solo dejo de fluir cuando
esta se tornó del color de la sangre.
— ¡Maldita! Arderas en el infierno-sentencio Salazar. Señalándola con la

biblia.
— Por supuesto, a usted y su congregación les espera el mismo

tormento.
— No, a nosotros nos espera la redención celestial.
— ¿Por qué? ¿Por torturar y asesinar jóvenes inocentes? De todas las

chicas del pueblo a las que usted acuso de nigromantes, solo yo era una
verdadera bruja.
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El crujido del granero colapsando sobre sí mismo los distrajo un

momento. Las chisporroteantes llamas purpuras en la distancia hacían que la
maligna sonrisa de la hechicera pareciera la de un demonio. Con un movimiento
de su mano, la bruja le ordeno al fuego propagarse por todas las viviendas del
poblado.
— ¿Y tú no haces lo mismo? Estas quemando a personas inocentes.-

apunto el clérigo.
— No tan inocentes, los padres de las jóvenes no hicieron nada cuando

ellas y yo fuimos condenadas, incluso participaron activamente en sus
asesinatos, igual que él.-dijo señalando al hombre al que alguna vez había
llamado padre.
Minerva chasqueo los dedos y una fuerza invisible levanto a su padre

del suelo y lo transporto hasta perderse entre las llamas que consumían el
pueblo.
— ¡Mataste al hombre a quien debes la vida!
—No se altere, después de todo, él intentó asesinarme; pero yo fui

muchísimo más piadosa. Ahora si me disculpa, me voy de aquí.-la chica se
arremango la falda y camino con pasos lentos hasta los límites del bosque. Se
detuvo abruptamente y girándose hacia el atónito sobreviviente, pronuncio
palabras extrañas en un lenguaje antiguo-casi lo olvido… le perdonare la vida;
aunque de ahora en adelante preferirá la muerte. Lo condeno a ser acosado
por el resto de su miserable vida por aquellas jóvenes a las que usted asesino,
usted sufrirá su dolor, coexistirá con sus peores temores y jamás lograra
escapar de ellos. Hasta nunca Señor Fletcher.
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La joven se internó en el boque, dejando a sus espaldas la aldea en

llamas y al único sobreviviente gritando horrorizado, suplicado a la muerte y al
demonio que lo salvaran de su tormento. Minutos después, el hombre
horrorizado se abalanzo sobre la chisporroteante mesa, muriendo felizmente
calcinado.
Con el tiempo, las llamas purpuras de la descomunal hoguera se

transformaron en un montón de cenizas, los gritos suplicantes en el incinerado
poblado cesaron. Lo único que había sobrevivido a las llamas, fue una vieja
biblia de bolsillo y la bruja de cabellos rojos…
Cinthya Sarahi Diaz Núñez

Escritora mexicana de 20 años. Ha publicado algunas veces en la gaceta de
la Universidad Obrera de México.
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LA CANCIÓN
Dolo Espinosa
Gilberto despierta y, aún desorientado, oye la desafinada voz:
— Parece que va llover, el cielo se está nublando, parece que va llover,

¡ay mamá me estoy mojando!
Es Macarena cantando a voz en grito mientras se mueve por la casa

arrastrando muebles, barriendo, pasando la fregona, trasladando el polvo de
un lado a otro a base de golpes de plumero, limpiando ventanas y realizando,
en fin, las miles de tareas grandes y pequeñas que requieren el cuidado del
hogar.
Gilberto odia esa canción casi tanto como odia la voz chillona de
Macarena, ambas cosas le taladran el tímpano, llegan hasta el centro de su
cerebro y allí rebotan de un lado a otro como una pelota imposible de detener,
atacando sus nervios hasta enfermarlo.
— Parece que va llover, el cielo se está nublando, parece que va llover

La voz chirriante, procedente de la cocina, se clava con saña en los oídos

de Gilberto, y este, furioso, va en busca de la mujer para pedirle que calle, pero
al llegar a la cocina, Macarena ya no está y la canción suena desde otra
habitación.

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Para más inri y mayor tortura, Macarena parece no conocer más versos
de la maldita canción y repite los mismos versos machaconamente una y otra
vez.

Gilberto, las manos en sus sufridos oídos en un vano intento de

protección, corre de nuevo hacia la voz de Macarena que suena ahora en el
piso superior, pero al llegar allí la canción se ha trasladado al salón:

Y allá va Gilberto, una vez más, en busca de la mortificante voz, para,

otra vez, encontrarse con que Macarena ya no está donde creía que estaba.

Esa o final alargada hasta el infinito, esa o oronda taladrando sus

tímpanos, esa o vibrante le pone los nervios de punta.
Gilberto recorre la casa dos, diez, treinta veces persiguiendo la

desquiciante voz. Pero Macarena, escurridiza cual anguila, parece estar
siempre en otro lugar desde el que, a voz en grito sigue entonando:

Gilberto, los nervios y los oídos destrozados, llama a gritos a la mujer,

añadiendo a su nombre los epítetos más indecorosos e indignos que puede
40
recordar y alguno inventado sobre la marcha. Siente que, si no consigue

detener el horrísono cántico, la cabeza le va a reventar.
Cuando sus gritos cesan, el silencio reina en la casa, Gilberto ladea la

cabeza esperando la canción que no llega, quizás se haya cansado de cantar,
piensa. Una sonrisa, mínima y esperanzada, asoma con timidez a sus labios
para morir casi antes de nacer cuando, desde la planta baja, suben hasta él las
torturadas notas que huyen despavoridas de la boca de Macarena:

Un velo granate de pura ira nubla los ojos de Gilberto que, a toda
velocidad, corre hasta la cocina, coge el cuchillo más grande que encuentra y
vuelve a recorrer la casa siguiendo las inarmónicas notas:

Gilberto pierde el sentido del tiempo. Da vueltas y vueltas siguiendo la

odiada voz, cuchillo en mano, llamando a voces a Macarena que, como única
respuesta continúa canturreando, incansable e inalcanzable:

El paso del tiempo, en lugar de aplacarlo, lo enoja cada vez más. Gilberto
ya no piensa, ya no razona, Gilberto se ha convertido en rabia y odio, un odio
profundo y oscuro hacia esa canción y la garganta de la que sale.
Agotado de correr sin sentido ni rumbo, Gilberto cae de rodillas y grita,

grita con todas sus fuerzas intentando acallar con sus gritos la irritante melodía:
41

Esa vez la oye en la misma habitación. Ronca, susurrante, enervante...

Sin levantarse, Gilberto sujeta con fuerza el cuchillo y gira lentamente la

cabeza.
Macarena está en la puerta, los brazos en jarras, en su cuello un collar

sangriento, en sus labios una sonrisa malévola, en sus ojos un brillo
demoníaco, en el aire la misma odiosa canción:

Y Gilberto, de golpe, recuerda.
Recuerda llegar a casa enfadado y frustrado... como siempre.
Recuerda encontrar a Macarena enfrascada en sus tareas... como

siempre.
La recuerda cantando esa maldita canción... como siempre.
Recuerda que, como ahora, el odio irracional había nublado su mente y

sólo pensaba en callarla, que había cogido el cuchillo, había corrido hacia
donde ella estaba y, de un tajo, había rebanado su garganta.
Recuerda el peso del cuerpo inerte y benditamente silencioso mientras

lo arrastraba hacia el coche con idea de llevarla al borde del acantilado y, desde
allí, lanzarla al mar.
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Caía una lluvia torrencial y la visibilidad era mínima.
El odio feroz que, hasta hacía escasos minutos, anulaba su razón había
desaparecido borrado por el silencio y el miedo.
Y, entonces, surgiendo del portaequipajes, superponiéndose al sonido

de la lluvia y el ronroneo del motor, Gilberto oyó la voz de Macarena:

El susto hizo que perdiera el control del coche, la carretera mojada hizo
el resto.
Un fogonazo. Oscuridad y luego... Luego, esto, Macarena, la canción, el

infierno, su propio y personalizado infierno.
Macarena ríe a carcajadas con sus dos bocas. La risa, estridente y

dolorosa, acompaña a su asesino mientras cae en la inconsciencia.
Cuando Gilberto despierta, aún desorientado, oye la desafinada voz de

Macarena:

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Dolo Espinosa
Escritora Española. Tiene relatos en diversas antologías y revistas.
Colaboradora en libros de lecturas infantiles de la Ed. Santillana, Editorial
Norma y Maya Educación, web Encuentos, revista digital miNatura, web
Ficción Científica. Relatos en la revista Nictofilia. Libros: Testamento de
miércoles, Ed. Atlantis; Pinocha y la Poción Mágica (Amazon), Queridos
zombis y De dioses y demonios (Lektu).
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EL ESCAPARATE
Elmer Ruddenskjrik
Lo veo todos los días, a la hora de volver a casa. Cerca de mi portal, apenas
tres calles antes, recorriendo la avenida Cansá, está esa pequeña tienda, que
no sé lo que sería antes, si una boutique de ropa, una sencilla panadería, una
ferretería… No lo sé, no lo sé. El caso es que cada vez que paso, él está ahí,
de pie, con su cálida sonrisa.
Todos los días, a las siete y cuarto, más o menos, vuelvo de mi trabajo
en la fábrica textil, a pie, a buen paso, hasta que llego a la altura de la tiendita.
Entonces siempre me freno, me aliso la falda con disimulo y, desde la acera
de enfrente (que es donde queda el portal de mi casa, y quedaría de ansiosa
si cruzara), me vuelvo a mirar al muchachillo, que siempre me está mirando a
mí, con esa larga y franca sonrisa. Y se la devuelvo. Todos los días. Su cara
pálida, resplandeciente como una luna, con los redondos ojos azules brillando
entre los lacios mechones de su cabello negro, siempre parece flotar entre la
bruma de penumbra que inunda el interior del diminuto local.
Los primeros días, supuse que aquella siempre era su hora de cerrar, y
que por eso las luces apagadas y el breve tiempo que se permitía para verme
pasar cada día, a la misma hora, mientras el sol crepuscular me cegaba con
una intensa luz roja desde el horizonte hacia el que se perdía la calle Cansá.
Con el pasar de más de una semana, llegué a la conclusión de que, en
realidad, el joven lo que estaría haciendo sería desalojar la pequeña tienda,
recoger los trastos, limpiarla, habilitarla para que quedara lista para su
45
alquiler, o reformarla para poner él mismo o algún conocido su propio negocio

en ella.
Al principio le sonreí por cortesía, cuando, atraída por esa sensación de

que a una la observan, me volví a mirarle por primera vez. Me pareció guapo,
pese los varios metros que nos separaban. De rasgos suaves, quizá más
joven que yo misma, su cálida sonrisa me hizo enrojecer. Su intensa mirada,
con ambos ojos tan abiertos, me hicieron sentir bella, casi devorada en su
devoción. Fue una sensación tremendamente impactante. Cuando el segundo
día, al volver a casa, me fijé en él más detenidamente, me sentí ya
enamorada.
Día tras día, durante casi dos semanas, me vuelvo a mirarle,

sonriendo, haciéndome cómplice de su evidente deseo. Esperando que mi
reciprocidad le anime a salir de una vez de la pequeña tienda para, mientras
yo sigo mi camino mirando al suelo, tímida, hacerme llamar con un animoso:
“¡Señorita! ¡Espere, señorita! ¡Quisiera hablar con usted!”, y que al fin se me
declare, cuando me detenga y me vuelva para mirarle, cara a cara esta vez.
Pero esto no pasa. Día tras día, siempre a la misma hora, nos miramos
y nos sonreímos, pero no sale de la tienda. Pienso que, a pesar de sus
deseos, estará trabajando a sueldo, que será un mandado, y que por iniciativa
propia no puede permitirse salir de la tienda mientras dure su jornada. Quizá
incluso le tengan vigilado desde más adentro, y por eso no hace más que
mirarme con esa candidez, imposibilitado para hacer otra cosa que pueda
indicar que se distrae de sus cometidos. El tiempo que cruzamos nuestras
miradas difícilmente llega cada vez a tres segundos, hasta que pierdo de vista
el estrecho y oscuro escaparate al seguir sin pausa mi camino, así que me
convenzo de que eso mismo es lo que tiene que ocurrir.
46
Hoy es sábado, y como el sábado pasado, estimo que el muchacho

trabajará hoy. Decidida, vuelvo por la misma acera en la que se encuentra la
tiendita. Entraré para hablar con él, y si tiene algún compañero o jefe
vigilándole, me haré la tonta preguntando por el tipo de negocio que van a
abrir, o haciendo ver que me interesa alquilar el diminuto local. Algo se me
ocurrirá si tener tengo que disimular.
Me acerco hasta la puerta, que está a la derecha del pequeño y vacío

escaparate tras el cual suelo ver al guapo muchacho. Ahora, con la mano
sobre el pomo de cobre, no veo al joven. Sólo un bajo mostrador de madera,
polvoriento, iluminado apenas con la rojiza luz del tardío atardecer que se
cuela dentro con los tenues reflejos de las fachadas de los edificios de
enfrente, las claras aceras y la oscura calzada. Tiro de la portezuela hacia mí,
y paso al interior.
— ¿Hola? ¿Disculpe? ¡Joven! ¿Está por ahí? —digo nada más poner
un pie dentro. Me doy cuenta de que acabo de cometer el error de preguntar
inmediatamente por el muchacho. Trato de arreglarlo—. ¿Hola? ¡Joven,
quisiera hablar con el dueño!
El ambiente es pesado. Aire que lleva mucho tiempo siendo reciclado,

quizá por efecto de la continua respiración de varias personas trabajando
durante gran parte del día. Como en las diminutas oficinas de la fábrica, que
una vez al mes visito para recibir mi nómina. Delante, todo es oscuridad. No
veo el fondo del local. Sólo una vaporosa tela de polvo, que flota ante mí
como una cortina, iluminado desde fuera, más allá del cristal.
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La puerta se cierra a mis espaldas, mientras doy el tercer paso hacia

dentro. Me sobresalto, pero mantengo la compostura, y lanzo mi voz de
nuevo.
— ¿¡Joven?!
Oigo un espeluznante chirrido. Miro al suelo y veo algo arrastrarse. Por

un momento creo que se trate de una cucaracha u otro bicho, y doy un salto.
Al retroceder, tropiezo y caigo sentada sobre el mostrador, tan sucio de polvo.
Miro con atención. No es un bicho. Por el suelo se arrastra un hilo de

alambre, quizá de aluminio, como con vida propia. Hacia mí. Va hacia mis
pies, y los alzo, alejándome por mero instinto de la cosa. De pronto otro
alambre sale disparado desde la oscuridad y se me clava junto a la boca, a la
izquierda. Bajo la piel. No sólo se clava, se sigue retorciendo, haciendo
recorrer su pulida y lisa superficie por el interior de mi pómulo. El dolor es
insoportable, y grito. El sonido de mi voz me hace daño en mis propios oídos.
Trato de llevarme las manos a la cara para arrancármelo, pero las noto llenas
de alambres, que se sacuden con algo parecido al ansia, metiéndoseme
dentro, hundiéndose. No me dejan moverme.
Alambres se me meten dentro, por todas partes. No me matan, a pesar

de su siniestra voluntad. No tocan ningún órgano vital. Recorren mi cuerpo
bajo la piel y se unen a mis músculos, manejan mis articulaciones a voluntad.
Me hacen ponerme en pie y volverme hacia el exterior, hacia el escaparate.
Aún sigo gritando, pero las personas que van arriba y abajo por la calle Cansá
no parecen oírme. Ni me miran. Un puñado de alambres me atraviesan por
distintos lados la garganta, la aprietan, la retuercen, y acallan mi voz para
siempre. Me yergo en toda mi estatura, contra mi voluntad, con el cuerpo
48
herido de pies a cabeza por insoportables calambres. Al fin, unos pocos

alambres más hacen su trabajo dentro de mí, y me estiran los labios. Me
hacen sonreír. Una sonrisa de mentira, pero que, imagino, desde fuera podría
verse como cálida y honesta. Alambres tras los ojos me hacen mirar hacia
cada hombre y mujer que se pasea por fuera, buscando atraer su atención
con una mirada llena de devoción.
En este viejo barrio casi todos son ancianos. ¿Cuánto tiempo puede
pasar hasta que alguien se fije en mí?
Elmer Ruddenskjrik
Escritor español de 35 años. Ha autopublicado algunas de sus novelas y
varios de sus cuentos, además de colaborar con María Larralde en la
recopilación de relatos de terror El Tomo Oscuro. Es miembro de la página
web Historias Pulp, y orgulloso candidato a ser seleccionado en los
recopilatorios de Letras y Demonios y de la Editorial Cthulhu siempre que
puede tomarse tiempo para ello.
49
Mupsicomio
O.H. Rojas
Siempre he creído en el fenómeno paraexistencial. Desde que tuve mi primer

acercamiento — a los 14 años— hasta hoy, sigo siendo ferviente devoto de las
corrientes antagonísticas.
Por algún tiempo investigué sucesos inexplicables –más allá de la

comprensión-, hallazgos escabrosos e inimaginables, además de experiencias
de tercer y cuarto contacto; los que el colectivo consideran como enigmas, sin
embargo doy fe acerca de su entera falsedad. Mi desilusión vino al pasar los
años pues ningún elemento solía ser verídico, ingredientes plantados o
elaborados premeditadamente. Había explicaciones ilógicas, pero al final las
había. No hubo componentes que yo pudiera considerar como Metahumanos,
Supernaturales o de las Ciencias Místicas y Ocultas.
Tiempo después, mientras conversaba con mi amigo Dante en el lujoso

Restaurante RR, me topé con el siguiente fragmento de un periódico de
circulación local.
El semanario Ë.A. Paper¨, - en la sección Bloody- escribió.
“La madrugada del 31 de Febrero del presente, se encontró el cadáver de un

masculino que aparentaba entre 30 y 35 años de edad. A decir de las
autoridades no hay indicios claros sobre la(s) causa(s) del deceso. El personal
forense se mantiene hermético en cuanto al tema. Se habla de un posible
suicidio dado que podría haber pruebas referentes a ello. Los vecinos han
identificado al infortunado como Mario Frías Temores, apasionado y respetado
50
músico. Lo describen como una persona más bien pacífica y entregada a su

arte.
El cadáver del melómano se trasladó a las oficinas forenses para los protocolos
establecidos¨
No pude negar mi desconcierto inicial al leer la nota puesto que conocía

de tiempo y confianza a Frías. La interrupción del mesero -¿qué desea ordenar,
señor?- me distrajo y seguí revisando los periódicos del día. Apareció de
nuevo.
El periódico local, Ÿ.T. Labaguas¨- en la página 16° de la sección

Homicidios- aportó lo siguiente.
¨… el móvil aún es incierto. Aparentemente se trató de un homicidio aunque no

hay nada oficial. La escena se encuentra acordonada. A pesar de la creencia
inicial de un asesino y que relataran los curiosos gritos y ajetreo, la vivienda no
presentó manchas hemáticas ni puertas o ventanas forzadas, de hecho todas
las entradas permanecen bajo llave incluida la de la entrada. Las ventanas no
parecen haber sido abiertas en años, ya que el hacerlo (los gendarmes) fue
maniobra cuantiosa. A decir de familiares, no hacen falta objetos de valor ni
dinero. Comentan también que Frías pasaba por una desilusión amorosa, lo
que será la primera línea de investigación por parte de la comisaría de Asuntos
Oficiales de la comarca¨
Corté un pequeño trozo de Rib eye, lo bañe en salsa de tomate y me

dispuse a degustarlo. Entretanto el mesero llenaba mi copa -con el mejor vino
tinto de su cava-, una conmoción me hizo tragarlo -el rib eye- casi de un bocado.
Un tercer periódico tenía algo interesante que añadir.
51
La portada del diario ¨F.S. Nite¨ -que no acostumbra teñirse de rojo-

concluía.
¨Temporada de Sangre.
Expertos peritos debaten acerca de la muerte del afamado músico y filántropo

Mario Frías Temores. Los hechos ocurrieron el pasado domingo 30 de Febrero
en la comarca siberiana. Los vecinos escucharon música y gemidos, justo
después un silencio absoluto, por lo que alertaron a la comisaduría…¨
-Un poco más abajo se leía.
¨… con este es el segundo probable suicidio en lo que va de la semana. Hace

unos días, el músico Mario Frías se suicidó presumiblemente. El cuerpo de la
Srta. Beatriz Etchepareborda será incinerado y sus restos regados en el mar
Coléense.¨
Las noticias precisan cierto rencor con lo acontecido. Las parejas

platican acaloradamente acerca de los sucesos. Los bares y cantinas, donde
abundan los más despreciados, están vacíos, ausentes, temerosos. La muerte
siempre ha sido venerada por los lugareños, tenida como protectora y amiga,
sin embargo, no creen que uno, bajo ninguna circunstancia deba arrancarse su
propia vida. Sacrilegio.
El puerto mantiene un clima extraño, neblinoso. Una ansiedad se

generaliza por la comarca y hasta hay quien tiene la certeza de que algo está
rondando en el aire, algo maligno, insufriblemente pernicioso pues a pesar de
que yo limito mi contacto con los moradores, es inevitable observar su
desasosiego con algo que nunca se había siquiera escuchado.
Caminé sin rumbo fijo pasadas ya las 10:30 p.m. A lo lejos escuchaba
una triste y persuasiva melodía; ¨con cientos de flores blancas te esperé… el
52
más triste de los Domingos¨, excesivamente melancólica que afligió

sobremanera mi espíritu, haciéndome recordar mis días de joven, la soledad
del presente y en los propósitos nunca realizados. Tuve una imperante
necesidad de desbordar el llanto y apresuré mi paso. Llegué pronto a mi
habitación y me sentí aliviado. Vaya sentimientos profundos puede germinar la
música.
Una intranquilidad me persiguió hasta quedar dormido.
-Pasados algunos días-
Mientras dormía, los insistentes gritos del repartidor me despertaron. Gritaba a

toda voz: ¨La muerte está sedienta. Otro suicidio se registra en la comarca¨ Esta
ocasión era Madame LÉspanach, ex novia de mi amigo.
Reconozco la podredumbre de este lugar pero su postrer estado ante

esta noticia marchitaba un camposanto.
A primera hora del día decidí realizar mi propia investigación por razones
morales, o más bien leales. Estoy al tanto de que los suicidas guardan cierta
relación. Mario Frías cortejaba a Madame LÉspanach pero se veía
secretamente con Beatriz Etchepareborda. No poseo más información al
respecto que ésta. Ahora bien, la oficina forense ha emitido su edicto respecto
a las defunciones. El músico y compositor ha muerto de un paro cardiaco,
presumiblemente por tocar el piano durante un periodo indeterminado de
tiempo sin parar. Madame LÉspanach murió mientras tomaba un baño caliente
sufriendo quemaduras en el 90% de su cuerpo, pareciera que ella misma tiró
de su piel hasta arrancarla. Por último, Beatriz Etchepareborda bebió un galón
completo de ácido muriático y continuó fregando el piso hasta su muerte. Algo
llamado intuición –a falta de una mejor palabra- me hace dudar acerca de los
53
motivos que tuvieron tres personas en apariencia psicológicamente

equilibradas, para prolongar una muerte de por sí dolorosa hasta su límite.
Fácilmente me introduje en la casa de Frías, mi viejo amigo. Lo narrado

por los periódicos parece ser cierto, yo tampoco sospecho de un asesinato.
Mario siempre demostró poseer un carácter y fuerza de voluntad enormes, lo
que me confunde. Me adentro en su cámara -donde componía sus melodías—
en busca de hallazgos. En su escritorio solo hay papeles, partituras,
instrumentos y música, música por todos lados. Algunas partituras llevan el
nombre de Alma y otras simplemente anónimas. Una de tantas, que
permanecía aún en su piano, tiene unos caracteres incomprensibles para mí; ¨
Szomorú Vasárnap¨. Encima están tres sobres vacíos (B.E.) (L.E.) (a.m.). Salí
sin la menor sospecha.
En la casa de Madame LÉspanach todo ha sido impecablemente

aseado. Los investigadores solo recabaron pistas miserables y evidencia
dudosa. La madre adoptiva, Moiyra, no dio mayor información incluso que ella
encontró el cadáver desollado de la femenina. Un gramófono antiquísimo
embellecía la pieza de Madame Laura.
El Mayor Roberto, cuya casa limpiaba Beatriz, se mostró renuente en

cooperar con mi investigación. Los gendarmes recabaron el galón vacío y las
ropas desechas por el corrosivo pero solo eso. Supe de labios de Sonora –la
otra criada- que todo sucedió mientras ¨Betty¨ limpiaba la segunda planta. Me
escurrí al sicómoro más cercano y allí estaba…
Szomorú Vasárnap, Szomorú Vasárnap, Szomorú Vasárnap; no puedo

dormir. Estoy confundido, necesito aclararme. Son las 5:45 a.m. Salgo de la
comodidad de mi encierro y camino por las solitarias calles de mi distrito. El frió
entumece mi rostro y endurece mis rasgos. Me debilita. Una ligera y silenciosa
54
lluvia cae. Desconcertado, sigo mi sendero por los puentes y los viales de esta
apesadumbrada civilización. Los muros góticos de la Iglesia y su abandonado
y polvoriento mausoleo me brindan la nostalgia necesaria para no encontrar
sentido ni a mi propia existencia. Las fachadas de las casas y los edificios
muestran su lado más lúgubre, engrandeciendo la ya de por sí funesta soledad.
Los cielos se alborotan formando arreboles y un viento helado recorre de norte
a sur el boulevard. Al principio me negaba a creer pero ahora no sé qué pensar,
es que acaso hay algo en este aire que respiramos…
Estuve esperando hasta las 9 a.m. que abriera el café Ravens y ordené
una taza de cortado y un pedazo de tarta. El aspecto pestilente de la ciudad
contagia cualquier atmósfera insignificantemente benévola que se pudiera
encontrar. Pedí el matutino especial y me dispuse a leer mientras mi bebida se
templaba. Deportes, finanzas, cultura, policial, nada nuevo y eso estaba bien.
En las últimas páginas, donde se ofrecen servicios variados y dudosos,
encontré la siguiente publicación:
-OBITUARIO-
La liga Húngara de los Músicos (LHM) cumple el penoso deber de

participar del duelo de la familia Frías Temores por la inesperada muerte de
nuestro colega y amigo:
MARIO FRÍAS TEMORES
Q.E.P.D
Acaecido el pasado Domingo 30 de Febrero del presente. Paz a su alma.
¡Eso es! No queda tiempo.
55
Son las 10:00 a.m. la librería está por abrir. Busco en la sección
Diccionarios uno muy particular que traduzca del húngaro –idioma natal de mi
amigo Frías- al español. La traducción se lee: Szomorú (Adj. Masc. Triste);
Vasárnap (Sust. Domingo); El domingo triste. El Domingo Triste es la partitura
que permanecía en el piano de Frías. Tres sobres vacíos, tres discos vinilos
han sido entregados; uno a Beatriz Etchepareborda (B.E), otro a Laura
LÉspanach (L.E.) y uno más Amplitud Modulada (A.M.)
He salido a tropezones del lugar. Me dirijo lo más rápido que puedo a la

estación musical Escolástica 66.6 a.m. ubicada en Av. Del Canal y Nerea, frente
al nuevo rascacielos en construcción, a lado de la estación de policías que está
a espaldas de la piscina pública. Entré intempestivamente pero fue demasiado
tarde. No había salvación, la melodía sonaba a todo pulmón en la radio. Tomé
dos lápices del escritorio de la oficinista y los clavé profundamente en mis oídos
a tal punto de producirme una lesión que me dejara irremediablemente sordo.
Desde lo alto de la construcción, con el rostro afligido, se lanzaban los

trabajadores, primero uno y luego dos, y entonces todos, y cayeron en
cualquier lugar reventando sus cráneos y exponiendo sus vísceras sobre la
acera. En la estación de policías se escucharon disparos como de fusilamiento
por largo tiempo. En la alberca flotaban cadáveres, desde los más chicos hasta
los más grandes; animales y humanos. Fue el postrer estado de esa comarca
comparable a una pequeña Chernóbil. Soy el único sobreviviente. Estoy yo aquí
que doy fe de la veracidad de este hecho.
Domingo Triste, por Diamanda Galas. La canción Húngara del

suicidio.
56
Tristemente un domingo
Esperé y esperé,
Con flores en mis brazos
Todo el sueño creado.
Esperé hasta que mis sueños
Como mi corazón estuvieron rotos.
Las flores estuvieron muertas
Y las palabras callaron.
El dolor que sentí
Fue más allá que cualquier consolación.
El latido de mi corazón
Era una campana que estaba sonando.
El más triste de los domingos.
Luego llegó un domingo
Cuando viniste a buscarme.
Me trajeron a la iglesia
Y te dejé detrás de mí.
Mis ojos no podían ver
Que quería que me amaras.
57
Breve semblanza personal
O. H. Rojas
Escritor mexicano de 28 años. Amante asiduo de la literatura de terror.
Paramédico de profesión y escritor amateur. Ha participado en números
anteriores de La Revista Letras y Demonios.
58
Hay un monstruo pequeño en mi bañera

Lacey Lisbeth Conde Carhuancho
Nunca me preguntó por qué.
Me había seguido durante toda su corta pero maldita existencia, llena de

dolor y sufrimiento. Lo aborrecí desde el primer momento en que empezó a
transformarse. Le dije cuánta repugnancia me causaba y aun así seguía tras
de mí cual sombra presa del contraste entre la luz y las tinieblas.
— ¿Qué quieres de mí? -le pregunté un día- por fin te estoy liberando.
¡Lárgate!
Mas no me escuchó, aún anda siguiendo mis pasos, refugiándose en mi

sombra. Jamás conoceré la libertad de contemplar la luz del día fuera de esta
casa que es mi prisión. ¡No, no podría!, su sola presencia provocaría escalofríos
hasta a los que proclaman no temerle a nada.
Nunca me preguntó por qué.
Sus podridos labios solo pueden pronunciar un par de palabras. Este

despojo de la muerte solo es un cúmulo de restos nauseabundos que me sigue
a donde vaya. No sabe que hace unos años fui presa del más terrible dolor y
desesperación por no poder satisfacer a mi amado. No sabe que su origen es
de los más siniestros que podría imaginar.
— Es el fruto de tu amor –me dirían unos.
— Recordarás a tu amado en el rostro de tu hijo –me dirían otros.
¡Mentira! Esa cosa ni rostro tiene, no le puedo llamar rostro a eso que no
alberga pizca de vida. El hombre que amé tenía la piel canela y dos grandes
59
luceros pardos adornados con grandes pestañas. Sus cabellos castaños

iluminaban cualquier lugar. Su boca era el paraíso y su voz, la razón de mi
alegría. En cambio esto no es más que un mal retrato, sus ojos hundidos son
solo dos hoyos negros, los cuales solo me causan horror.
Antes de que mi amado Fabio partiera intenté concebir

desesperadamente, mas no pude. Como un árbol seco intenté por todo los
medios darle algún fruto pero mi deseo me fue esquivo.
Lloraba y me lamentaba por cada intento fallido y mi temor a ser

abandonada se iba agudizando. Mi amado me dijo una tarde que se iba a un
viaje de trabajo de unos dos meses y que me tranquilizara. Yo sabía que él
planeaba dejarme, siempre lo supe, al no poderle darle un hijo él se buscaría
tierra fértil para que sus frutos lo hagan feliz. Eso me partió el alma, le rogué
que se quedara, me arrastré a sus pies pero nada funcionó.
— ¡Estás demente, Irina! –fue lo último que escuché de su boca.
En los siguientes nueve meses no supe nada de mi amado Fabio, nunca

regresó. Me dejó tal como lo había planeado. Me estaba volviendo loca, todos
mis pensamientos se centraban en él. Lo odiaba y amaba con intensidad. El
único hombre al que me había entregado completamente era él. Pero se fue. Y
yo me quedé con este ser despreciable. Lo odié como nunca he odiado a nadie,
lo detesté desde el primer momento en que lo vi.
Cuando por fin lo tuve entre mis brazos no me nació sentimiento alguno
hacia la criatura. Al contrario, le tenía celos, ¿qué es lo que un hombre ve en
un niño? Fabio se fue en busca de un hijo sin saber que yo había quedado
embarazada en nuestro último intento.
¿Cómo lo logré? Pues es una historia muy oscura, bastará decir que lo
hizo una bruja a la que le di todo lo que me pidió para, a cambio, albergar vida
60
en mi interior. La vieja pidió partes humanas de vidas enfermas, y eso le di, ¿de
dónde lo conseguí? Vivo cerca de un cementerio y a un kilómetro de acá está
la posta médica más cercana. Pasaba noches fuera de casa para poder cumplir
mi tarea, mientras Fabio dormía yo le robaba miembros a los enfermos
abandonados y muertos olvidados. Todo lo hice para que el hechizo funcione,
todo para tener un hijo de él en el vientre, todo por este ardor que siento en mi
pecho por él, amor le dicen, yo le llamo devoción.
Después de haber nacido el niño, me desesperé. Al ver que mi amado

no volvería lo ahogué en la bañera. Lo ahogué y sentí placer al verlo cómo
luchaba, cómo manoteaba, cómo se hundía, cómo moría. Disfruté esos
minutos. Era lo mínimo que se merecía. Por culpa suya perdí a mi amor y no
lo querría más.
Todos dirían que estoy loca, mas no es así. Es fácil juzgar a quienes
hemos sufrido con tal intensidad. Después de haber cumplido con mi labor, lo
vi flotando en la bañera y una gran sonrisa invadió mi rostro. Por fin estaba libre
de él.
Una hora después, el horror saltó a mi vista. Vi su pequeño cuerpo

arrastrarse por la bañera y dirigirse hacia a mi dormitorio. Grité. Grité con
desesperación y terror. Grité a todo pulmón, mas nadie vino en mi ayuda. ¡La
criatura había vuelto a la vida! ¡El monstruo estaba frente a mí!
— ¡Maldito! –le grité con odio- ¡regrésate al infierno! –le dije.
Todo salió mal. Maldigo el día en que le supliqué a la bruja que el amor
de mi vida nunca se apartara de mí. ¡Maldita canalla! Fabio nunca regresó. Y
lo que tengo ahora es un pequeño cadáver que balbucea mi nombre con voz
gutural, todo lo que me queda hoy es este monstruo diminuto que me dice
“mamá”.
61
Lacey Lisbeth Conde Carhuancho
Escritora Peruana de 29 años. Docente de inglés. Licenciada en Educación con

estudios de Maestría en Enseñanza del inglés, como lengua extranjera. Amante
de los cuentos de terror. Publicó su historia "Un beso a la muerte" en la revista
digital Círculo de Lovecraft (2017). Su cuento "La hija del pozo" será incluida
en la antología de 13 cuentos peruanos sobre objetos malditos (El gato
descalzo, 2018).
62
Históricamente las mujeres usan veneno para

matar
Victor gripoli
La investigación me había llevado hasta el pequeño pueblo de Colibrí. Un lugar

alejado en la campiña, a más de cien kilómetros de la urbe. Detrás quedaba el
fragor citadino que era lo habitual en mi persona. Estaba acostumbrado al ruido
de los autos, al crimen, a los pobres muriéndose de hambre y pidiendo por un
mendrugo de pan. Esto en cambio era un oasis de paz. Todas las casas de
techos bajos, formas pintorescas y con hermosos jardines. Pero imagino que
se preguntarán cómo llegué a este alejado lugar.
Casi siempre se encuentra a las personas desaparecidas, se fuga la

chica con un novio… en algún caso un hombre mayor. En otros es simplemente
por un caso de abuso por parte de los padres o un simple hastío de la vida en
general. Claro que algunos terminan en muertes y muchas veces espantosas.
Este caso particular comenzó con la desaparición de un muchachito de catorce
años. Excelentes notas, buen aspecto, muchos amigos. Una vida perfecta que
auguraba un gran futuro. Jamás encontré un solo rastro que me diera una pista.
Era un misterio perfecto. Y cuando eso sucede, los padres y yo supusimos lo
peor. Todavía recuerdo sus rostros llorando desconsolados en la comisaría.
Pasó el tiempo, sucedieron nuevos casos y otro niño, esta vez de quince
también se desvaneció sin dejar indicios… la coincidencia era que ambos
pertenecían a la misma secundaria. Y eso activó las alarmas en mi mente.
Decidí interrogar al personal. Los profesores parecían buenas personas y
lucían angustiados por la desaparición de dos estudiantes. El director también
era un buen hombre, ahora deprimido pues temía que siguieran retirando
63
alumnos del instituto. El personal de limpieza no mostró rasgos que me

despertaran sospechas pero algo sucedió algunos días después. Uno de los
muchachos de higiene apareció muerto en su casa, vivía solo… como yo lo
había interrogado me llamaron los policías que lo hallaron. Inmediatamente me
presenté en el lugar. Era un apartamento pequeño pero muy bien ordenado. Y
en la cama yacía retorcido aquel cuerpo desnudo y rígido… todavía con su
miembro erecto.
Pensaron que había sido un ataque al corazón repentino. En la

computadora figuraba que había estado viendo pornografía. Inmediatamente
ordené la autopsia. Alguna enfermedad pre existente no diagnosticada lo había
dejado tieso durante su onanismo pensaron mis colegas. Yo sabía que no.
Los resultados no fueron concluyentes. Había sustancias en su sistema

destiladas de plantas. Sustancias que se degradaban con el pasar del tiempo.
Combinación extraña. Podía ser un veneno vegetal me informaron en la
morgue.
Volví a la escuela y luego de preguntarle a los niños y al personal

descubrí que mi amigo era visitado por una mujer rubia que lo pasaba a buscar
al horario de la salida. Él nunca la había mencionado pero varios la habían visto.
Buscando en el expediente de la víctima hallé que era proveniente de

Colibrí. Algo me dio muy mala espina en ese preciso momento, un
presentimiento que un policía con los años aprende a no ignorar.
Ahora estaba en ese pueblo… apacible y cálido bajo la luz del atardecer.
Estaba cansado, le pregunté a varias personas dónde quedaba el mejor hotel.
Me dijeron que sólo había uno. Una hermosa casona de dos pisos con
64
estructura clásica que se encontraba apenas a un par de cuadras de donde

estaba.
Al entrar al hermoso establecimiento me dirigí al mostrador y antes que

tocara la campanilla se presentó una hermosa dama con largo cabello negro.
Era de tal belleza que sentí detenerse mi corazón por un instante.
— Buenos días. Soy Amanda. La dueña de este hotel. Es un gusto que

visite Colibrí.
— Hubiera preferido hacerlo en mejores circunstancias. Disculpe, no me

he presentado. Mi nombre es Georel Daringal, estoy investigando una serie de
desapariciones… algunas pistas me llevaron a este pueblo.
— ¡Oh! Qué interesante ya que aquí nunca sucede nada… perdón, debo
haberle parecido morbosa. Tome la habitación siete, es la suya. Lo ayudaré en
todo lo posible. Mañana si quiere podemos conversar sobre el caso.
— Será un placer. Ahora iré a acostarme, ha sido un viaje agotador. —

Tomé la llave y ardí de felicidad, por lo menos no tendría una relación distante
con aquella mujer tan cautivante.
Al otro día salí a buscar datos de mi muchacho limpiador. Pregunté en

un bar local, a un grupo de vecinos, a la policía local, lo usual. Como tantos
otros de Colibrí se había ido a la ciudad a buscar una vida mejor. Y eso era
todo… nadie sabía nada de una rubia y las novias anteriores no tenían el
cabello de ese color y ni siquiera se lo habían teñido así nunca. Estaba en un
callejón sin salida.
Regresé al hotel y en mi habitación me serví un whisky, encendí un

cigarrillo y alguien tocó a mi puerta. Sin esperar que yo la autorizara para entrar
la dueña ingresó portando un escotado vestido rojo de extrema sensualidad, se
65
sentó a mi lado en la cama para que su perfume francés me golpeara igual que
un tsunami lo hace con una costa indefensa.
— ¿Y esas fotos, Georel? —pronunció ella con aquellos labios

perfectamente pintados.
— Daniel… un muchacho de este pueblo que apareció muerto en su

casa. Estoy tratando de descubrir a la muchacha rubia que debía ser su
amante. Y creo que es la envenenadora de mis desaparecidos… pero no he
hallado nada y estoy cansado, la verdad se me resiste.
— Una envenenadora… es terrorífico… Si supiera algo te diría pero a

Daniel lo vi muy pocas veces en mi vida. Y no he venido en realidad a hablar
del caso.
— Lo sé. Me percaté de ello apenas entraste a la habitación.
— No vienen hombres tan hermosos de la ciudad todos los días. Hazme

el amor. Te deseo desde que te vi.
La tomé entre mis brazos para besarla. Podía sentir el néctar de sus
labios yendo hacia los míos. Poco a poco retiré su vestido y sus pechos
abarcaron mis dos manos. Su piel era de una suavidad exquisita, promesa de
tiempos mejores… tiempos de amor.
Esa tarde lo hicimos salvajemente, ella era tan dominante como yo y por
momentos sumisa ante las embestidas de mi miembro mientras le jalaba su
cabello ondulado. Fueron momentos que jamás olvidaré.
Al otro día decidí seguir explorando Colibrí. No había mucho que resaltar
salvo su perfección. Cada casa era una joya y estaba magníficamente cuidada
y cada uno de los pueblerinos tenía una amabilidad que a veces me resultaba
66
chocante, ¿dónde estaba la mugre, los alcohólicos y drogadictos que se

amontonaban en los callejones oscuros de la ciudad?, esa herida abierta y
supurante de la humanidad.
Casi sin darme cuenta mis pies me llevaron hasta el cementerio local.
Un lugar lleno de jardines y regadores que dejaban siempre mojada la hierba.
Una mujer estaba en cuclillas cerca de una de las lápidas y me acerqué a ella.
Estaba llorando desconsolada.
— Señora. ¿Necesita algo? Lamento su pérdida… no deseo molestar.
— Usted es el investigador de la ciudad… ya se habla de usted en el

pueblo. —pronunció secándose las lágrimas—. Aquí está el cuerpo de mi hijo.
No tenía más de dieciséis años… otro más en la lista de asesinatos, cuando lo
encontraron muerto y desnudo yo supe que había sido otra víctima de la
envenenadora. Ese demonio los desvirga, es insaciable en su lujuria. Son
apenas niños… desean explorar su sexualidad y una mujer mayor les resulta
sugerente.
— La policía local no me informó de estas muertes. ¿Qué sucede aquí?
— No quieren que se sepa para mantener el turismo y el halo místico de

perfección de este maldito pueblo. Pero yo se la verdad y no voy a callarla.
— Decían que es una mujer rubia, de buenas formas.
— Los amigos de mi hijo no le contaron a la policía pero yo los seguí

presionando. Sí. Una mujer rubia de excelente cuerpo. Una diosa. Una diosa
mortal…
67
— Yo voy a hallarla. Dejó de matar aquí pero lo ha vuelto a hacer en la

ciudad. Creo que se esconde en este pueblo y no me iré hasta que esté tras
las rejas.
— Se lo agradezco. Si usted lo hace estos muchachos podrán al fin

descansar en paz.
Seguí sin rumbo unas cuantas horas más. Necesitaba una estrategia.
Una vigilancia extrema en la secundaria para hallar pistas y hablar con testigos
que me dieran una imagen de su rostro.
En los días siguientes no pude avanzar mucho. Los muchachos estaban

reticentes a hablarme. Comencé a sentirme observado. Veía sombras detrás
de los árboles, movimientos extraños por fuera de las ventanas de los salones
de clase. No sabía si era verdad o simplemente mi mente me jugaba malas
pasadas.
Luego, cada noche cuando volvía al hotel me encontraba con ella, en

secreto y al abrigo de las sombras ella me susurraba palabas de amor, me
envolvía la cintura con sus largas piernas mientras se apoyaba en la pared de
algún rincón del establecimiento. Ya no llevaba más ropa interior y me pedía
que introdujera mis ásperos dedos en su sexo tan húmedo como las hojas de
las selvas tropicales. Y yo aceptaba gustoso y feliz luego de tanto tiempo de
soledad.
Dejamos de hacerlo en mi habitación o los pasillos y yo pasaba las

jornadas en la suya. Era la más grande del hotel, con un par de ventanas de
madera que daban al bosque gigantesco que estaba al lateral del edificio. La
vista era espléndida y yo solía tomar un café a la mañana estando desnudo
para sentir el viento en mi cuerpo.
68
Una noche estábamos los dos acostados y tocándonos. Yo besaba su

ombligo, lamía su periferia, amaba el erotismo infinito de aquel pequeño hoyo
cuando sonó el teléfono de su mesa de luz. Si alguien llamaba era que había
sucedido algo grave. Ella se levantó y lo atendió.
— Sí. Dime… —Su rostro se tornó serio—.Enseguida voy. Llamen a la

ambulancia.
— ¿Qué ha sucedido? —le dije mientras buscaba mi ropa por el suelo

de madera.
— Un turista está mal. Ya viene la ayuda del doctor. Me iré unos minutos
a supervisar. No te vistas porque cuando vuelva seguiremos.
— Está bien. Por lo menos déjame ponerme el pantalón un rato.
Ella se fue y yo me levanté sin saber muy bien qué hacer. Observé los
muebles lujosos y antiguos de gran factura, el papel tapiz crema con sus
dibujitos hasta que algo llamó mi atención… unos cabellos rubios al lado de una
de las bibliotecas. Los tomé con mi mano y me percaté de un grupito de marcas
con forma de semicírculo. La biblioteca era una puerta secreta.
Desesperado traté de abrirla por todos los medios pero sin efecto. Eso
no era problema. Aquella no era una puerta cualquiera ni yo un policía común.
Con las ganzúas que guardaba en la billetera y que me habían salvado más de
una vez busqué algún mecanismo en la rendija contra la pared. Luego de un
par de minutos logré hacer la combinación para abrirla.
Dentro de la pequeña pieza encontré la verdad escalofriante. Mi amada

era la envenenadora. En una mesa estaba una cabeza de maniquí con una
peluca rubia rodeada de cientos de cajas con fotos de pornografía.
69
Debía usar cámaras escondidas para filmar a los muchachos teniendo

sexo con ella antes de envenenarlos.
Busqué con rapidez en la más cercana. Ahí estaba el joven limpiador.

Daniel era un poco mayor para su promedio pero era de Colibrí y lo debía de
haber hallado acechando en el colegio. Era el gusto de lo conocido…
Dejé de ver aquellas fotos abominables y tomé una botellita de aquel

veneno como prueba. Ella vendría en cualquier instante, debía hallar la forma
de abandonar la habitación. No era cariño lo que ella sentía por mí. Yo había
sido el que estuvo más cerca de hallarla y sería su próxima víctima. Una fruta
madura y experiente para variar.
Salí del cuarto secreto y lo cerré para que no diera cuenta de nada. En
ese instante siento que se abría la puerta de la habitación. Sin saber qué hacer
me introduje como un rayo en el baño.
— ¿Querido, estás aquí? Ya solucioné todo.
— Estoy en el baño. Ya salgo. Dame un segundo.
Vino una idea a mi mente… una idea desesperada. Abrí mi bragueta,

retiré mi pene, lo toqué hasta que estuvo erecto y lo rocié con el veneno. La
sustancia natural solo haría efecto si era ingerida.
Salí del baño y ella ya estaba desnuda sentada en el borde de la cama.

Yo terminé de sacarme los pantalones y bajé mi mirada hacia mi hombría.
— Dios, ya estás listo. Me encantas. Ven aquí. Voy a besártelo todo.
Ella lo tomó con ambas manos y lo introdujo en su boca, yo sentía las

oleadas de placer recorriéndome, mientras yo gemía sabía que el veneno
70
estaba entrando en su interior y en instantes ella moriría desnuda y excitada

como sus víctimas.
Comenzó a toser y a convulsionarse. Cayó al suelo y me extendió su

mano pidiendo ayuda.
— Por favor… amor mío… no me dejes morir… hay un antídoto en la

habitación.
Yo le mostré el frasco de veneno, ella miró mis ojos y los encontró como
dos pozos muertos, sabía que jamás le daría ayuda.
A la mañana siguiente tuve a la policía en la puerta del hotel. Debía

contar lo sucedido. Debía contarles de aquella mujer que usaba ese veneno
destilado de hermosas plantas para asesinar. Debía contarles de la mujer
macabra de la que yo me había enamorado.
71
VICTOR GRIPOLI
Escritor uruguayo. Es docente de Artes Plásticas en Universidad y Primaria.
Poeta y Escritor con una novela publicada en E—book y varios relatos
editados. Es su segunda participación en la revista Letras y Demonios.
72
Aquí estoy
Daniel Frini
Y aquí estoy, pudriéndome mientras cuelgo de una rama añosa, con una soga
que aún lastima mi cuello. El viento juega conmigo y me hamaca. Los soles a
plomo queman mi piel grisácea y me mojan las lluvias.
Con los ojos muy abiertos, lo veo todo. Según cómo gire mi cuerpo,
puedo estar horas contemplando un punto fijo del viejo árbol, los campos de
girasoles o el camino de tierra que lleva al pueblo. Sé quién sale y quién entra
del caserío. Algunos me escupen cuando pasan, otros se persignan y, los
menos, me dedican una breve oración antes de seguir su camino. No nací aquí.
Estaba de paso, pero he aprendido a conocer a cada uno de ellos.
Yo no maté a esa joven.
No sé quién lo hizo, aunque escuché rumores entre quienes pasan

caminando. De todas maneras, no importa. Alguien me señaló y entonces me
lincharon. Sin juicio, sin posibilidad de defensa.
Y aquí estoy. Los niños se divierten a escondidas de sus padres,

moviéndome y haciéndome girar con un palo. Algunos me pegan como si fuese
piñata.
Supongo que pasarán años; el viento se irá llevando girones podridos de

tela de mis ropas; me quedaré sin carne por acción del tiempo o los carroñeros,
se secarán los ligamentos que unen mis huesos, y éstos volverán, al final, a la
tierra madre.
Entonces, vendré a vengarme. No se salvarán ni siquiera los niños.
73
Daniel Frini
Escritor argentino de 53 años. Autor de “Poemas de Adriana” (2017), “Manual
de autoayuda para fantasmas” (2015) y “El Diluvio Universal y otros efectos
especiales” (2016). Participa en numerosas antologías y fue traducido a varios
idiomas. Ha obtenido, entre otros reconocimientos, el Premio ‘La Oveja Negra’
(2009), Premio ‘El Dinosaurio’ (2010), Premio I Certamen Internacional de
Relato Corto Nouvelle (2017, España) y el Místico Literario del Festival
Algeciras Fantastika 2017 (España).
74
EL CHUPAHUMANOS
R.Y. Ayala M.
En invierno, la noche parece descansar sobre una profunda oscuridad que nos
hace sentir ciegos, vulnerables, indefensos, optando por mantener los ojos
cerrados, porque cerrar los ojos es una acción en la cual aparentemente
tomamos control… Una costumbre de certeza. Te besan con pasión, cierras los
ojos, la realidad es sutilmente brutal, cierras los ojos. ¿Lo ves? Certeza.
Habría quien preferiría arrancarse los ojos antes de tener que

mantenerlos abiertos y mirar, porque mirar es enfrentar y dudo que en este
preciso momento tenga la fortaleza para hacerlo, cuando las náuseas golpean
mi ser y las piernas me tiemblan lo suficiente para evitarme correr, y el instinto
de sobrevivencia me dictamina que permanecer agazapado, oculto, es la única
alternativa mientras aquella insólita criatura…
Hace una noche viajé de la Ciudad de México a Tamaulipas, con la

finalidad de encontrar algo de entendimiento a los dibujos difusos y anotaciones
poco legibles de la libreta del tío abuelo (hombre sensato hasta que terminó
ahorcándose con sus propios calcetines) donde llevaba algo parecido a un
diario que relataba una investigación sobre una serie de extraños sucesos
ocurridos en la década de los noventa… Involucraba algo que “Chupaba al
ganado hasta dejarlos sin sangre y sesos” ; aparentemente no permanecía
estático en una región de la República Mexicana y se transformó de historia y
pánico colectivo a olvido nacional; Sin embargo, la vieja libreta escondía ciertas
anotaciones clave que coincidían con las últimas palabras escritas por el viejo
en su espalda, dónde hacía hincapié y a modo de advertencia, que ese “algo”
reaparecería en el poblado de Buena Ventura Tamaulipas debido a las sequías,
75
contradiciendo los hechos por los cuales fue juzgado como un demente, y que
sólo unos sordos o casi sordos podrían ver que somos absolutamente nada
para ellos.
¿Ellos quiénes? ¿A qué se refería con mencionar que unos sordos o casi
sordos obtendrían la verdad? Estas preguntas y sus posibles respuestas
rebotaban por horas dentro de mi cráneo en forma de pensamientos, y en
algunas noches, en forma de sueños siniestros que me hacían despertar
bañado en un sudor frío y con un nerviosismo estrepitoso que me fue
desgastando semana a semana hasta ser insoportable. No estoy muy seguro
si fue la suma de estos pensamientos, junto a la actitud obsesiva que me
caracteriza y mi limitación física de escuchar poco, lo que hizo sentirme como
el elegido para llevar a cabo la tarea inconclusa y comenzar una expedición
absurda a modo de mesías, basado en los relatos de la misteriosa libreta, que
bien habría podido optar por interpretar como pequeñas ficciones antinaturales
de un anciano trastornado, pero eran tan minuciosamente escritas y
descriptivas, tan naturales, que sólo habría unan forma de comprobarlo. Cerré
los ojos. Era todo lo que necesitaba para tomar la decisión.
El camión se detuvo en lo que aprecié como una parada improvisada en

el desierto, donde únicamente había un par de sillas viejas y oxidadas bajo un
techo de lámina y un foco incandescente que iluminaba como una estrella
lejana, casi muerta, sobreviviendo a la negrura exquisita y abismal de una
noche estrellada. Me senté en una de las sillas y admiré lo poético del cielo, del
desierto, del abandono, hasta que mis ojos se fijaron en un tablón que contenía
unas veinte fotos de personas desaparecidas. Era impresionante. Lo único que
tenían en común los individuos eran el pueblo y las fechas en las que
desaparecieron. Sentí un escalofrío recorrer mi espalda y después un ligero
76
sentimiento de alegría. Los perros ladraron y aullaron lastimosamente. La

misión había comenzado.
Pasaron unas horas antes de que el sol se postrara en el firmamento con

sus primeros rayos de luz sobre el inhóspito lugar. Caminé en dirección al
centro del pueblo entre calles y callejones de casas abandonadas y prados
secos. Pocas parecían estar habitadas con unos cuantos animales en sus
corrales y de sus puertas y ventanas colgaban imágenes y objetos religiosos.
Las pocas personas que encontré a mi paso me miraban con cierta actitud hostil
o de evidente indiferencia, cerrándome la puerta en la cara en más de una
ocasión. ¿Dónde se hallaba la hospitalidad que tanto aparecía en folletos sobre
el pueblo de Buena Ventura?
Una mujer madura se compadeció de mí cuando me senté fatigado sobre

la banqueta.
— Disculpa a los ve…s, pero con la sequí… este pueblo ha perdi...
Se percató que no la había escuchado. Se cruzó la acera y le hice una

señal para que me esperara un momento en lo que encendía mi aparato
auditivo.
— Le decía que disculpara a los vecinos. El pueblo ha perdido más que

las cosechas últimamente. Me llamo Clara.- dijo tímidamente al mismo tiempo
que sonreía.
Tuvimos una breve conversación y me ofreció de manera atenta

hospedaje y comida en su modesta casa a un precio bastante accesible.
Clara vivía prácticamente sola. Su esposo había cruzado la frontera un

año atrás, su padre e hijo eran de los individuos desaparecidos apenas hace
77
una semana, justo un mes después de que el agua comenzara a escasear y

de que el ganado de casi todo el pueblo había muerto de sed o por esas marcas
que tenían los cadáveres.
— Yo no sé qué es lo que sucede. Mi comadre Juliana dice que el

sacerdote cree que es el diablo porque hemos perdido la fe y no damos ya
dinero para que los santos nos ayuden. Ignacio el de la tienda cree que el
gobierno ha decidido quitarnos el agua para llevarla a la capital, que
secuestraron a nuestros familiares para que trabajen en los acueductos y lo del
ganado sólo es para asustarnos con esas marcas que les ponen. Ciro dice que
le contaron que vieron unos gringos grabando el cielo por las noches, allá en
desierto chico, por donde está la parada del bus, porque se veían cosas, como
luces parpadeantes, y que después los encontraron tirados como el ganado,
flacos, en huesos, que vinieron los militares por ellos. Yo no creo esas cosas,
sólo quiero que Papá Jobito y Manuelino regresen pronto al igual que el resto,
y el presidente municipal nos dé la cara.- dijo Clara mientras las lagrimas
rodaban por sus mejillas.
Para la noche, Clara me llevó a la habitación que era de su hijo, me dotó

de una gran cantidad de cobijas y me explicó como abrir las puertas en caso
de que quisiera salir al baño que se encontraba a unos quince metros de la
casa.
Abrí la ventana y me puse a releer la libreta ¿Sería una coincidencia o el

viejo realmente había acertado? La noche volvía a ser infinita. Apagué la luz y
me metí entre las cobijas. Había sido suficiente para ser el primer día. Apagué
mis aparatos auditivos y los coloqué sobre la mesita.
Entre sueños vi al tío abuelo colgado y oscilando como un péndulo. Me

colgaba sobre sus hombros y lo utilizaba como un columpio humano mientras
78
escuchaba los sonidos guturales que escapaban de su garganta al asfixiarse.

Levantaba su mano y me señalaba hacia adelante donde se postraban unas
siluetas ocultas en una brillante luz. Sentí unas fuertes ganas de orinar, me
desperté una vez más bañado en el sudor tan familiar de mis pesadillas.
Encendí los aparatos y me los coloqué. Escuché un duro golpe contra una
pared, enseguida otro y otro, como si tuviera un pulso constante. Llamé a Clara
pero no obtuve respuesta alguna. Salí de mi habitación y vi a Clara con los ojos
en blanco, en una especie de trance que la hacían estrellarse una y otra vez
contra la puerta de la casa. La sangre escurría por su rostro y la nariz se le
notaba fracturada, la frente lacerada, indicativo de que llevaba así demasiado
tiempo dándose golpes secos contrala puerta. La tomé del brazo e intenté
jalarla lejos de la puerta; Parecía atraída por un imán tan poderoso que no pude
moverla ni un centímetro. De pronto se escuchó un sonido que jamás en mi
vida había percibido. Era penetrante, se quedaba rebotando en la cabeza y
sentías como si tu cerebro fuera a estallar y tu voluntad se doblegara; como si
alguien tomara control sobre tu cuerpo y tus articulaciones fueran a quebrarse.
De nuevo se escuchó el sonido, más potente, imperioso; alcancé a arrojar los
aparatos al piso y miré como se tronaban y humeaban. Lograba escucharlo
lejano pero ya no sentía aquel control ajeno a mi ser; Sin embargo, Clara
parecía más extraviada, más controlada. De forma inhumana e inaudita
atravesó la puerta y corrió como enloquecida. Salí tras ella, sorprendido,
asustado; la sorpresa fue mayor cuando miré a lo largo de las calles a animales
y humanos haciendo lo mismo, azotándose contra corrales, puertas, muros, y
después atravesándolos y montando carrera hacia la misma dirección cada
ocasión que aparecía ese sonido extraño.
Corrí tras ellos hasta llegar a una parte del pueblo donde no había
absolutamente nada más que la poca vegetación desértica y unos montículos
79
pequeños y rocosos. Allí estaba la aglomeración de personas y animales,

algunos con fracturas expuestas, chocando entre sí como ciegos, y en el centro
de ellos... ¡Qué mierda es esa cosa!
En invierno, la noche parece descansar sobre una profunda oscuridad

que nos hace sentir ciegos, vulnerables, indefensos, optando por mantener los
ojos cerrados, porque cerrar los ojos es una acción en la cual aparentemente
tomamos control… Una costumbre de certeza. Te besan con pasión, cierras los
ojos, la realidad es sutilmente brutal, cierras los ojos. ¿Lo ves? Certeza.
Habría quien preferiría arrancarse los ojos antes de tener que

mantenerlos abiertos y mirar, porque mirar es enfrentar y dudo que en este
preciso momento tenga la fortaleza para hacerlo, cuando las náuseas golpean
mi ser y las piernas me tiemblan lo suficiente para evitarme correr, y el instinto
de sobrevivencia me dictamina que permanecer agazapado, oculto, es la única
alternativa mientras aquella insólita criatura se muestra invencible, hambrienta,
con sus enormes ojos similares a los de una mosca que reflejan como espejos
y una trompa corta de afilados colmillos que saliva en exceso una sustancia
azulada; su cuerpo encorvado y bestialmente musculado, con poderosos
brazos casi humanos al igual que sus piernas, mitad hombre mitad marsupial,
con afiladas garras; su espalda llena de miles de pequeñas alas de insecto que
se mueven y golpean entre sí creando ese sonido que parece ser su canto
hipnótico. Los toma como si fueran muñecos, les hace un agujero con su trompa
sobre el cráneo y los succiona tan rápido que los cuerpos caen secos sobre el
suelo. Enloquece.
Cierro los ojos, cierro los ojos. Una luz aparece sobre el cielo, desciende
y con ella otras diez criaturas como esa, más pequeñas, encadenadas a una
especie de correas que traen cinco personajes tipo humanoides difíciles de
80
distinguir. Las pequeñas se comen al ganado, a los perros, no se ven igual de

desarrolladas. La otra pelea por la comida. Ha comido casi treinta personas y
no se nota satisfecha. Emite una y otra vez su cántico de muerte.
Descienden unas máquinas de sofisticada ingeniería, se clavan en el

suelo y éste tiembla bajo mis pies. Absorben el agua, la poca vegetación verde,
los minerales. Zumban como trompetas. Ocupan uno que otro cuerpo como
combustible. Parece una eternidad. Me falta el aire...
Tanto tiempo sin mirar las estrellas en el firmamento. Siento unas

pequeñas manos que me tiran de la ropa. Miro unos ojos inocentes que me
observan. Nuestras pupilas se fijan en el otro. Me habla en lengua de señas.
Le tomo la mano, la cargo y le cubro los ojos con su abrigo. Camino en dirección
opuesta. Detrás de mí un pueblo arrasado, el cuerpo de Clara seco y junto a
ella muchos más. El viejo no estaba loco, quizá escuchaba a esa criatura a la
distancia. Certeza llevo en los bolsillos de mi pantalón.
81
Ramses Yair Ayala Manzo

Escritor mexicano de 28 años. Egresado de la Facultad de Arte y Diseño de la
UNAM, tiene cuentos publicados en Fanzine Eterno Sopor, Fanzine a los
muertos, Revista Fantastique, Revista Nictofilia, Revista digital Rojo Siena,
Revista digital Letras y demonios y Revista Palabrerías.
82
EL MALETERO
M.A.Alvarez
Parte 1
Mi hermano mayor había sido siempre mi referente. Para mí era como un

héroe. Siempre hacía lo que él y aunque fuera mucho mayor que yo, más de
una década, compartíamos una complicidad muy especial. Desde que era
muy pequeño, me las apañaba para seguirle a todas partes. Le admiraba
mucho.
Sin embargo, hace unas semanas, poco después de mi décimo

cumpleaños, sucedió algo terrible... Aquel día, por la mañana, salió de su
cuarto y durante el desayuno estuvo muy callado. Luego montó en su coche y
no regresó hasta la noche y cuando lo hizo, se quedó en el garaje. Fui a ver lo
que estaba haciendo porque tardaba demasiado en salir. Me asomé
levemente y le vi trastear en el maletero de su coche, donde creí ver algo
envuelto en una tela machada de rojo. Observé atentamente y me sobresalté
cuando me pareció que de ella escapaba una… ¿mano? Entonces, mi
hermano hizo una extraña llamada desde su móvil. Estaba muy inquieto,
caminaba de un lado para otro. Yo quise saber qué ocurría, me adentré un
poco más, pero me sorprendió. Enseguida, me tiró del brazo, me obligó a
entrar en el coche y me dijo que permaneciera allí. Subió y mientras seguía
hablando por teléfono puso el coche en marcha. Me asusté muchísimo, no me
dejaba bajar y su actitud era muy agresiva. Aquella fue la primera vez que no
quise estar con él.
83
Parte 2
Fue la experiencia más aterradora de toda mi vida. Cuando desperté, estaba

en el interior del maletero de un coche en marcha. Me costó unos segundos
ubicarme. La inquietante oscuridad y el espacio reducido no hicieron otra cosa
que transmitirme una sobrecogedora sensación de angustia. Busqué en el
bolsillo de mi pantalón, pero ya no tenía el móvil y eso solo sirvió para que me
alarmase aún más.
Fueron unos minutos interminables, pero el coche no tardó demasiado

en detenerse. Poco después, escuché los pasos de alguien que se alejaba
tras vociferar algo. Cuando intuí que estaba lo bastante lejos, intenté abrir el
maletero a patadas y solo me detuve porque, de repente, alguien abrió desde
fuera.
Primero me sobresalté, no obstante, instantes después me dio cierta

confianza ver que quien había abierto el maletero era un chico de unos diez
años.
Me miraba asustado, incluso me pareció que lo estaba más que yo.
Parte 3
Le pedí al chico que me ayudara a escapar, pero no me respondía. Su rostro

reflejaba terror y estaba completamente paralizado. Poco después se retiró,
caminando hacia detrás lentamente. Se giró y se alejó unos pasos. Al final
tuve que bajar del maletero por mis propios medios. Le pregunté que si tenía
un móvil para llamar a la policía, pero continuaba sin responderme. Insistí y
finalmente, sacó un móvil del bolsillo y llamó a alguien. Entendí que hablaba
con su madre. Le contaba que tenía mucho miedo, le suplicaba que viniera a
84
buscarle y le decía que su hermano escondía algo horrible y que lo había

descubierto.
Sus nervios le hicieron activar involuntariamente el manos libres del

teléfono y pude oír la voz de su madre. Ella le aconsejaba que se calmara y le
indicara dónde se encontraba y qué estaba ocurriendo. El chico respondió
que no sabía cuál era el lugar que le rodeaba y le rogaba una y otra vez que
le llevara a casa. Su madre volvió a preguntarle acerca de lo que sucedía y
entonces el niño le reveló que había encontrado un cadáver en el maletero del
coche de su hermano.
Al momento sentí el azote del terror y la confusión al mismo tiempo.

Miré hacia detrás, hacia el maletero del coche.
Allí estaba yo…
85
M.A. Álvarez (Mª Auxiliadora Álvarez)

Escritora española de 34 años. Autora de las novelas El rostro en el laúd y
Casos descartados. Su trabajo está enfocado a la escritura, el dibujo y el
diseño gráfico. Muchos de sus relatos y microrrelatos han sido publicados y
leídos en la radio. También escribe guiones para audiorrelatos.
86
Una oración bajo la arena
David Sarabia
No sabía hacia dónde lo llevaban, pero sí lo que le iban a hacer. Primero, lo

más probable: una salvaje golpiza, acompañada de unas descargas eléctricas
en los testículos, y por último, cuando se cansaran de molerlo, un disparo en
la sien. Una bala. Eso sería misericordioso. Una sola y todo terminaría,
tendría suerte y se despediría del mundo un segundo antes del fogonazo.
Antes del disparo, trataría de pensar en algo agradable, pero dudaba que lo
consiguiera… sería imposible.
Afuera, la gran luna plateada sonreía malignamente a la Cherokee que se

internaba en un desolado paraje del desierto a las afueras de la ciudad,
enfilándose en un camino que serpenteaba y que se perdía hacia un lugar
siniestro. Un lugar, donde no cabía sitio para la esperanza y la salvación…
una salvación que esperaba Kalotas como un milagro que en realidad no
merecía.
En medio de un nerviosismo al límite y con la vejiga a punto de reventar por el

miedo, Kalotas viajaba en contra de su voluntad con el rostro cubierto y un
sicario sentado a cada lado. Por momentos, cuando la Cherokee daba un
brinco imprevisto debido al terreno arenoso, sentía cómo la culata de la semi-
automática se encajaba en su costilla izquierda. Mientras que el sicario que
tenía a su derecha, le daba golpes en la frente con la punta del cañón de la
nueve milímetros.
— Ya mero llegamos, tú ya te vas– le susurraba sin dejar de golpearlo con la

pistola.
87
Kalotas se removía inquieto. La culata se hundía de nuevo con otro brinco. El

sicario de su derecha seguía golpeándolo como si la boca del cañón fuera el
manipulador de un antiguo telégrafo. Ese golpeteo insistente, lo estaba
volviendo loco.
Denme un solo un balazo y ya estuvo… imploraba en su pensamiento. Se

engañaba, sabía perfectamente que eso no sucedería. Estaba en manos de
los enemigos, y la crueldad de estos para con sus víctimas era inenarrable.
Tuvo una vaga idea, una sensación que le vino de la nada. Una profunda
necesidad espiritual: pedirle a Dios su divina intervención. No que lo
rescatara, pero sí que entrara en las mentes de sus verdugos -en caso que
tuviera tal suerte- para que éstos eligieran una vía rápida de ejecución. No
quería sufrir.
Después, como un señalamiento, recordó las palabras de un extraño

sacerdote que caminaba por la calle predicando con biblia en mano y un
crucifijo en alto: esos criminales ya están olvidados por Dios… y él, era un
criminal…Dios cerraría sus oídos, miraría hacia otra dirección, hacia los
sicarios para decirles con una voz sorda, grave y condenatoria: córtenlo
despacio, mátenlo lento, que sufra por haber sido mal cristiano.
Kalotas casi se orina al imaginar aquello, pero apretó la entrepierna. Sus

piernas temblaron involuntariamente y un largo escalofrío recorrió su cuerpo
helando su ser. Era una señal, la muerte viajaba junto con él en la Cherokee,
sonriéndole y afilando su guadaña al compás de la música de narcocorridos
que tronaba siendo escupida por las bocinas de alta fidelidad.
…Mota, perico y hielo, -entonaba un cantante con acento sinaloense -junto

con un trago de Buchanans, me siento cabrón… mato, descuartizo y entierro,
bien viajado, me siento chingón, con mota, perico y hielo… salud.
88
En la parte de enfrente de la Cherokee, tras el volante, un hombre regordete,

con poblado mostacho y sombrero texano, se empinaba una botella de
Buchanans, a la vez que cantaba con voz aguardentosa la canción junto con
el intérprete. Mientras, el copiloto sólo seguía el compás con la punta de la
bota, al tiempo que acariciaba intranquilo la escopeta de corredera, la cual
descansaba sobre su regazo como si fuera su gato favorito.
La Cherokee dio una vuelta repentina y cerrada al final del camino,

adentrándose entre las gobernadoras del desierto. Aceleró con potencia
arrollando varios arbustos. El vehículo vibró y se metió en un claro. Allí se
detuvo: El destino de Kalotas se aproximaba como una inminente tormenta,
sin perdón ni redención. Las puertas se abrieron y sintió cómo unas fuertes
manos lo tomaron por los hombros y lo sacaron casi en vilo de la unidad
— ¡Quítenle la capucha!-, ordenó el regordete dando un largo trago y después

dijo irónico -que vea dónde está, al cabo éste ya no regresa para contar.
Cuando su cara quedó libre, Kalotas abrió los ojos y lo que vio era la imagen
de un oscuro sueño.
La inmensa luz de la luna plateada iluminaba tétricamente una edificación en

ruinas. Una fachada con un gran pórtico en medio donde antes hubo una
puerta, y a sus lados, unas ventanas rectangulares y largas con vitrales rotos.
Arriba, el techo en parte aguas mostraba en su punta una cruz negra, y a un
costado, una torre con arcos que terminaba en cúpula, donde todavía colgaba
una campana.
Quizá Dios se burlaba de él, y sí lo había escuchado, mandándole su

respuesta materializada en esa iglesia abandonada que se erigía como ánima
del purgatorio congelada hasta el fin de los tiempos.
89
Dos pequeñas fogatas que flotaban emergieron del pórtico. Eran dos sujetos,
con una antorcha cada uno. Cuando se acercaron lo suficiente, el regordete
les comunicó.
— Aquí les manda el Lord a este cerdo, para ya saben qué… - Acto seguido,
se dio la vuelta subiéndose a la Cherokee. Los demás sicarios lo imitaron y el
vehículo rugió girando en sentido contrario, internándose de regreso hacia el
camino que serpenteaba, llevándose consigo la música de narcocorridos.
Kalotas miró a sus nuevos captores y cómo la luz de las antorchas se

reflejaba sobre unos crucifijos de piedra negra, que pendían sobre sus
pechos, como si se tratara de dos fieles católicos. Uno de ellos extendió la
mano como tenaza, cerrando sus dedos y casi encajándole las uñas sobre la
nuca. El otro, desenfundó una pistola y apuntó a su sien, a la vez que le
ordenaba que avanzara junto con ellos. El fin estaba a tan solo unos pasos y
ahora sí, la vejiga de Kalotas se vaciaba, empapando su muslo con líquido
caliente.
Avanzaron rápido mientras la arena crujía en cada uno de sus pasos

rompiendo el inquietante silencio de un desierto mudo y una luna como
testigo. Al entrar en la iglesia, las antorchas iluminaron su interior, lóbrego y
amplio, con una hilera de bancos rotos y llenos de polvo. Fue llevado a
empellones y observó cómo era conducido a un extraño pasillo a un costado
del altar. Extraño, porque en su entrada con arco, un foco eléctrico de baja
intensidad estaba encendido, iluminando hacia el interior del pasillo túnel.
Sobre el arco, una cadena de yerbas y flores se entreveraban como una larga
trenza que enmarcaba la entrada, y arriba de ésta, una enorme cruz negra
fijada sobre el rosetón.
90
Kalotas fue empujado por el interior del sofocante túnel hasta llegar a una
puerta de hierro herrumbroso con un crucifijo fijado en ella, con un Cristo
agonizante que le daba la bienvenida a la malaventura. La poderosa mano
soltó su nuca, para extraer una llave e introducirla dentro del ojo de la
cerradura. El otro escolta cortó la atadura con un cuchillo. La puerta fue
abierta en medio de un chirriante sonido. Quiso jugársela en un segundo,
intentar escapar. Pero sus captores fueron veloces al desatarlo y empujarlo a
la vez al interior de ese… pozo.
El piso desapareció bajo sus pies, y cayó al vacío. Un segundo de eternidad

fantasmagórica y terror. Aleteó los brazos abriendo sus manos con dedos
como garras para asirse de cualquier cosa. Abismo. Pataleó y manoteó
intentando volar infructuosamente. Gritó con toda su alma porque sentiría un
impacto fulminante, y le aterrorizaba quedar consciente después del golpe
para después agonizar en medio de las tinieblas, para morir solo.
Cayó de bruces sobre un suelo de arena. El golpe no fue fuerte, pero sí dolió.
Al parecer, no estaba tan hondo el pozo-agujero-sótano, o lo que fuese.
Rodó hacia un costado, quedando boca arriba y con los brazos extendidos.
Inhaló una larga bocanada de aire para calmar sus nervios. La oscuridad total
lo devoraba inexorable. Al cabo de transcurridos unos minutos, u horas, no
podría saberlo, se serenó… pero… algo se movió en la oscuridad.
Alguien lo observaba. Primero sintió la mirada que provenía de un punto de

arriba, pero después se percató que venía directo de abajo, donde él estaba.
— No tengas miedo-, una voz tranquila, de hombre, cortaba las tinieblas -

somos compañeros de la misma tragedia. Sabes, aquí vamos a morir-.
91
Una chispa de fósforo… Una antorcha se encendía e iluminaba al instante el

lugar. Una luz roja acompañada de sombras mostraba el recinto. Era una
especie de pozo, un óvalo, del tamaño de un sótano común. Tres metros
arriba estaba una puerta de hierro cerrada, sin escalera alguna para llegar a
ella. Al fondo, en la parte baja, un inusual nicho en arco que parecía un
agujero, daba la impresión que se comunicaba a otra área del pozo.
La llama alumbró el rostro del hombre que la portaba y su cuerpo. Era

delgado, de estatura mediana, ropa harapienta y sucia. Su rostro era
alargado, pálido y casi cadavérico; ojos y mejillas hundidas, cabellera gris y
larga. Más que un hombre, era una aparición viviente.
El hombre colocó la antorcha en un aro de hierro fijado en la pared. Caminó

con dificultad hacia Kalotas, quien lo miraba con desconfianza. Intentó
levantarse, pero el hombre le hizo un ademán para que se quedara sentado,
cómodo. El hombre se sentó a unos metros de él, para estar frente a frente.
— ¿Y a ti por qué te atrapó el Lord? –Preguntaba tranquilo, transmitiendo

confianza -¿Le robaste? ¿Le traicionaste?
A Kalotas le parecía la típica conversación de cárcel que inicia con las típicas
preguntas de: ¿Qué hiciste? ¿Por qué te encerraron?
— Yo nada, sólo trabajaba para otro jefe. Nos cayó un comando armado y
reventaron el lugar, mataron a todos. Sólo quedé yo. Me rendí y me agarraron
y aquí estoy.
— Malamente-, el hombre cadavérico negó con la cabeza, reprobando lo

escuchado, – hubieras muerto mejor en la línea de fuego. Hubiera sido
rápido y honorable-.
92
— ¡Bah!-, dijo él, -qué más da. De todos modos, como dice usted, aquí vamos
a morir– Y suspiró, –quizá es nuestro destino, morir aquí como ratas, en este
pozo.
Gateó hasta la pared, allí se sentó de nuevo y se recargó en la fría piedra. Se

relajó.
El hombre cadavérico se levantó, caminó con dificultad y se sentó cruzando

las piernas en posición de flor de loto a dos pasos de él, nuevamente frente a
frente. La luz mortecina con tintes rojos y naranjas, iluminaban débilmente su
rostro demacrado, que mostraba unas arrugas profundas que enmarcaban
una mirada penetrante y viva.
— Mi nombre es Vincent Martelo…–, dijo sin extender la mano, sin quitar la

mirada fija en Kalotas.
— Kalotas–, respondió lacónico devolviendo el gesto, sin saludarlo mientras

estiraba sus piernas y brazos, para después sostener la insistente mirada de
Martelo, quien no se inmutaba en desviarla a otro sitio. Rápidamente concluyó
que Martelo tenía los tornillos zafados debido al encierro y la tortura a la que
era sujeto. Quizá, así él iba a terminar como su compañero de infortunio: raro
y loco.
Vincent abrió los ojos con interés, y ansioso preguntó.
— Dime una cosa, ¿allá arriba, todavía sigue la guerra contra el crimen
organizado?
— Todavía-, respondió con enfado. -No tienen para cuándo. Tal parece que va
a ser eterna…
— ¿En qué año estamos?
93
Esa pregunta lo tomó desprevenido. Decidió responder y seguir la

corriente al desdichado hombre, dándole la información requerida. Le dijo el
día y el año.
— Oooh-, Martelo hizo un gesto lúgubre de tristeza, dibujándose en su rostro

la desesperanza por un segundo, para después recuperarse y encender el
brillo de su mirada que parecía que cortaba como la punta de un cuchillo. - Sí
que no tienen para cuando…
— ¿Y a usted por qué lo encerraron aquí?... ¿Qué hizo?
— Basta de parloteo, en realidad no acostumbro conversar con mi

alimento-. Martelo se puso en pie en un salto y embistió como toro al
sorprendido y desprevenido Kalotas, quien estupefacto sentía como era
atropellado por alguien supuestamente débil. El golpe fue brutal, su cabeza
chocó contra la pared. No se desmayó, pero sí quedó aturdido, mareado, pero
consciente para poder ver los ojos de Martelo. Un par de iris que se tornaban
de un amarillo insólito y brilloso en la penumbra.
— ¡Su puta madre, qué eres!
Kalotas quiso defenderse tomando por las solapas al lunático de Martelo, pero
éste era tres veces más fuerte y rápido quitando de un manotazo sus manos
para tomarlo por atrás y hundir su dentadura en el cuello. Kalotas entró en
pánico y sintió cómo se enterraron un par de dientes afilados como el acero,
perforando su piel, desgarrando músculo, cortando venas y arterias. Con el
corazón al borde del colapso, se desvanecía empapado en su propia sangre,
que emanaba a borbotones. La vida se le escapaba llevándose sus escasas
fuerzas, muriendo y mirando por última vez el par de ojos amarillos que lo
acompañaban en esa tumba subterránea.
94
Martelo mordía, arrancaba, lamía, volvía a hundir sus colmillos y dientes en

general. El cuerpo de Kalotas vibraba en medio de sus últimos estertores,
negándose a morir. Cuando quedó totalmente inmóvil y sin conciencia alguna
de su existencia, Martelo, con la dentadura clavada y las quijadas trabadas
como una trampa mecánica, se levantó sin soltar a su presa; alzándolo con
sus dientes como si fuera un muñeco de trapo. Caminó con el cuerpo en parte
colgando y en parte arrastrando sus piernas, hacia el nicho en la pared. Se
agachó y entró con dificultad debido a que apenas cabían. Al atravesar el
umbral, en medio de la oscuridad, estaba con su víctima en una cámara
contigua, un recinto que utilizaba para almacenar la comida; para succionar la
sangre hasta su última gota y después, dejar allí el cuerpo para que se
pudriera y después devorarlo, lento, con el fin de mantenerse con vida, para
sobrevivir.
Cuando terminó de drenar la sangre, la cual ahora corría por su propio

torrente sanguíneo revitalizándolo, depositó los restos de Kalotas junto a una
centena de esqueletos amontonados que miraban sin expresión a través de
sus cuencas vacías.
Sintiéndose vigoroso, pero sin la fuerza original que tiempo atrás ostentaba
con orgullo, salió del recinto por la abertura del nicho y caminó gallardo hacia
el centro del pozo. Allí se detuvo y miró hacia un punto en especial, arriba,
hacia la puerta. En el centro de la cruz, una diminuta cámara oculta lo miraba
a él también.
Sabía que el Lord lo observaba desde algún lugar lejano, utilizando la

tecnología y su poder económico. Podía sentirlo a través del lente y en
ocasiones, la mirada de él y la suya se encontraban, trabándose en un duelo
de poder.
95
El todopoderoso Lord, quien tenía en otros lugares mascotas de su agrado:

un tigre, un león, lobos; depredadores antropófagos con los cuales se
identificaba en su maligna naturaleza. Y aquí, en el desierto, en un paraje
apartado, lejos de la ciudad. En medio de la nada y bajo una iglesia maldita: el
Lord tenía a su vampiro.
Vincent Martelo maldecía la noche en la cual fue atrapado como un animal

acorralado y temeroso. Su orgullo seguía herido y no se perdonaba que un
mortal hubiera sido lo suficientemente inteligente para capturarlo, doblegarlo
y tenerlo como un juguete para su macabra y personal complacencia. El Lord
era un verdadero monstruo con apariencia humana que mataba por dinero,
poder y diversión.
Prefirió por el momento olvidar al Lord y dejó de observar hacia el lente de la

cámara, para barrer con su mirada el techo de concreto y vigas, que eran el
suelo de la iglesia abandonada. Cerró sus ojos amarillos y se concentró:
Sintió el baño de luz de la luna plateada, su poder majestuoso, filtrándose a
través del subsuelo. Advirtió cómo se arrastraba la serpiente. Escuchó las
patas de los insectos y el leve viento que mecía a los granos de arena.
Experimentó sobre su piel la vibración de la flora; escuchaba a los cactus y a
las gobernadoras cantarle a la luna en medio de un susurro que viajaba por
los confines del desierto. Y a lo lejos, una Cherokee que se alejaba por
senderos intransitados acompañada de una música que odiaba… Mota,
perico y hielo, me siento cabrón… salud…
Olvidó ese corrido y mejor elevó una oración en una lengua muerta, dándole
las gracias al dios antiguo por no haberse olvidado de él, y haberle enviado
alimento, aunque sea para esa noche. No importaba, Sobreviviría… estaba
decidido. Podrían herirlo, quebrarlo, destazarlo, mas no destruirían su
96
inmensa fe en el antiguo dios de la oscuridad, su creador. Algún día

escaparía. Y oraba para que así fuera.
Y cuando lo deseado sucediera, buscaría al Lord para saldar cuentas. Aunque

este encuentro fuera su perdición… que así sea.
David Alejandro Sarabia Baylón

Escritor mexicano de 42 años. Auxiliar en Editorial DESIERTO MAYOR
Editores, presentador de libros. Participante en el taller Literario del escritor
Manuel Cuen Gamboa , en las JORNADAS LITERARIAS DE LA
LITERATURA FRONTERIZA y POETAS MIGRANTES. Diploma Taller
Narrativa (20 Hrs) impartida por el escritor Agustín Ramos por Editorial Letras
del Norte.
97
LUZ BRILLANTE DE CUCHILLO
Gerard Moliné
— Siéntate, te voy a contar algo.
La anciana removió el té suavemente sin que la diminuta cucharilla de

plata tocara el fondo de la taza.
Acercó la vela de la mesa hasta su plato y su rostro se iluminó.
Sus ojos estaban hinchados y húmedos, sus decrépitas manos

temblaban.
En el exterior, la lluvia y el viento golpeaban con fuerza las persianas.

El agua se filtraba entre la madera y el cristal, formando largos chorretones
hasta el suelo. Alguien fuerte había clavado las ventanas para que no se
rompieran; pero eso debía haber sido hacía mucho tiempo, porque ahora
parecían a punto de ceder.
— Una vez vi cometerse un asesinato. En esta casa.
La joven comensal se sorprendió.
— Dios mío…
— Si, fue hace mucho tiempo…yo debía tener tu edad.
Los ojos de la anciana se abrieron como si fueran a estallar.
— ¿Fue aquí?
— No, en el jardín.
98
La muchacha miró instintivamente por la ventana. No vio más que las

copas de los árboles encabritarse las unas con las otras al son que marcaba
el vendaval. El rugido del viento era como el ruido de los tanques, la
oscuridad no parecía albergar nada, solo el aullido del aliento que se colaba
entre las rendijas. Una luz puntual, tamizada por la cortina de agua, iluminaba
la valla de la entrada.
— Yo estaba en mi cuarto leyendo, una noche como la de hoy. Llovía

mucho y las hojas mojadas cubrían el paseo. De pronto, sobre las diez o las
once, llamaron a la puerta.
La mujer sorbió el té y sus labios se encogieron al quemarse. El tintineo

de la cucharilla con la porcelana adornó la escena. Al instante, prosiguió.
— Me disponía a dormir cuando los golpes volvieron a sonar. La

muchacha que había entonces bajó las escaleras desde su cuarto a toda
prisa portando una vela. ¿Quién es? Grité, pero ella no me contestó.
— ¿Era joven?
— ¿Cómo tú?
— Sí.
— Sí, y muy guapa, también.
La anciana bajó la mirada al mantel y una lágrima amaneció. Su dedo

esquelético la hizo desaparecer al mismo tiempo que asentía con la cabeza.
— La muchacha abrió la puerta. Grité su nombre y tampoco me

contestó. Me levanté de la cama, apagué la vela para no ser vista y me
acerqué al cristal de la ventana para mirar a través de las cortinas.
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— Y… ¿Qué vio?
— No vi a nadie. Estaba todo oscuro y la farola de la verja no iluminaba

como ahora, llovía mucho. Vi salir del portal a la chica, empapándose el
camisón de agua; la vi mirar a su alrededor, perdida. Quise gritar su nombre,
decirle que se resguardara, que volviera al interior…
— Pero…
— Pero no lo hice. – dijo apretando sus puños frente a la luz de la vela.
— ¿Por qué?
— Durante muchos años pensé que era una cobarde. Ahora empiezo a
entender lo que es el miedo, lo que puede llegar a hacer con nosotros. Me
quedé paralizada. Observé algo que me heló el corazón…
La muchacha se acercó a la vela con los ojos abiertos de par en par.
— ¿El qué, señora Fielding?
— Una figura oscura. Primero pensé que se trataba de un buzón de

correos o una caja de cartón tirada junto a la verja del jardín; eso pensé hasta
que la vi moverse. Se deslizaba como una sombra sigilosa, como si cambiara
de forma a su antojo. Luego se levantó y observé su tamaño. He visto
hombres altos en mi vida, los había a cientos en el muelle, grandes como
osos y altos como una montaña; la figura de aquel hombre era enorme,
alargada y muy fina. Era la propia muerte encarnada. Llevaba un sombrero
grande y una larga chaqueta negra hasta el suelo.
La chica comenzó a revolverse en su asiento.
— Que miedo…
100
La anciana la miró fijamente.
— Eso mismo sentí yo. Aquel hombre esperó a que la chica estuviese
de espaldas y se lanzó sobre ella sujetándole la cabeza con una mano. Poco
a poco subió las manos por su cuello hasta su boca y no la dejó gritar. Con la
otra mano, el asesino le abrió el vientre con un cuchillo de caza envuelto en
mil destellos. Por Dios que quedé cegada por aquella luz…y el vestido blanco
se volvió negro…de sangre…negro como la noche…
— Señora Fielding… - la mano helada de la muchacha fue a tocar la de

la anciana y ésta la apartó en un acto reflejo.
Temblorosa, dio otro sorbo al té mirando de reojo a la muchacha.
— Los ojos de la chica ya se habían cerrado mucho antes de morir, los

cerró cuando se le llenaron de lluvia…- espetó sollozando mientras pasaba un
huesudo dedo por sus estrechos labios; su boca formaba una mueca de
pánico y el dolor.
— Escuche…eso ya pasó… - dijo la joven acercando su mano al pelo

cano de la anciana; estaba recogido con un moño y varias pinzas.
La mujer mayor miró la mano de la joven y apartó la cabeza para

interrumpir el intento de consolarla.
— Permanecí allí de pie mirando aquella escena grotesca…la cabeza

de la muchacha colgaba del hombro de su asesino como la de una muñeca
de trapo. Entonces él me miró, me descubrió en la ventana. Sus ojos brillaban
como dos estrellas y me enseñó también sus dientes, eran grandes y
resplandecientes; sonrió, me sonrió a mí, estoy segura que disfrutó
haciéndolo…No pude verle el rostro, si es que alguna vez tuvo
101
alguno…Finalmente se marchó sin que me diera cuenta, dejando el cuerpo en

el suelo del portal. Como si despertara de un sueño lentamente, me descubrí
en el espejo con las manos cubriendo mi boca; no había podido gritar ni
avisar a nadie, todo había sucedido muy rápido. Volví a mirar por la ventana y
vi a la chica en el suelo frente al portal; parecía un ángel durmiendo, con la
lluvia acariciándole el rostro, era preciosa…
De pronto, una de las ventanas del comedor se desclavó formando un

gran estruendo. La ventana golpeó contra la pared con violencia dejando
entrar el agua a borbotones. La joven comenzó a respirar con fuerza. Estaba
asustada.
— Señora Fielding…
El viento apagó la vela y cuando la muchacha se levantó para volver a

cerrarla, la huesuda mano de la señora Fielding la sujetó por la muñeca con
fuerza y la arrastró de vuelta a la mesa anclándola al mantel. La muchacha
soltó un alarido y la miró despavorida. La anciana acercó su rostro al de la
joven y sin apartar los ojos llorosos de los de ella, le susurró:
— Aquella chica eras tú…
102
GERARD MOLINÉ CELMA

Escritor español de 35 AÑOS
103
Canto a Satán
Kristina Ramos
Cuerpos calcinados, gritos de dolor, saboreo la amargura de estas almas

podridas que vagan en este inmundo lugar.
El fuego cubre a los grotescos mortales, sonidos siniestros, ríos de
sangre, la luna brillando en lo alto del cielo gris, aullidos desgarradores,
cantan al ritmo de la muerte, demonios danzan, beben, desatan su lujuria, se
deleitan con los más escabrosos y deliciosos actos carnales.
¡Que delicia de lugar!
Brujas conjurando sus hechizos más siniestros, saboreando las orgias

del placer mundano y yo en el medio, me siento fuerte, poderosa al tener un
sitio tan privilegiado junto a ti Satán.
Soy tu hija, amo la crueldad, reina de la oscuridad, habito en los más

pervertidos sueños, llevo la lujuria en mis ojos, serpiente del mal, dueña del
placer…
¡Magia negra!
¡Noche de luna Sangrienta!
¡Levanto mi voz y entono mis oscuras melodías para ti!
¡Ven a mí! Trae la oscuridad, que reine el tormento.
Hazme digna de tu sabiduría y te daré un millón de almas encadenadas

a un laberinto de pecado e inmundicia.
Con mi belleza y tu poder, conduciremos al mundo a desangrarse

lentamente.
104
¡Satán! ¡Envuélveme en las sombras!
Ennegrecida esta mi alma, llevo tus marcas con orgullo, mis ojos están
fríos como la muerte, siempre fiel a tu lado estaré.
¡Soy tu hija!
Reina de la Oscuridad…
Kristina Ramos
Escritora peruana de 30 años.
105
el anti-creación
Carlos Enrique Saldivar
El médico se compadeció de aquel ser que extrañamente había venido al

mundo ya adulto. Por ello cogió su bisturí y cortó el cordón umbilical que lo
unía a su madre. La mujer murió en el acto, la criatura, que parecía humana,
mas no lo era, escapó corriendo entre risas y babeos.
El doctor se daría cuenta tarde de que había liberado en el planeta a la

entidad más atroz que jamás hubiera existido.
Es así que fue en su búsqueda, para cazarlo, aunque sin éxito.
En pocos días las tasas de natalidad bajaron a cero. Ningún bebé

nacía, porque en la Tierra había algo monstruoso que se los comía en cuanto
venían al mundo.
Estaba escrito en los antiguos documentos de la ciencia médica.
Muy pronto la bestia devorará a los individuos antes de que nazcan,

cuando sean fetos, embriones, células, abrirá las panzas de sus mamás para
extraerlos, también destrozará los genitales de los padres. Comerá tanto que
se quedará en cierto momento sin nada que tragar, entonces irá detrás de los
infantes nacidos, de los niños, de los adolescentes, los jóvenes, los adultos y
los ancianos.
El galeno sabe todo esto y se resigna a la extinción de la raza humana, es así

que aguarda el final, parapetado en su casa, unas semanas, unos meses, y
casi al cumplirse un año, escucha unos pasos que se acercan a él, ve el brillo
de su propio bisturí, el cual le corta el bajo vientre, y siente brazos fuertes que
sujetan sus extremidades superiores mientras eso le succiona los testículos
106
para alimentarse de su esperma, luego lo hace de su sangre y, al final, de su

carne.
Carlos Enrique Saldivar Rosas

Publicó los libros de cuentos Historias de ciencia ficción (2008), Horizontes de
fantasía (2010); y el relato El otro engendro (2012). Compiló las
selecciones: Nido de cuervos: cuentos peruanos de terror y
suspenso (2011), Ciencia Ficción Peruana 2 (2016) y Tenebra: muestra de
cuentos peruanos de terror (2017).
107
La invocación del druida

Rubén Mesías Cornejo
(una secuela de Edgar, los marcianos y el Juicio Final, en la tercera edición de esta
revista)
1. El druida comete un crimen

Mi sueño es pesado, pero no tanto como para no percibir la tremenda oleada
de ruido que ha estallado allá afuera, los murmullos se sienten cercanos del
mismo modo que si me hubiera ocurrido pegarme un caracol al oído para
solazarme con la melodía del viento, pero lo que oigo no invita precisamente a
sumergirse en la paz del espíritu, por el contrario, es una melopea bajo la cual
se percibe la intensidad del pavor de toda esa muchedumbre que corre y huye
lo mejor que puede.
Aquella gente grita a voz en cuello: ¡que son marcianos, y que han venido del
espacio exterior! pero no soy ningún ingenuo para dar crédito a semejante
estupidez pues solo los grandes dioses primordiales, a los que tengo el placer
de servir son, capaces de proezas semejantes y pueden trasladarse de un
mundo a otro si se les antojara hacerlo, además según todo los intentos del
hombre por elevarse a los cielos utilizando máquinas de su invención han
culminado en aparatosos fracasos; por otra parte el griterío de esa multitud
salvaje y desordenada me recuerda los tiempos cuando los belicosos régulos
locales organizaban a sus hombre para medir sus fuerzas contra las
poderosas legiones que los romanos desparramaron sobre el suelo de esta
isla con el propósito de conquistarla, cosa que a la larga lograron gracias a su
habilidad militar.
108
Ahora lo que cuenta es hacerme con uno de los tipos que huyen para
sacrificarlo y saber lo que debo hacer luego. Mi túnica blanca, mi tez cerúlea y
mis largos cabellos níveos sin duda no son habituales en la moda que rige
este mundo gobernado por esa vieja mujer que reside en Londinium y se
llama Victoria, pero imponen respeto. Un tipo tocado por un bombín se
detiene bruscamente, y voltea la cara hacia mí; tiene el semblante sudoroso y
jadea como si hubiera corrido mucho, su chaqueta está abierta y de uno de
sus bolsillos se asoma una libreta de apuntes. No sé muy bien lo que este tipo
quiere de mí en medio del éxodo general, pero el caso es que me viene a
pedir de boca pues me ahorra el trabajo de buscar una victima para el
sacrificio que he proyectado hacer.
En eso sacó mi daga de su tahalí y se la hundo a la altura del pecho, el infeliz
pierde el equilibrio y se derrumba sobre el suelo, perdiendo el bombín y
desatando una nube de polvo mientras cae. Nadie se preocupa de su suerte,
y todos continúan alejándose hacia lo que consideran su seguridad, mientras
tanto yo arrastro el cuerpo hacia mi cueva, son sin antes echarle un rápido
vistazo a la retaguardia, de ese modo pude ver cómo eran los seres que
provocan la huida de esta horda descontrolada, y se me ocurrió que si
procedían de alguna parte ese lugar debía ser el mismo infierno, pues el
horrendo aspecto de esas criaturas y sus cabalgaduras hace consecuente
que se me dé por pensar así.
Debo apurarme en arrastrar el cuerpo mi victima hacia el interior de la cueva,
pues si no lo hago es factible que alguno de los hambrientos decápodos que
acompañan a esos extraños jinetes se le ocurra probar la carne del fulano que
estoy arrastrando. Mentalmente le pido auxilio a mi dios para que siembre de
espejismos el camino que voy dejando atrás, solo me sentiré seguro cuando
ponga distancia entre esos decápodos y yo.
Un traqueteo de engranajes resuena por encima de mi cabeza, eso me indica
que la reja que vigila la entrada de mi cueva está descendiendo, por ende, ya
no tengo nada que temer del exterior. Por arte de magia (o por el poder de mi
dios que mas da) la yesca de las antorchas, estratégicamente distribuidas a lo
largo de la cueva, se encienden, y una vaga claridad se expande por toda la
cueva brindando nitidez a la escena.
La hoja de mi daga continúa ociosamente hundida en medio del pecho del
fulano que elegí como víctima, una marea carmesí rezuma a través de aquella
herida recién abierta, puede parecer extraño pero cuando mi retina capta la
109
intensidad de ese color mi cuerpo parece galvanizarse, me sucede lo mismo

que los toros cuando ven un capote rojo; es más acicateado por ese deseo
mi mano vuelve a apoderarse de la daga para seguir dibujando un cauce
sangriento teniendo como lienzo el chaleco y la camisa de aquel reportero
solo de ese modo podre enterarme de cual será la voluntad de mi dios
respecto a esas criaturas que continúan sembrando el terror y la destrucción
entre los habitantes de este pequeño pueblo inglés.
Mi mano va y viene, no parece haber ninguna lógica en esto de marcar un
camino de sangre sobre aquel cuerpo desfalleciente, pero no soy yo
precisamente el cartógrafo de este mapa, que ha llenado de ríos rojos el torso
de este desgraciado, pero es necesario hacerlo; solo de ese modo la muerte
de aquel infeliz tendrá cierta trascendencia para el posterior discurrir de los
acontecimientos. Si lo vemos en profundidad lo he salvado de convertirse en
alimento de unos seres horrendos e infernales, para hacer de él un
instrumento del destino que mi dios está a punto de forjar.
Al final mi mano, o mejor dicho el dios al que sirvo, decide que ya es
suficiente de andar destrozando esa carne muerta, es momento de salir de
aquel trance e interpretar el garabato surrealista que he dibujado sobre el
pecho de mi víctima. Mis ojos escrutan todas las líneas sinuosas e irregulares
que he trazado, para un profano ese laberinto de heridas abiertas y
sangrantes no significarían nada especial, es más es posible que lo vean
como el trabajo de un sádico apasionado por la simple efusión de sangre;
pero yo sé que no he sacrificado la vida de este fulano en vano; todos
sabemos que los caminos y la voluntad de los dioses se manifiestan
mediante caminos misteriosos, y este no es menos que cualquier otro que se
lo antojase escoger a una deidad cualquiera.
De ese modo, siguiendo aquel camino sangriento con la mirada lo sigo como
si estuviera escuchando una sinfonía desde su principio hasta su clímax, con
sus crestas y mesetas intermedias, entonces aquellos surcos entreverados
brillan como destellos de sol ante mis ojos de siervo acomedido, y el mensaje
adquiere sentido e intención. Siento que mi cuerpo se llena de vigor, como si
todos mis músculos se hubieran llenado de una poderosa energía le hubiera
prestado una vitalidad inusitada a mi ser; es una sensación cálida y agradable
que me impele a la actividad más febril, en una palabra, me siento aguerrido,
con ganas de aniquilar con mis propias manos a esas abominables criaturas
que ha parido la boca del mismo infierno.
110
Mi dios ha decidido enfrentarse a “los marcianos”, pues no puede tolerar su

intromisión en un territorio que siempre ha considerado suyo; digamos que es
una deidad celosa y que no admite competencia alguna en sus predios,
además su arribo a este mundo es de larga data si lo comparamos con las
pocas horas que tienen acá las criaturas que vamos a erradicar, y ese detalle
lo hace mucho más fuerte que ellas.
Es momento de deshacerme del cadáver del reportero, no soy un fortachón,
pero tampoco un alfeñique como para no poder levantar el cuerpo de un
difunto, eso sí debo apresurarme en pasar sus extremidades a través de las
anillas de hierro que sobresalen de la pared rocosa antes que el rigor mortis
convierta en piedra, por así decirlo, el cuerpo del infeliz que sirvió para que mi
dios me transmitiera su voluntad. Solo entonces abandono el cadáver de ese
individuo en el lugar que le corresponde, ahí empezará a podrirse y su
esqueleto formará parte de la ingente colección de huesos que prospera en
ese sector de la cueva, yo tengo que emprender el ascenso a través del túnel
que comunica mi cueva con la cima de esta montaña.
He llegado a la cumbre, desde aquí puedo sentir la respiración del viento
golpeando mi cuerpo y la roca viva, además de ver la escena toda que se
extiende ante mis ojos: los marcianos continúan cabalgando sobre esos
dragones de Komodo, seguidos de esas cosas de forma alargada y aspecto
abominable que parecen grandes gusanos gigantes cuya cavidad oral parece
haber sido remplazada por la dentadura de un perro bravo ávido de presas.
Poco a poco la multitud que huye se acerca a la playa, sin embargo, a pesar
de todos sus esfuerzos por escapar de sus perseguidores, han continuado
pagando un alto tributo a la sevicia de los marcianos que van por ellos con
esos hilos tan finos que pueden cortar sus cuerpos con tanta facilidad para
que el hambre de esos decápodos quede saciada por entero.
Mas allá se divisa el mar y el final del camino para los que han conseguido
sobrevivir, a menos que puedan apoderarse de alguna embarcación que les
permita realizar la proeza de cruzar el brazo de mar que separa esta isla de
las costas de la Galia.
Y pareciera que la suerte empezara a sonreírles a esos desgraciados
después de tantas tribulaciones, en el puerto se haya surto un navío metálico
dotado de dos mástiles, y dos alargadas chimeneas situadas entre ambos
palos, quizá haya sido enviado a recogerlos.
111
Pero no es así, ese bajel no ha venido a rescatar a nadie; se trata de un

buque de guerra de la Royal Navy, y está armado con esos grandes tubos
que escupen fuego y matan a distancia, montadas sobre torretas
semovientes, cosa que me recuerda las máquinas de guerra que usaban los
romanos cuando Claudio dispuso conquistar esta isla para hacerse un
nombre entre sus compatriotas.
No me cabe la menor duda, el barco disparará sus cañones cuando los
marcianos y aquellos a los que estos persiguen ingresen a la playa, esos
pobres desgraciados han sido abandonados hasta por aquellos que deberían
velar por ellos.
Mi dios me dice que es el momento de actuar ya, por eso cierro los ojos y veo
su cara de cefalópodo susurrándome su designio a través de los tentáculos
que recubren su boca. A continuación, lanzo un grito estentóreo que capta la
atención de todos los que están ahí abajo, mi voz suena como un trueno que
se desprende del cielo, luego alzo las manos y las extiendo hacia donde están
ellos como si fuera a bendecirlos y estas empiezan a refulgir como si
estuviesen hechas de fuego.
Quiero que las miren bien, pues será lo último que vean mientras todavía
posean la consciencia de ser humanos.
2. La transformación de Edgar.
El camino se está acabando ya, y realmente no hay escapatoria ni queda un
lugar donde ir, más allá está el mar, pero el agua salada es el hogar de los
peces no de los hombres. Los marcianos cubren todas las salidas de la playa
con esos jamelgos horrendos que parecen dinosaurios domesticados, y sus
manos cogen con firmeza esos hilos tensos y sutiles que fraccionan los
cuerpos para que sean devorados por esos perros del averno cuya función
para ser limpiar el camino de restos humanos frescos y palpitantes, que
aparecen dispersos a lo largo de la senda que nos ha traído hasta aquí como
ofrendas dispuestas para un dios cruel.
Ahora que lo pienso me pregunto si estos seres tendrán algún dios ¿nos
estarán descuartizando para hacer puntos ante esa supuesta deidad o
simplemente vienen a hacer el trabajo sucio del dios cristiano, cuya religión
llego a estas tierras a principios de la Era cuyo computo seguimos?
112
No lo sabemos, y poco importa decidirse por una u otra alternativa; estamos

condenados por un lado están los marcianos y por el otro los cañones de ese
acorazado de la Royal Navy que ha girado sus torretas para que toda su
artillería apunte contra la playa, dispuesta a hacer fuego en cuanto su capitán
de la orden. No somos importantes para nadie, sin duda nuestra condición de
víctimas nos torna sacrificables, pues tenemos detrás a los marcianos y
aniquilándonos a nosotros también pueden dar cuenta de ellos, pues
continúan acercándose y eso indica claramente que desconocen el poder
destructivo de la artillería.
En eso escuchó el grito que nos hace mirar lejos de la playa, lejos de la
tribulación que nos embarga a todos los que hemos conseguido sobrevivir
hasta ahora. Esa voz nos hace mirar hacia la gran montaña desde la que se
domina esta playa que comenzamos a invadir por pura inercia porque ya
estamos cansados de correr sin esperanza, ahora ese grito nos proporciona
algo nuevo en que interesarnos en estos momentos postreros de nuestras
vidas, y hablo en nombre de todos los que hemos logrado llegar vivos hasta
aquí.
Alzamos la vista hacia aquella cumbre y distinguimos la diminuta figura de
alguien cuyas manos parecen arder como dos hogueras que se mueven y
entrelazan en el aire creando la impresión de que el fuego estuviera danzando
en honor de alguien. Entonces notamos que algo empieza a ocurrir en nuestro
interior, es como si esa fuerza, o lo que sea, empezara a reajustarnos por
entero, modificando no solo nuestro estado de ánimo sino también la
condición nuestros cuerpos.
De repente, tambaleamos un poco antes de echarnos las manos a la cara
pues sentimos que algo nos hormiguea por debajo de la piel, al cabo de un
rato nuestros rostros se hinchan como globos de carnaval, desfigurándonos
de tal modo que parecemos los sobrevivientes de algún incendio; poco a poco
dejamos de ser humanos, y nos damos cuenta porque el pelo empieza a
crecernos de forma desmedida por todo el cuerpo como si fuésemos monos y
no hombres, asimismo nuestros cuerpos se fortalecen y expanden de tal
modo que la indumentaria que nos cubre se rompe y hacen jirones pues ya no
pueden contener a las moles en la que nos estamos convirtiendo los hombres
y mujeres que pisamos la arena de esta playa.
Los marcianos cesan de acosarnos, sus perros y sus monturas también se
detienen, y por vez primera percibo, en aquellos malignos ojos rubí algo que
113
podría considerarse el equivalente marciano de la sorpresa. ¿Será que

empiezan a tenernos miedo ahora que no tenemos el aspecto de criaturas
aterradas y desvalidas?
Mis brazos se han hecho gruesos y tan peludos como los de un simio, y mi
mano ya no es una mano sino una garra poderosa y ofensiva, ávida de herir y
desgarrar. Todavía tengo un vestigio de conciencia humana y me siento
exultante, con muchas ganas de atacar a nuestros perseguidores para
devolverles todos los sinsabores que me han hecho sentir cuando me
perseguían junto a mis congéneres
Ya no les tememos ahora que gracias a un extraño milagro les igualamos en
tamaño y fuerza, y estamos en condiciones de trabarnos en lucha con ellos.
Ahora somos una mesnada de bestias que carga contra los marcianos con
mucha rabia y odio contenidos, ya no tememos nada de ellos, ni a sus
nefastos hilos, ni a los horribles “perros” que los acompañan.
Entonces me arrojo sobre unos de aquellos gigantes de piel verde y cuatro
extremidades y consigo derribarlo de su montura con mi impulso; cae de
espaldas y su cabeza va y viene de un lado a otro, mientras mueve
desesperadamente sus cuatro brazos del mismo modo que lo haría una
cucaracha antes de ser pisoteada. Ahora abro mis fauces y las acercó al
cuello del marciano; es la hora de la revancha y la disfruto mientras todavía
me resta un poco de conciencia de mis actos, por eso siento un gozo inmenso
mientras mis colmillos desgarran esa carne verde con fruición como si fuera el
alimento más delicioso del universo.
El capitán del acorazado ve todo lo que sucede en la playa a través de sus
prismáticos, y se da cuenta que sobre la arena se libra una batalla entre
monstruos, algo inédito en los actuales anales del planeta, algo que no debe
estar sucediendo pues constituye una herejía para el sentido común y un
baldón para la historia de Inglaterra; por eso ordena hacer fuego para que los
cañones de la marina más poderosa del mundo acaben con ese anatema
manifiesto, aniquilando del mismo modo al horror que procede de afuera,
como al que surge de adentro.
La primera parte la puedes leer en:
https://drive.google.com/file/d/0ByCWbJytFwd5N01FZVRtRzBnWnM/view
114
Rubén Mesías Cornejo
Escritor y ajedrecista peruano, Ha sido publicado en webs peruanas y

españolas dedicadas a la difusión de la ciencia ficción entre 2003 y 2007. A
partir de 2014 cuentos suyos han aparecido en papel en antologías
compiladas por Germán Atoche Intili, publicadas bajo los títulos de Un muerto
camina entre nosotros (2014) y Mc Fly vuelve: cuentos peruanos de viajes en
el tiempo
(2015). Actualmente autopublica sus cuentos junto con los autores españoles
María Lar ralde y Elmer Ruddenskrij en la web Historias Pulp.
115
DOCE HORAS
Carmen Rosa Signes
Algunos están dispuestos a cualquier cosa, menos a vivir aquí y ahora.

John Lennon (1940-1980) Cantante y compositor británico.
A esas horas, el metro había abandonado su acostumbrado bullicio para

convertirse en un solitario laberinto de pasadizos oscuros.
— ¿Me puede decir la hora? –Me preguntó con voz entrecortada y
nerviosa un hombre sin dejar de mirar su propio reloj, un viejo reloj de bolsillo.
— No hay problema, son las… –volvió sobre sus pasos, pareció

quedar satisfecho con la respuesta. Era un individuo corpulento pero que
mostraba en su rostro una debilidad extraña.
Subimos al mismo vagón vacío y nos sentamos en lados opuestos.
Al momento, insistió. Y mientras se acercaba, me preguntó la hora de

nuevo no sin antes tirar mano al pequeño bolsillo y volver a extraer aquel reloj
que me pareció más deslumbrante.
— Son las tres menos cuarto –contesté molesto, no comprendía la

insistencia.
El reflejo de los focos del coche, proyectados en el metal precioso, me

sirvió de aviso. Otra vez se acercaba.
— Excuse, ¿me dará la hora?
116
— Pero ¿qué le sucede? ¿No le funciona su reloj? –relajé mis

palabras, estaba siendo injusto con él. —Disculpe mi insolencia, pero no he
podido evitar fijarme en su reloj, y he pensado: “si tiene dinero para tener uno
tan valioso, debería invertir un tanto y repararlo”. Es que no han pasado ni
cinco minutos desde la última vez. Pero bueno, son las tres cincuenta,
caballero. –vi tan de cerca aquella joya que codicié tener uno igual.
— ¿Qué hora es?
— ¿Le ocurre algo? –En su desespero mi tensión había ido en

aumento. —¡Mire! Déjeme en paz y no vuelva a molestarme.
Se agarró fuertemente de la solapa de mi chaqueta antes de

desplomarnos al suelo junto a su reloj.
— Doce horas –balbuceó, —sólo doce –sentenció antes de

desfallecer.
No entendía nada, quedé impresionado. Inútiles fueron mis intentos por

reanimarlo. Entonces lo vi, caído en el suelo, abierto, mostrándome sus
agujas, el lento caminar de su segundero acompasado con los latidos de
aquel corazón que pareció detenerse al mismo instante que el reloj.
Observando con cuidado a uno y otro lado del vagón, lo recogí. Las puertas
se abrieron, había llegado a mi destino y sin el mayor sentimiento de
responsabilidad, dejando atrás cualquier reparo o compasión, partí antes de
que pudiera verme alguien. La noche me protegió.
Con la claridad del día, desperté. Era domingo, me disponía a bajar las
persianas para intentar eternizar el sueño. Pero el tictac me desveló. Recordé
el reloj, lo saqué del bolsillo de mi chaqueta y lo miré. Tanto la carcasa como
las agujas eran de oro, me recreé en su filigrana, el gran trabajo de algún
117
maestro orfebre. Sobrepasaba todas mis expectativas. Pero lo mejor de todo

aquello es que carecía de marcas externas que pudieran identificar al
propietario, marcas que, como no, me hubiesen complicado la existencia.
Nadie podría pedirme cuentas. Mucha suerte había tenido. Sí, lamentaba lo
ocurrido, aquel pobre hombre no tenía culpa alguna, pero yo estaba
necesitado y con lo que sacara de él tendría algún tiempo solucionado. Pero
algo sucedió, tan ensimismado me hallaba contemplando el dibujo grabado
que no me había dado cuenta de su mal funcionamiento. Por algún extraño
motivo las agujas en lugar de avanzar, retrocedían.
Por más que intenté detenerlo, fue imposible. Daba igual que alzara la
rueda de ajuste o levantara la tapa trasera, no lo conseguí. Tendría que
repararlo si quería venderlo y eso me propuse. A punto de alcanzar la
escalera, reflexioné, y después de contemplarlo regresé sobre mis pasos, abrí
la puerta, lo dejé en el recibidor y marché. Aún no había comenzado a bajar
cuando sentí la imperiosa necesidad de recogerlo, de llevarlo encima. No sé
por qué lo hice, era como si notara que algo de vital importancia me faltase. Y
ahí estaba, tan bello, tan enigmático, tan brillante.
En la calle chispeaba levemente. Recordé que un viejo amigo de la

familia había sido coleccionista y relojero aficionado. Mi padre me contó que
adoraba los retos, y qué mejor desafío que intentar reparar aquel mecanismo
invertido. Por desgracia me dijeron que hacía un mes que había fallecido.
Después de transmitir mis condolencias a su viuda y a su hijo, derrotado en el
entusiasmo y a punto de seguir camino, el hijo del finado me dijo:
— Gracias, amigo, aún recuerdo cómo su padre y el mío siempre

estaban enzarzados en discusiones de todo tipo, grandes hombres. Me han
comentado que venía usted para que le arreglara un viejo reloj –asentí. —
118
Pues está usted de suerte, he heredado las inquietudes del viejo. ¡Déjeme
verlo!
Introduje la mano en el bolsillo y me alarmé.
— ¡No está! –registré toda mi ropa sin encontrarlo. Lo extraño es que

aquella ansiedad de los primeros momentos se fue transformando. Lo que en
un principio comenzó como temor, terminó con una relajante sensación de
alivio. Me había librado de él, quería creer que lo necesitaba, pero sabía que
mi mal acto podría traerme consecuencias y aquel extravío fortuito calmó mi
conciencia. ¡Pobre del que lo encuentre!, pensé. —Debí olvidarlo en casa,
excúseme. Ya regresaré otro día.
Mentí, pero algo tenía que decir, había sido muy amable conmigo.
Toda la tensión vivida desde el mismo momento en el que lo tomé entre mis
manos, se tradujo en un inmenso cansancio que hizo que deseara, por
encima de todo, regresar cuanto antes a casa y tumbarme un rato para
recuperarme. Apenas lancé los zapatos al otro lado del cuarto, cerré los ojos.
El tictac de un reloj me sorprendió. Era imposible, debía ser fruto del estrés,
quise creerlo. Pero no, ¡ahí estaba! ¿Cómo era posible? Estaba seguro de
que había regresado a por él después de salir de casa y que lo metí en el
bolsillo de mi chaqueta, y es de ahí de donde había desaparecido. ¿Cómo era
posible que después de todo aquello, ahora, se encontrara sobre la mesilla
de noche? Me aterroricé. Desconfié de volverlo a agarrar, de abrir su tapa, de
mirar su esfera por miedo a que continuara su avance en retroceso. Por mi
cabeza pasaron las más alocadas teorías, todas haciendo mención de las
obscuras y poco éticas circunstancias de su adquisición. Lo había robado, es
más, se lo había arrebatado a un muerto, seguro. Un hombre al que
desprecié desde el primer instante y al que sólo atendí porque ambicioné su
119
reloj. Debía tratarse de una maldición por robarlo. O quizás, aquella joya ya
estaba maldita, de ahí el desespero de su anterior propietario, que no hacía
más que observarlo de forma angustiante. Entonces, recapacité, ¿y si lo
devolvía? Si preguntaba en la compañía o me acercaba hasta la comisaría
interesándome por el muerto podría retornarlo a sus propietarios legales y eso
me libraría de este injusto castigo, yo no le había hecho nada a aquel hombre,
por eso no me preocupaba confesar que me lo había quedado, el
arrepentimiento es prueba de inocencia, yo no le puse las manos encima al
difunto, eso se debía saber ya. Tenía la conciencia tranquila.
Nuevamente y con el reloj en el bolsillo de la chaqueta partí, pero esta

vez con la intención de librarme de él. Una vez en comisaría, expliqué todo lo
acontecido, me extrañó la cara del oficial que incluso llamó a uno de sus
compañeros para que, según él, si lo deseaba, me tomara declaración. Les
hablé de todo lo que había pasado: de la absurda obsesión del individuo, de
cómo había caído en redondo al suelo, de mis intentos fallidos por reanimarlo,
e incluso me inventé una excusa sobre por qué me había quedado su reloj.
Sí, mentí, les dije que fue por miedo a que otra persona pudiese quedárselo,
que mi intención, como así era evidente habiéndome presentado nada más
me había sido posible, pasaba por devolverlo, motivo de mi declaración.
— Verá amigo, no sabemos de qué nos habla.
— Sí, agente, esta noche en el metro nocturno, un hombre falleció y yo

tomé su reloj, seguro que les reportaron el suceso…
— Se equivoca, señor, no sabemos de qué nos está hablando. Debió

soñarlo porque ese recorrido hace mucho que no se hace. Fue suspendido
por los conflictos que generaba. Tanto la compañía como la propia alcandía
120
decidieron eliminarlo. Y, ahora, si no es molestia, regrese a su casa a dormir

la mona, de lo contrario nos veremos obligados a retenerle.
— ¿Qué me están llamando? Bueno, sea como sea, aquí les dejo el
reloj, seguro que aparece el dueño para reclamarlo – con un fuerte golpe lo
deposité sobre el mostrador y, sin darles tiempo para que reaccionaran, corrí
hasta llegar a la casa.
Desconcertado comencé a analizar lo sucedido, primero no me creí lo

del metro, estaba cansado de tomarlo a todas horas, además de ser cierto,
¿dónde me había metido yo? Luego las afirmaciones del agente sobre mi
estado me cabrearon. Puede que bebiera un par de copas de vino durante la
cena, pero esa cantidad de alcohol no era suficiente como para confundirme
tanto, o lo que es más extraño que tuviera un ataque de delirium tremens e
imaginara subir al trayecto nocturno y todo lo que aconteció en él y de lo que
fui testigo. Enseguida comprendí que, posiblemente, los familiares del difunto
ya habrían dado parte del fallecimiento y comunicado la desaparición del
valioso objeto que portaba. Con aquellas afirmaciones, estaba convencido de
que lo que pretendían los agentes era quedarse con el reloj, sin tener que dar
explicaciones. Sin una declaración oficial por mi parte, no existirían pruebas
de que lo habían recuperado. Ese ya no era mi problema. Sin el reloj al fin
podría descansar de ese maldito tic-tac que no hacía más que descontar
segundos en una carrera retorcida y enigmática, y que ya había comenzado a
volverme loco.
Ya en casa, dispuesto a descansar, cerré los ojos. Comenzaba a llover

y, el chisporroteo de la gotas golpeando el cristal de la ventana terminó de
relajarme, caí en un profundo sueño. Nada podría interrumpir mi descanso.
Tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac , tic-tac …
121
Salté del lecho. Miré sobre la mesilla. ¡Ahí volvía a estar el reloj!
Lo lancé contra el piso con todas mis fuerzas, me acerqué a comprobar

el daño que le había hecho, pero seguía intacto. Es más, se había quedado
boca arriba. Las manecillas seguían su inquietante retroceso. Miré la hora que
marcaba mi despertador, recordé la frase que dijo aquel extraño antes de
fallecer “Doce horas, sólo doce.” ¿Qué podía significar? Calculé el tiempo
transcurrido desde que recogiera el objeto maldito. Diez horas, diez puñeteras
horas. Temí poder repetir el destino de aquel desgraciado. De ser eso cierto,
en dos horas ¿correría su misma suerte?
Entré en pánico, la respiración se me entrecortaba, se aceleró tanto mi

pulso, que pensé que el corazón saldría disparado desde mi pecho. Regresé
a la calle agarrando el rel-oj, sin perderlo de vista. Todo intento por detenerlo
resultaba inútil.
— ¿Me dará la hora? –pregunté a la primera persona que se cruzó

conmigo.
— Las dos y media.
Sin dar las gracias continué mi alocada huida. No podía apartar lo de

mi vista. Lo lancé de nuevo, pero esta vez sobre la calzada, confiado de que
algún vehículo lo aplastara, pero no hubo forma, parecía inmune a mis
ataques y el tiempo seguía su curso.
— ¡Dígame la hora?!–grité. La anciana asustada contestó.
— Menudos modales, hijo. Las tres menos cuarto. Le pasa algo,

hermoso reloj. ¿No funciona?
122
Tenía gracia la pregunta, hacía casi doce horas que yo había vivido
una situación similar. Fue entonces cuando supe que todo estaba perdido,
que no podía escapar del mordiente sino que me había tocado recoger.
Sentado en un banco del parque, cerré los ojos resignado y aguardé mi
destino. Ojalá nadie lo encuentre y se pierda. Ojalá yo sea el último en sufrir
el deseo irrefrenable por poseerlo que provoca la maldición de este objeto.
No tardó ni un minuto en sentarse junto a mí un hombre. Yo apenas si

podía respirar y mucho menos proferir ningún tipo de advertencia, aunque
creo que de nada hubiese servido, tuve tiempo de ver como no podía apartar
la vista del lujoso y atractivo reloj que aguantaba sin fuerza y que él logró
proteger de la caída gracias a sus reflejos.
— Gracias, muchacho, nunca pensé recuperarlo. Llevo años

buscándolo.
Antes de cerrar los ojos, vi cómo se alejaba y una leve sonrisa se

dibujó en mis labios, casi la misma que se marcó en el rostro de aquel
hombre. Al menos yo conocí su historia.
123
Carmen Rosa Signes

Escritora Española de 53 años, es Ceramista, fotógrafa, ilustradora, narradora
y poeta, es directora junto a su esposo Ricardo Acevedo Esplugas de las
revistas digitales miNatura (Cuba, 1999) y Tiempos Oscuros (España, 2013
124
Tenemos que dejar de comer personas
Leonardo González
9 de enero.
Tenemos que dejar de comer personas, lo digo seriamente. No sé en qué

momento la gente creyó que sería una buena idea autorizar la semana
Pasant. Tengo miedo de salir hoy, permanezco sentado en la cocina de mi
casa. Es absurdo mi miedo, lo sé, pero me abruma pensar que la gente se
encontrará en aquellos almacenes comprando la carne que podrán comer
toda la semana. No tenemos permitido matarnos entre nosotros durante la
semana Pasant, la organización llamada Mauguy son los encargados de
conseguir, despellejar, limpiar y empaquetar la carne humana que podrá ser
consumida esta semana.
La idea de permitir este canibalismo surgió después de que toda la

nación se conmocionara ante el caso de la pequeña Susi. Susi era una niña
de 7 años que vivía en Barefield. Ella iba de regreso a casa después de haber
pasado toda la tarde en la biblioteca de la ciudad cuando Bront, un soltero de
39 años, la secuestró. Inició una larga búsqueda para encontrar a Susi, en
ese tiempo la televisión y los periódicos se llenaron de rostros de la pequeña,
de entrevistas a su familia, buscando conmover al televidente o lector de la
noticia. Dos semanas después de su desaparición, un chico, que resultó
compañero de clases de Susi, encontró un pantalón cubierto de sangre y
fluidos en el parque de la ciudad. Los análisis del pantalón indicaron que
pertenecían a Susi, y milagrosamente, también hallaron pistas de quien podía
125
ser el agresor. Todo esto fue documentado por todos los medios de
comunicación posible. Cuando capturaron a Bront, lo televisaron. Hicieron un
operativo entrando a su casa y, lo que fue grabado por las cámaras hizo
revolver el estómago de los televidentes. Pedazos de piel humana regados
sobre la mesa de la cocina, manchas de sangre por todas partes, ollas de
gran tamaño sobre una estufa vieja. Bront tenía ensangrentada la ropa y
acariciaba lo que parecía ser el brazo de Susi. La policía de igual forma
recuperó otros restos humanos que permanecían guardados sobre bolsas en
el refrigerador, al parecer la pequeña no había sido su única víctima. A partir
de ahí se realizaron muchas manifestaciones en el país. El día que
enjuiciaron a Bront, un grupo grande de personas aguardaba afuera de la
corte con carteles. Después de que Bront fuera declarado culpable de varios
crímenes y ser condenado a muerte, la tensión en el país aumentaba. La
gente estaba alarmada por este fenómeno del canibalismo. En las noticias
aparecieron estadísticas que hablaban sobre un incremento de casos de
canibalismo en todo el mundo. La gente buscaba una solución, el gobierno
estaba desesperado por la histeria pública y, el 9 de febrero de hace 1 año,
apareció la organización Mauguy. Proponía una tregua con todos los
caníbales que podían abundar escondidos en casa a la espera de salir a
cazar una víctima. Propusieron la semana Pasant como solución. Cada mes
durante una semana la gente podía comprar y consumir carne humana en dos
grandes almacenes. Parecía una gran locura pero fue aceptada la propuesta.
En televisión ahora abundaban comerciales diciendo que, hasta los años
20´s, el alcohol era ilegal. Eso provocaba muchas muertes en los conflictos de
contrabando y la mafia y, cuando por fin fue legal, la violencia se tranquilizó.
Querían dar la idea de que lo prohibido provocaba algo en el ser humano de
hacerlo. Nunca dieron información de dónde se conseguía esa carne humana.
126
En publicidad de la propuesta prometían fervientemente que la población

podía estar tranquila por eso. Entonces circularon rumores que la carne
pertenecía a carceleros condenados a muerte, otros decían que eran los
pobres de la ciudad, incluso surgió una teoría de que esta organización traía
la carne humana de un pueblo marginado en África.
En fin, hoy inicia la semana Pasant de enero, mi casa queda a seis

cuadras de uno de esos almacenes. Me preocupa que aquellos “monstruos”
pasen cerca de mi casa con sus bolsas llenas de paquetes con carne
humana. Yo nunca, ¡nunca! He probado carne humana, y nunca, ¡nunca! Lo
haré.
No, nunca lo haré.
18 de febrero.
Ayer me quedé sin empleo ¡Maldita sea! La empresa donde trabajaba hizo un
duro recorte de personal y me dejó sin nada. Me siento preocupado, nunca
me aseguré ni vi por mi futuro. Hoy en la mañana, mientras paseaba por la
calle, encontré una hoja pegada en un poste que ofrecía empleo, con la
leyenda de “muy buen sueldo” no explicaba más sobre el trabajo. Llamé ahí
mismo desde un teléfono público y me dieron una cita para mañana, 19.
Acabo de percatarme de algo en el anuncio cuando llegué a mi casa, me
ruboricé demasiado. Había un símbolo de Mauguy en la parte inferior.
21 de febrero.
127
Sé que pueden pensar muchas cosas sobre mí, y que también puedo cometer
errores, no tengo nada que decir en mi defensa.
El 19 me presenté a las oficinas de Mauguy, un edificio blanco cerca

del centro de la ciudad. Había cinco personas esperando, ninguna mujer.
Pasé entonces con un hombre alto sentado en su escritorio. Una leyenda que
decía “Here comes the sun” resaltaba en la pared de fondo. El hombre, sin
darle muchas vueltas al asunto, explicó lo que tenía que hacer. Claro que me
desconcerté al instante, además de que afirmaba un rumor suelto de la gente,
pensé en levantarme y escapar de ahí pero el hombre extendió un fajo gordo
de billetes al escritorio. Les juro que con ese dinero podía comprar un nuevo
televisor, uno de pantalla plana, no como la estúpida pantalla que tengo en
casa. No parecía una tarea difícil, al lado de los billetes extendió un
paralizador, esos aparatos que usan para defensa personal y dan descargas
eléctricas. Luego de eso firmé 7 formatos distintos.
Hice lo que me pidieron la tarde del 20 de febrero dirigiéndome a la

calle Súlam, justo como me habían indicado. No quise tardarme ni divagar en
lo que iba a hacer. Vi la vagoneta que me dijeron estaría en la esquina
opuesta. Entonces vi el objetivo. Había un joven con ropa visiblemente sucia,
sin zapatos y desarreglado, vaya, un chico de la calle. Lo ataqué por la
espalda con el paralizador, sólo pudo emitir un pequeño gemido para después
retorcerse de dolor. Las descargas quemaron su piel y con ellas un aroma a
carne quemada invadió mi nariz. Si les contara las sensaciones que viví no
me creerían. El olor era asombroso. Les puedo apostar que no hay ninguna
carne en este mundo que huela como la carne humana quemándose. Me
perdí tanto en lo que experimentaba que no quité el paralizador del
muchacho. Cuando por fin reaccioné, la piel donde había atacado se veía
muy negra, tostada. Llevé arrastrando al muchacho a la vagoneta, me
128
recibieron dos hombres con sudaderas negras. Vi sus rostros asustados, el

muchacho tenía mordidas por el hombro y cerca de la zona donde apliqué el
paralizador.
23 febrero.
El hombre alto de Mauguy prometió llamar para darme otro encargo, no lo ha

hecho. Estoy seguro que esos hijos de puta de la vagoneta le dijeron sobre
las mordidas que le había dado ¿Importaba algo? No me he podido quitar la
sensación de mis dientes sobre la tersa piel del adolescente. Ese aroma,
tenía algo que trae mi cabeza hecha trizas.
7 marzo.
Mis días han pasado en singular agonía. No he gastado todo el dinero que
gané hace días, permanece el fajo en la mesa de la cocina. Se acerca la
semana Pasant, he pensado seriamente en ir para conocer el lugar. S í, así
será.
9 marzo.
Estoy aquí afuera del almacén. Son las 10 de la mañana y ya abrieron. Hasta
el momento he visto entrar a dos sujetos que vestían trajes muy caros,
permanecieron algunos minutos y luego salieron con una bolsa cada uno.
Creo que es momento de entrar. Al fondo veo un pequeño cubículo, dos
policías lo resguardan. Me acerco y uno de ellos me pregunta cuántas
raciones llevaré, nervioso contesto que sólo una. Amenazante me pide mi
129
dinero, pregunto el costo y él responde una alta cantidad de dinero. Saco mi

cartera, por suerte guardé dinero. Le entrego y entra por una puerta, sale
tiempo después con una bolsa y con un gesto de desagrado pide que me
vaya.
La bolsa permanece en mi mesa, ¿qué me sucede? Decido sacar el

contenido, incluye una hoja con instrucciones y reglas generales.
Ya el olor de la carne dentro de la olla comienza a esparcirse. Tiemblo

de la espera y pienso que esta carne puede ser el muchacho que maté.
18 marzo.
Ha pasado la semana Pasant de marzo. Duró realmente muy poco, la porción

que compré el 9 no fue suficiente, tuve que asistir otros dos días después.
Necesito más, sólo un poco más.
21 marzo.
Sería buena idea hacer, en lugar de una semana, todo un mes Pasant. Un
mes sí y un mes no ¿Verdad que es una buena idea? Con el dinero del fajo
he encargado un paralizador eléctrico por internet, no sé, me pareció
grandioso tener uno en casa. Llegará mañana el pedido.
4 abril.
Es temprano todavía, estoy afuera del almacén y cargo conmigo el

paralizador. Está cerrado, aún no es fecha, estoy consciente de eso. Hace
130
una hora vi al cura de la ciudad sentado afuera del lugar, no quiso hablar
conmigo.
Malditos 5 días de espera.
8 abril.
Estoy sentado en la mesa de mi cocina, me siento aburrido, vacío,

hambriento.
Sigo jugando con mi paralizador, hace rato, en la baja potencia, lo

recargué en mi estómago. No obtengo el aroma que deseo, sigo aumentando
la potencia, poco a poco.
El dolor que siento lo calmo pensando que faltan menos de doce horas
para que sea 9.
12 abril.
Ahora soy de los primeros en llegar, incluso antes de que abran. El dinero del
fajo está casi agotado, eso me preocupa terriblemente. Noto que la calidad de
la carne humana disminuye con cada día que pasa. Se me acaba el dinero
pero todavía tengo el paralizador y una quemadura muy profunda en mi
estómago.
Ayer vi pasar a Julie, la hija de mi amigo Frank. Me preguntaba cómo

sabrá la piel joven de ella. Debería conseguir mi propia comida ¿Verdad?
¿Verdad?
131
Leonardo González
Escritor mexicano de 18 años. HA participado en revistas y antologías, de
igual forma tiene un libro de cuentos publicado con la editorial Alebrijez.
Actualmente estudia su último año de preparatoria.
132
LOS NO BAUTIZADOS
ALFONSO PADILLA
La mujer fue lanzada junto con sus hijas, los dos verdugos las mantenían a
raya mientras el sacerdote Norberto las veía triunfante desde su silla de
mandatario. Abajo el esposo de aquella familia condenada suplicaba por ellas.
— Por favor, sumo pontífice, escúcheme — le dijo—. Le juro que

ninguna de ellas es bruja. Somos devotos creyentes de Dios.
— No mientas, fariseo —gritó Norberto levantándose de su trono y

señalándolo—. En una de esas y hasta tu eres su cómplice y te subo a la
horca.
La gente congregada en la plaza de la Ciruela, gritaba eufórica para

que fueran purificadas de sus pecados.
— ¿Ves?, el pueblo lo siente también — agregó levantando las manos.
— Solo le pido los vea una vez más —suplicó el hombre.
— ¿Acaso dudas de mi palabra y mis visiones? —El sacerdote se

acercó mas al hombre con su gordo cuerpo—. ¡Escuchad, este insolente duda
de mis mensajes divinos! —le dijo a la gente que enojada lanzó maldiciones
contra el hombre: “Es hereje”, gritaban, “Purificadle también”. — ¿Cómo
dudas de mi si también hay testigos de la brujería de tus hijas y la lujuria de tu
mujer?
— Nunca se me dijo quien dijo tales bajezas —gritó el hombre.
133
— Medina ha sido —respondió Norberto volteando a ver al susodicho,

este se levantó y se puso a lado del sacerdote—. Ahora que te lo corrobore.
— Tu mujer se me ha ofrecido —dijo Medina con una leve sonrisa—. Y

claro, yo como fiel devoto y bautizado, la he rechazado.
Una mujer joven que había permanecido callada y aislada de la

multitud, se acercó lo más que pudo al podio y gritó viendo a Medina:
— Ese hombre miente, yo he visto como la acosaba en varias

ocasiones y ella siempre lo rechazó.
La gente estalló en murmullos. Norberto levantó las manos para callar

a todos, una vez que hubo silencio de nuevo, dirigiéndose a la mujer le dijo:
— ¿Cómo te llamas y si estas tan segura de lo que decís, te

someterías a mi ojo visor para ver tus entrañas?
La mujer joven se quedó callada un instante y agachó la cabeza.
— ¿Y bien? —dijo el sacerdote con una ligera sonrisa de triunfo. Dio la

media vuelta para proceder a la purificación de las condenadas, entonces la
joven respondió:
— Me llamo Evelyn y si estoy dispuesta a su visión con tal de que

defenderlas.
La gente iba a armarse en gritos de nuevo pero Norberto los calló a

tiempo para contestarle a la mujer.
— Ya la han oído todos, esta jovencita está dispuesta a ser sometida a

mi don divino con tal de defender a estas inmundas pécoras. Y así será, haré
una segunda revisión y si resultan culpables de nuevo, cosa que pasara pues
134
nunca me equivoco, luego… —la señaló con su dedo regordete— la juzgaré a

ella.
Esta vez el silencio continuó pues la gente sabía lo que seguía, el

sacerdote necesitaba de absoluta concentración y temían que dentro de sus
visiones juzgadoras, les pudiera ver también a ellos sus pecados y
condenarlos sin previo aviso. Norberto se sentó y cerró los ojos, comenzó a
respirar profundo y orar en latín. Nadie sabía lo que decía pero intuían que
era la forma de entrar en trance. Después de un par de minutos abrió los ojos
y volteó hacia las mujeres. Se les quedó viendo un rato mientras el esposo
abnegado esperaba el segundo veredicto.
— Tu mujer aparte de que tiene la marca de la bestia en la frente —dijo

al fin poniéndose de pie y encarando al esposo—, tiene el color de la lujuria
en su sexo.
— No puede ser, ella es bautizada y me ha sido siempre fiel.
— Es una ramera —dijo Medina—. Cuando vio que no le hice caso,

quiso tocar mi miembro para convencerme de que fornicara con ella.
El esposo intentó aventársele a Medina pero uno de los verdugos lo

sujetó.
— La hija mayor tiene la marca de la bestia en la frente —continuó

diciendo el pontífice—. Y también y a pesar de su corta edad —se llevó una
mano a la frente, compungido—. También tiene su sexo sucio.
La madre trató de acercarse a Norberto pero uno de los verdugos la

abofeteó. La mujer siguió llorando desconsolada.
135
— Y la más pequeña es legionaria de satanás —concluyó el

sacerdote—. Así que todas serán purificadas.
El esposo trataba en vano zafarse del verdugo para ayudar a su

familia, pero sabía que no tenía ya nada que hacer ante la definitiva del
dirigente.
— Aun no hemos acabado con las purificadas de hoy —dijo Norberto

señalando a la chica Evelyn—. Has apostado tu honra a estas servidoras de
satanás y su lujuria dudando del afable Medina, y a la vez de mis visiones, por
lo que no dudo que tú seas de la misma calaña que ellas.
Evelyn se hizo para atrás pensando en huir pero ya era sujetada por un
verdugo, el cual la llevó hacia el podio, la arrojó cerca de las condenadas.
Norberto cerró los ojos y respiró profundo, luego lanzó su mirada acusadora
sobre la chica. Se quedó un rato callado y luego lanzó una risotada salvaje.
— No eres bruja —se acercó a ella y le acarició el cabello, Evelyn

pareció respirar y llorar de alegría, permanecía hincada—. Y tu sexo está
limpio.
— Gracias pontífice, gracias. Yo no tenía nada que temer.
— Pero no he acabado —dijo el sacerdote jalándole la cabellera con la

misma mano con la que hace tan solo unos segundos la acariciaba—. No
eres bruja ni pécora, pero… ¡No estás bautizada! —La arrojó con tal fuerza
hacia el piso que la chica se quedó allí, tendida, llorando—. No tienes la
marca de Dios en tu frente, eres una abominable criatura sin Dios y sin el
diablo. Nuestro creador aborrece y vomita a los tibios como tú.
— Pero no es mi culpa, mis padres nunca me bautizaron.
136
— Si te dejo libre, pronto servirás a satanás y tu sexo estará pronto a

pecar.
— No, no, no quiero morir —dijo Evelyn haciendo un gran esfuerzo por
hincarse de nuevo—. Bautíceme.
— No me tientes, arpía inmunda. — Se hizo hacia atrás atemorizado

como si estuviera a lado de un demonio. Fue a su trono por su crucifijo.
Espantado, le indicó a los verdugos la sujetaran entre varios—. Ahora lo veo,
eres la bruja mayor —la apuntó con su cruz—, por eso no pude ver tu maldad
de inicio. Pero nadie engaña a Dios y su humilde servidor. Serás la primera en
la horca.
Los verdugos la llevaron hacia la soga, la amarraron y esperaron a que

Norberto se acercará.
— ¿Cómo no pude oler de primera instancia tu celo, perra? —se tapó

la nariz con una mano y con la otra se la tapó la boca, como si quisiera
vomitar—. Yo te absuelvo y te someto a la purificación de todos tus males,
inmunda eres y tibia eres, pero ya Dios te juzgará por no bautizarte y
congregarte a él.
La miró por última vez y le dio una patada al banco en el que se

sostenía. Evelyn se llevó las manos al cuello tratando en vano de quitar la
presión de la soga en su cuello. Poco a poco se rindió y su rostro fue
adquiriendo un tono morado.
Norberto siguió el mismo procedimiento con la madre y sus hijas.

Cuando todas las mujeres habían muerto y la gente vitoreaba la purificación
de las pécoras. El sacerdote pidió perdón a Dios por no haber visto la verdad
desde un principio con esa joven hereje.
137
— Nunca más me pasará, mi Dios —se dijo a si mismo persignándose.
Comenzó a rezar y respirar profundo, la gente se quedó callada al ver

lo que ocurría, nunca hacia eso después de una purificación.
—Nadie más me engañará de nuevo —dijo abriendo los ojos y

comenzó a señalar a varios hombres y mujeres para que los verdugos los
atraparan—. ¡Ustedes tampoco están bautizados!

Alfonso Padilla:
Escritor mexicano de 35 años. Autor de la serie de cuentos llamada
“Fragmentos de terror” y el proyecto “Que el terror os acompañe” con más de
20,000 visitas mensuales. Es creador y director de la Revista digital Letras y
Demonios. Forma parte de los escritores de la revista Cruz Diablo e Historias
Pulp. Fue finalista en el concurso de cuentos “It 30 aniversario”. Ha publicado
su primera compilación digital de sus cuentos y tiene una novela llamada
“Dime tus pecados”.
138
CONTACTOS
ESCRITORES SELECCIONADOS
Patricia K. Olivera:
http://pkolivera.blogspot.com.uy
Carlos María Federici:
cmfederici@hotmail.com
Eric D. Haym Fielitz :
http://elescribabeodo.blogspot.com.uy/
Israel Montalvo:
https://www.facebook.com/Israel-Montalvo-art-534243366690695/
Cinthya Sarahi Diaz Núñez:
marishcka_69@hotmail.com>
Dolo Espinosa:
http:// testamentodemiercoles. blogspot.com.es/
Elmer Ruddenskjrik :
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O. H. Rojas:
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Lacey Lisbeth Conde Carhuancho:
llcc1103@gmail.com
139
Victor Grippoli:
https://www.facebook.com/victor.grippoli
Daniel Frini:
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Ramses Yair Ayala Manzo

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David Alejandro Sarabia

Baylón: https://www.facebook.com/davidalejandro.sarabiabaylon
Gerard Moliné Celma:
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Kristina Ramos:
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Carlos Enrique Saldivar Rosas:

https://www.facebook.com/carlosenrique.saldivarrosas
Ruben Mesias Cornejo:
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Carmen Rosa Signes
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140
Leonardo González.
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Alfonso Padilla
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QUINTA EDICION REVISTA LETRAS Y DEMONIOS

Breve semblanza personal:............................................................................... 49

Breve semblanza personal.............................................................................. 105

A todo el elenco de la revista. Gracias Verónica Orellana por tu diseño de

A todos los participantes que nos deleitaron con sus cuentos

PROLOGO DEL DIRECTOR

Sin duda encontrar a gente comprometida o con la misma pasión no es fácil. A

Gracias a los lectores Y a los escritores, esta revista se ha consolidado

En este número se ha regresado a los orígenes de la primera edición:

Basta de palabrerías y demos paso al objeto de tu atención: Terror,

Que el terror os acompañe…

Los brazos de la máquina pisaban la sanguinolenta carne picada con

Sin embargo, detrás del éxito estaba la experimentación para ofrecer

El aspirante a ingeniero se entusiasmó con esa tarea, y poco a poco

Una noche, luego que todos los funcionarios se hubieran marchado,

Hugo comenzó a convulsionar y a hincharse peligrosamente; de su

movían fuera de control, y sus antenas vibraban provocando un chirrido

El monstruo se incorporó cuan largo era, sus dos inmensos ojos

Al otro día, Hugo ocupó, como siempre, su puesto de trabajo en la

La chica se alejó en el momento justo que Hugo echaba la cabeza

Pasado un año, X y Asociados mantenía el mismo plantel de

Mientras la empleada continuara copulando con “Hugo”, la conquista

Breve semblanza personal:

Carlos María Federici

— ¡Aquí estoy, Zoltan! —anuncié.

Es posible que me haya excedido un poquitín en cuanto al ángulo

Mi sombra se proyectaba, gigantesca, sobre las paredes,

Siempre resulta: esta confesión de la propia debilidad rompe el hielo y

—¿Eres... de verdad? —musitó Zoltan—. ¿O el pato trufado de la

Solté una breve carcajada.

— Te aseguro que tu digestión se está operando en forma

— Eres... real, entonces —murmuró—. ¿Pero por qué...?

Anduve unos pasos por la habitación —una salita decorada a base de

El delgado cuello de él se retorcía, a causa de sus esfuerzos por

— Yo no deseo nada... ¡Te has equivocado!

— Vives bastante bien —reconocí—. Es posible que nada te haga falta,

y señalé uno ubicado frente al sillón donde él se acurrucaba—. ¿Puedo...? —

Sin darle tiempo a oponerse, con sólo un floreo de mi diestra, puse a

Como luces maravillosas —condescendí a pensar—. Igual que

No eran obra mía, lo confieso, aunque el efecto que provocaban en

— ¡Vaya un quinteto de preciosidades! ¿Eh, Zoltan?

El aire, bombeado con violencia por sus magros si que agitados

— Sería magnífico contemplar a estas... sílfides en vivo, ¿no lo crees,

Y en un santiamén, a mi influjo, el hechicero grupo se emancipó de la

Zoltan se echó para atrás, los ojos convertidos en dos protuberancias

— ¡Zoltan...! —lo amonesté, meneando el índice.

Las gráciles figuras crecieron, hincháronse sus formas espléndidas, las

El hombrecillo era una estatua iconófaga: se le saltaban las pupilas

Sería solo cuestión de minutos, pensé, y Zoltan ya no controlaría las

— Lo siento mucho, Zoltan —me excusé—. ¡Fue apenas un truquito!..

Estaba maduro; bien lo sabía yo. Aguardé un poco más y:

— ¡Ayú-da-me! —barbotó él.

— ¡De manera, Zoltan, que sí necesitas algo, después de todo!

Los tipos como Melatián no hablan gran cosa. De ordinario, suelen

— ¡Que si necesito algo!... —Zoltan se abalanzó sobre mí, uniendo

— ¿...Tu alma? —lancé, con la misma flameante rapidez con que la

Levanté la mano. (Interiormente, reía a más y mejor.)

— ¡No nos precipitemos! —dije—. Veo que conoces mi precio, y eso

Su excitación lo llevó a aferrarme por la capa; incluso cometió la

— ¡Ese caudal áureo que enmarca el rostro de Rita —clamó Zoltan—,

— Una gota de sangre de tus venas —indiqué, ritualmente—, y el pacto

Loco de codicia, se abrió él mismo una vena, a fuerza de mordiscos. El

— ¡Ahora cumple tu parte! —demandó—. ¡Ya, ya mismo!