José Marfil

HE SOBREVIVIDO AL INFIERNO NAZI

RECUERDOS

 
 
 
 
       
 
Prólogo

Después de la batalla del Ebro, los Republicanos Españoles,

tanto los combatientes como la población civil, atraviesan la frontera
francesa pensando encontrar la paz y, por un tiempo, los medios de aliviar
su desgracia.

La hospitalidad francesa no fue muy generosa y el respiro breve.

Muy pronto la guerra volvió. Los hombres internados en los campos de
Gurs, Vernet, Argèles o Angulema fueron de nuevo a combatir al frente o
por lo menos era lo que pensaban. Le dieron uniformes, pero muy pocas
armas para enfrentarse al enemigo nazi. Y fue la segunda derrota de
Francia, derrota temporal sin duda, pero para ellos de muy graves
consecuencias.

Capturados por el enemigo, tenían que haber sido prisioneros de

guerra y tratados como los soldados franceses vencidos (1.800.000) que
llegaron a los Offlag* y los Stalag* durante el verano de 1940.
Declarados ilícitos por los nazis, fuera de las leyes de guerra, de las
convenciones de Ginebra y privados de su nacionalidad, se convirtieron
en apátridas portando triángulos azules en el sistema de los campos de
concentración. Y todos fueron a Mauthausen, el campo de los
irreductibles y considerados para siempre como irrecuperables.

Más allá de lo que habían vivido, mas allá de lo que podían

imaginar, les esperaba lo peor. En las canteras de Mauthausen y Gusen,
en la construcción de la fortaleza, en las galerías de la mina, vivieron y
trabajaron en condiciones que hacían de la supervivencia una hazaña
imposible. Eran 7200 en agosto de 1940. Solo 2000 vieron la libertad al
abrir las puertas en mayo de 1945.

El primero de los 5200 muertos falleció el 26 de agosto de 1940,

se llamaba José Marfil Escalona. Ese día sus camaradas pidieron
ingenuamente a los SS la autorización para hacer memoria un momento
delante de los restos mortales del fallecido como hacían en los campos de
batalla. Los SS aceptaron y se rieron sarcásticamente sabiendo que
muchos más seguirían sin ceremonia alguna.

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 El hijo de José Marfil Escalona, también José Marfil, con 19
años, llegó a Mauthausen a los 6 meses de haber ocurrido este suceso, y
ha recogido ese relato del último y excepcional homenaje a su padre.

El ha sobrevivido. ¿Tenacidad del paisano andaluz? ¿Milagro de

la juventud? ¿Coincidencias ayudadas por la solidaridad? ¿Quién lo
sabe? … Hoy, José desvela sus recuerdos que han sido reunidos a lo largo
de los años de combatiente en las trampas mortales de Gusen. Los escribe
simple y llanamente como lo ha recordado y recuperado del fondo de su
memoria, como saliendo solos, como testimonio de su valor tranquilo y su
digna modestia.

Hay que leerlo. A la memoria de los primeros que se levantaron

contra el estado totalitario nazi, en la primicia de la segunda guerra
mundial, en la vanguardia de las fuerzas de la libertad que derrumbaron
el monstruoso proyecto del Reich* de 1000 años.

Diciembre 2002
Pierre Saint-Macary; Mauthausen, matricula 63125, Presidente
honorífico de la Amical de Mauthausen-- Francia

Nota al lector

Vosotros no creéis lo que decimos

por que

si fuera verdad

lo que decimos, no estaríamos aquí para decirlo.

Sería necesario explicar lo inexplicable…

…todo aquí es inexplicable*

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¡Sí! Lo que hemos vivido es inexplicable,
Incluso a veces irreal, para nosotros, los supervivientes.
La noche, las imágenes se vuelven pesadillas,
El día, nuestro inconsciente las rechaza.
Es por esto por lo que he decidido hablar en el presente, de mi vida de
exiliado, de mi vida de apátrida, de mi vida de deportado en los campos
nazis.
Este presente me ha ayudado a recuperar mi memoria; quizás, a fijarla
mejor.
Este presente me ha permitido reencontrar la realidad del campo,
reencontrar las emociones compartidas, reencontrar el dolor de los golpes,
reencontrar el gusto amargo de la rebanada de pan con margarina que no
se tuvo el valor de compartir, reencontrar la mirada del camarada que
muere a tu lado, el desamparo del que se marcha el día que reencuentra la
Libertad.
Hablar en el presente, es quizás también, implicarnos mejor en lo que
hemos vivido.
En lo que he vivido.

*Charlotte Delbo, en Auschwitz y después, 1970 Editions de Minuit.

A mi padre…
a la juventud de todos los países,
para que sepa,
para que comprenda,
para que sea vigilante.

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5
  
 

9 de febrero de 1939
¡Hoy tengo 18 años!

Cruzo la frontera francesa exactamente por Perthus con mis

camaradas de lucha, miles de soldados republicanos en desbandada,
abandonados por la diplomacia europea. Nuestras armas se apilan al pie de
los guardias móviles y de los gendarmes franceses.

No tengo el valor de echar una última mirada hacía España, mi

bella España, valerosa pero humillada.

En este sitio para todos nosotros empieza otra vida. La mía se

asimila extrañamente a la de mis camaradas de infortunio…con la suerte
además…quizás…que va a acompañarme frecuentemente.

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 Paso fronterizo por El Perthus el 28.01.1939 a las 9 de la mañana. Fotografía
captada por Paul Senn.

Soldados cruzando la frontera. Fotografía Paul Senn.

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 ¡Y ahora apátrida!

De esa frontera nos dirigen bien escoltados hacía el campo de

Argèles, a la playa de Argèles exactamente.

La acogida no es muy calurosa, yo diría incluso hostil. ¡Qué

decepción!

A la entrada del pueblo, vigilados por gendarmes y por

senegaleses, nos meten en un cercado rodeado por alambradas de espino.
Allí estamos frente al mar teniendo por techo único el cielo estrellado, por
suelo la fría y húmeda arena del mes de febrero. Hay que organizarse
rápidamente. La urgencia impide que pensemos demasiado en lo que
acabamos de vivir.

En mi grupo, que está compuesto por varios oficiales, me siento

seguro y más bien honrado de estar con ellos. Por ser el más joven soy el
primero que tiene que hacer durante todo el día la cola con el fin de
obtener abastecimiento. Ya atardeciendo, regreso hacía mi grupo que se
encuentra acampando en una choza improvisada hecha de una cubierta de
lona recuperada de un camión que no aparcado muy lejos de la entrada del
campamento. Me encuentro a todos los oficiales bien instalados, envueltos
en sus mantas y completamente indiferentes de verme llegar con mi carga
de pan. Enseguida me doy cuenta de que mi saco en mitad de la choza ha
sido vaciado de su contenido. No me han dejado ni siquiera un sitio donde
poder acostarme. Me invade la tristeza antes que la cólera y después siento
repugnancia hacía esos hombres en los que yo había puesto toda mi
confianza por ser oficiales. Me precipito hacía el primero que encuentro
con mis cosas y después hacía el segundo…así llego a recuperar una
sabana y una manta. Todavía bajo el efecto de la cólera los injurio con
todas las fuerzas de mi juventud y de mi decepción. Para tapar mi voz se

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ponen a cantar la Internacional. Su actitud me hace daño porque hasta
ahora yo me había imaginado que el primer deber de un oficial era de dar
ejemplo de honor y disciplina.

Profundamente decepcionado los dejo y para pasar la noche un

poco a cubierto hago un agujero en la arena de la playa y me enrollo en mi
manta. Al amanecer el espectáculo no es agradable de ver. Estamos todos
allí, en desorden, en el frío, desprovistos de todo, incluso de la higiene más
elemental.

Hago el inventario de mis pertenencias, desgraciadamente se hace

rápido. Entonces con algunos juncos recogidos en el río Tech que está ahí
cerca y con la sábana que he podido recuperar, me habilito una tienda de
campaña improvisada. Me junto con un equipo de soldados y juntos
decidimos de común acuerdo la manera de turnarnos para asegurar las
faenas de abastecimiento. Aunque precario, tengo un techo donde dormir y
amigos para el abastecimiento…así me encuentro integrado en el
campamento.

Ahora observo durante largos días el lugar en el cual estoy

condenado a vivir. Estos miles de hombres se encuentran como despojos
humanos buscando desesperadamente cobijarse en algún refugio a la
intemperie y sin ninguna instalación para lavarse ni servicios durante un
tiempo y después mal habilitados. Una verdadera miseria se presenta
delante de mí a lo largo de toda la playa. La orilla se cubre de excrementos
y no pone uno pie en el agua sin ensuciarse.

Esta mañana hemos visto llegar camiones cargados de chapa

ondulada y de tablas que son distribuidas a cada uno de los grupos. Por fin
podemos construir refugios aunque sean todavía muy ligeros y precarios.

Durante el día vienen con frecuencia comerciantes a lo largo de la

alambrada y bajo la vigilancia de los senegaleses y la guardia móvil
venden a los que tienen algunos francos, chocolate, golosinas, papel de
cartas, sellos y pequeñas cosas bien útiles cuando uno no tiene nada…

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 A pesar de esta pequeña infraestructura, para mí no es cuestión de
quedarme así sin hacer nada. Tengo que moverme…entonces decido ir a
ver que es lo que sucede al exterior del campo.

¡Sí estamos en un campo!

Me pongo a observar la situación exacta y los desplazamientos

de los centinelas a lo largo de la alambrada.

¡Hoy, está decidido, salgo de aquí!

Espero hasta las cuatro de la mañana y en la oscuridad entre la

distancia que separan los dos centinelas atravieso las alambradas reptando.
Me alejo boca abajo lo más lejos posible hasta que llego a los primeros
arbustos y bordeo una acequia ribeteada por juncos, que me lleva hasta el
pueblo de Argèles.

Me acerco a las casas con precaución y a pesar de la hora matinal

observo una intensa actividad por la carretera nacional, camiones que van
hacía el campamento, otros que vienen de allí y los gendarmes que están
por todas partes. Para evitar que me localicen, cojo las calles menos
frecuentadas. Paso todo el día dando vueltas de un sitio para otro. ¡En cada
cruce se encuentra la policía! No hablo con nadie por miedo a ser
denunciado. Esto comienza a durar mucho, ya que tengo el estómago
vacío desde las cuatro de la mañana y sin dinero no hay forma de comprar
nada. He decido volver al campo de la misma manera que he salido,
esperando a la noche.

Al atardecer veo un hombre que se dirige con seguridad derecho

hacía mí. Me dice: “¿Es usted refugiado? No tema nada, necesito su
ayuda. Mi hermano se encuentra en el campo y pertenece a la quinta
brigada, he venido a por él. Le pido que me ayude a encontrarlo y a
sacarlo de ahí.” Por supuesto he aceptado intentar el golpe. Nos citamos,
pero sin estar seguro de poder respetar la cita, convenimos que él vendrá
tres días seguidos al lugar de reencuentro. Pasado este plazo si no acudo

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querrá decir que no he podido hacer nada por él.

Decido volver al campo; pero cómo hay que hacer? Me acerco a

la calle principal que va en dirección del campo, después cojo el camino
paralelo a la carretera, pero esta vez ando por mitad del campo durante los
dos kilómetros que separan el pueblo de la playa. Llegando cerca de la
entrada del campamento noto una gran actividad. Los soldados van y
vienen. Se ocupan al parecer, de tareas de intendencia. Tienen el mando
sobre pequeños grupos de refugiados, a la primera ocasión me fundo en
uno de los grupos y entro fácilmente en el campo. Me reúno de nuevo con
mis camaradas para recuperar mi ración cotidiana, la necesito de verdad
porque estoy hambriento. Después de la comida me instalo para pasar la
noche en mi pequeña tienda de campaña improvisada. Pero como estamos
en invierno hay que luchar también contra las inclemencias del tiempo.
Durante la noche me despierta una lluvia fuerte y los chorros de agua se
forman sobre la sábana que me sirve de techo.

Al amanecer arreglo los desperfectos y enseguida me voy a

buscar al refugiado que he prometido ayudar a salir del campo. Como
estamos agrupados por corporaciones, la marina, la artillería y la
infantería, a la que pertenezco, es bastante fácil. Por todas las partes
pregunto si se conoce un tal y finalmente encuentro alguien que me lleve
hasta él. Le informo sobre la proposición de su hermano. El chaval, muy
contento de poder salir de aquí y encontrar su familia, acepta de seguirme
a pesar de los problemas que supone esta evasión.

La noche de la salida decidimos compartir la misma tienda de

campaña. Como tenemos que dejar el campo antes que amanezca,
despierto a mi camarada sobre las cuatro de la mañana. Esta vez somos
dos los que nos adentramos a través de los refugios improvisados para
acercarnos a las alambradas. Allí es necesario esperar para localizar la
posición de los centinelas y cuando el momento es favorable atravesamos
las alambradas de espino. Con dos es más fácil, ya que mientras uno aparta
la alambrada el otro puede pasar sin engancharse.

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 Una vez en el otro lado, nos vemos obligados a arrastrarnos
algunos metros porque no hay ningún arbusto para protegernos. Al
distanciarnos lo suficiente nos levantamos, dirigiéndonos hacía el camino
que conozco bien por haberlo utilizado el día anterior. Lo siguiente es
fácil, cuando llegamos al pueblo nos escondemos cerca del lugar previsto
para el encuentro… ¡Y por fin amanece!

Pasa una hora antes de que veamos por fin llegar al hermano de
mi camarada. El encuentro es fácil de imaginar, los tres nos dejamos llevar
por la emoción. Entonces como los dos hermanos están tan felices de
encontrarse, yo también me seco una lágrima. Dándome las gracias
calurosamente me dejan un poco de dinero deseándome buena suerte. En
mi exilio este primer gesto de solidaridad me reconforta. Corro y me
compro algunas provisiones… que me como enseguida.

Ahora ya tengo experiencia en regresar al campo. Pero antes de

volver al sitio por donde suelo entrar un "spahi" a caballo me descubre. Se
lanza hacía mí a galope espada en mano, parece estar listo para cortarme
en dos. No obstante cuando llega a mi altura me da un golpe ligero sobre
la espalda, más bien un golpecito ya que al mismo tiempo me sonríe. El
sonríe. ¡Pero yo todavía estoy temblando! Hay que decir que a nosotros
republicanos españoles los que llamamos «moros» de Franco, no nos han
dejado un buen recuerdo. ¡Que amalgama!

Me hace señal para que ande delante de él en dirección al

campamento. Mientras avanzo, me digo: « ¡Cómo caigas en manos de las
autoridades de la policía, te vuelven a llevar directamente a la frontera,
seguro! » Son las órdenes que han recibido los gendarmes y no se cansan
de repetírnoslo continuamente. «Todo refugiado que sea detenido fuera
del campo será inmediatamente entregado a las autoridades franquistas».
Es necesario pues evitar eso a toda costa. Con mi spahi siempre a caballo
detrás de mí, me acerco del campo. Cuando llegamos delante de la entrada
observo un incesante va y ven. Pienso como encontrar una solución para
escapar a la sanción que me espera, pero antes que yo decida reaccionar,

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mi guardián me hace señal de irme. En pocos saltos llego a fundirme con
un grupo y a la primera ocasión atravieso la puerta del campo.

Como los demás me he habituado a la rutina del campo: faena de

cocina, abastecimiento, correo de la Cruz Roja para obtener algunas
noticias de mi familia…y esperar a que por fin cambie algo.

Compro el periódico que, bajo vigilancia, se puede conseguir del

otro lado de la alambrada. Lo leemos en grupo y cada uno da
evidentemente una opinión muy personal de los sucesos.

¡Cueste lo que cueste tengo que romper con esta rutina!

La ocasión se presenta el mes de abril. Aprovecho la oportunidad

que me ofrece el ejército francés de enrolarme en la Novena Compañía,
que se forma y será incorporada al Vigésimo segundo Regimiento de
Ingenieros. Algunos días después dejamos el campo con destino a los
Altos Alpes.

¡Y ahora soldado de la Novena Compañía de Ingenieros del

Ejército francés, feliz, pero exiliado!

Llegamos a la estación de Embrun. Tenemos que atravesar la

ciudad para llegar a nuestro cuartel. Durante el trayecto tengo la impresión
que la población tiene miedo de nosotros. La carretera está desierta, los
habitantes miran furtivamente por las cortinas. Eso nos duele. Esa actitud
hostil es naturalmente la consecuencia de una propaganda diaria. Esas
personas no se fían de nosotros.

Con los camaradas que se han alistado nos instalamos en el

cuartel. Esta vez de manera correcta. Tenemos mucha necesidad de
higiene y además esta estancia nos va a permitir recuperar algo de fuerzas.

Una vez equipados subimos hacía un pequeño pueblo situado a

dos mil metros de altitud donde vamos a construir una carretera estratégica
y un puente. ¡El paisaje es magnífico!

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José Marfil a la izquierda, con sus colegas españoles en los Alpes.

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 Hoy en día se puede leer en ese lugar, grabado en la piedra:
“Recuerdo de los españoles”.

Durante la estancia en el cuartel nos enteramos de la declaración

de guerra, con lo que ahora nos encontramos en guerra contra la Alemania
nazi. El estado mayor nos pregunta si queremos alistarnos voluntariamente
mientras que dure la guerra. Toda la compañía se alista, sabemos que
vamos a luchar contra el fascismo, ese fascismo que ya conocemos de
nuestro país.

Nuestro joven capitán nos deja muy deprisa, trasladado a otra

compañía. Antes de salir nos reúne para despedirse, quiere que sepamos
que en la escuela militar lo habían preparado y prevenido del tipo de
personas que iba a mandar: «No olvide que su labor será difícil porque
tiene como misión formar la Novena Compañía que está compuesta por
españoles rojos. Sepa que son hombres muy peligrosos. Debo admitir, nos
dice entonces, que estaba muy preocupado de tener que mandar por
primera vez esta compañía. Pero hoy tengo que deciros que después de
haber pasado cuatro meses he aprendido muchas cosas sobre vosotros y
estoy muy contento de haberos conocido. Guardaré un buen recuerdo de
mi primera misión. ¡A todos vosotros, mis hombres de la novena
compañía os digo, gracias por vuestra disciplina, vuestro trabajo y
vuestro valor! ¡Os digo Adiós con mucha tristeza!».

Después de estas palabras, estrecha la mano a toda la compañía

en formación. Tengo que admitir que este gesto nos ha animado, tales
muestras de simpatía son tan raras desde que hemos dejado nuestra
España.

Ahora tenemos un nuevo capitán. Es militar de carrera

y su principal caballo de batalla es un sólo principio: La disciplina. A

pesar de todo, es correcto con nosotros.

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 Algunas semanas después de su llegada debemos marcharnos de
este cuartel situado en las alturas porque el invierno se acerca. Bajamos a
las cercanías de Chorges, a orillas del río Durance.

P
or fin llego a contactar con mi familia. Me entero que mi padre se
encuentra en otra compañía y que mi hermana y mis hermanos han sido
trasladados a Caen, en Normandía. En mis cartas pregunto la situación de
mi padre y le aconsejo que haga lo necesario para obtener un traslado a mi
compañía. Algunas semanas más tarde su petición es atendida. Después de
un permiso de un mes que le da la posibilidad de ir a ver a nuestra familia,
se reúne conmigo. Le encuentro muy envejecido, esta trágica separación y
esta nueva situación familiar que la guerra le ha impuesto lo han
debilitado. La moral no es buena.

Intento ayudarle lo mejor que puedo y como estamos los dos

reunidos, poco a poco llegamos a habituarnos a nuestra vida militar. Mi

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padre tiene el mando de una sección con el grado de teniente, su grado en
España cuando era Inspector de Aduanas en Barcelona.

Estamos en la época que llamamos «la drôle de guerre»*. La

calma reina por todos los lados aunque pronto los alemanes van a
masacrar Polonia y la presión que ejerce el ejército del Reich* se siente
ya en Bélgica.

Es el momento en que nuestra compañía recibe la orden de ir

hacía el norte, a la frontera belga. Estamos con el 22 Regimiento de
Ingenieros encargados de terminar un Blockhaus*, ya que el lado belga no
tiene ninguna defensa fortificada.

Al poco tiempo de instalarnos, los bombarderos del Reich, lanzan

bombas sobre nuestra línea de defensa mientras que el ejército de tierra
invade Bélgica. Los acontecimientos se precipitan, ahora la única solución
para nosotros es replegarnos hacía Dunkerque a lo largo de la frontera
belga.

Estamos abandonados a nuestra suerte. Nuestros oficiales nos han

dejado allí sin órdenes de ninguna clase.

Tras un día de marcha encontramos una granja grande donde

podemos descansar. Durante la noche llegan los alemanes y toman
posición a tres kilómetros de nuestro campamento. En este paisaje el
terreno es completamente llano y está plantado de campos de lino que se
encuentran ya altos en esta época del año.

Nuestra situación frente a esa fuerza es crítica. Nos camuflamos

lo mejor que podemos para no llamar la atención y tener así la posibilidad
de resistir hasta la noche. Es el único medio que tenemos de escapar, al
menos provisionalmente. El día es largo. La artillería tira cañonazos de
vez en cuando, los proyectiles caen a nuestro alrededor sin alcanzarnos,
por suerte.

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 Por fin llega la noche. Entonces con la oscuridad de nuestra parte,
decidimos replegarnos. Pero detrás nuestra está el canal que tenemos que
atraversar. ¿Cuál es la solución? Seguir el canal hasta la carretera y pasar
por el puente que está todavía intacto. Este recorrido nos acerca
desgraciadamente a los alemanes. De pronto lanzan un tiro de bengala que
ilumina como en pleno día todo alrededor de nosotros y a continuación
sigue una ráfaga de tiros que cae sobre nosotros matando e hiriendo a
varios de nuestros camaradas.

No podemos dejar que nos maten de esa manera. Decidimos

andar lo más lejos posible a ver si encontramos otras unidades para
intentar reconstituir una defensa. Al amanecer no hay nada más que
silencio y nadie que nos tenga informados de lo que pasa. Sentimos un
cansancio extremo. Cerca de la carretera vemos otra granja abandonada.
Decidimos pararnos allí para poder descansar un poco. Apenas acabamos
de dejar nuestros macutos cuando ráfagas de metralleta se desencadenan
sobre nosotros. Los tiros vienen de una valla situada a unos cien metros.
La única posibilidad que tenemos es huir. El lino que esperábamos que nos
protegiera es segado por las ráfagas de metralletas y a medida que nos
alejamos también nos tira la artillería ligera casi a quemarropa. Aquí
también perdemos algunos camaradas. Nuestra huida nos lleva a una zona
que tiene un gran desconcierto. Unidades completamente desorganizadas
llegan de otros sectores. La aviación nos ametralla sin parar. Estamos
agotados. Cae la noche, me echo sobre una pila de paja en un depósito
agrícola y enseguida me quedo dormido.

Cuando me despierto estoy entre soldados ingleses que dicen de

desplazarnos hacía Dunkerque. Estamos en la frontera belga y algunas de
sus unidades intentan frenar el avance de las tropas alemanas. He perdido
contacto con mi compañía y es con los ingleses que llego a Bray-Dunes
para intentar embarcar hacía Inglaterra, siempre bajo los disparos de los
cazas alemanes.

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 Yo aún no lo sé, pero estamos en los cuatro últimos días de la
batalla de Dunkerque.

Desde las dunas de la playa de Bray-Dunes observo el

espectáculo de esta inmensa tragedia: Barcos destruidos a lo largo de las
playas, el mar lleno de fuel, cadáveres hinchados que el mar devuelve,
soldados en espera de un barco y todo esto bajo las pasadas de los cazas,
que por oleadas sucesivas nos ametrallan. Comprendo que ya es
demasiado tarde para embarcar y decido ir en busca de mi compañía.

La encuentro algunas horas más tarde. Mi primera preocupación

es preguntar a los hombres alrededor mía si alguien ha visto a mi padre.
Los camaradas me conducen hasta él. ¡Qué feliz al encontrarnos después

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de todas estas peripecias! Pero la compañía ha sufrido muchas pérdidas.
Comentamos esto tristemente entre nosotros. Conocemos bien a todos esos
desaparecidos.

¡Os vamos a echar de menos camaradas!

Para albergarnos encontramos un depósito de material de

ingeniería. A nuestro lado los ingleses instalan una batería de artillería que
cubren con una red de camuflaje. Nos piden que tiremos sin parar para
frenar el avance alemán. Enseguida se ponen en acción. Algunos hombres
de nuestra compañía los ayudan pasándoles los proyectiles. Por mi parte
me pongo a preparar un refugio. Cabo una trinchera que cubro con cañas y
sacos que lleno de arena llegando a hacerme una buena protección. Esta
tarea me ocupa todo el día. Mis camaradas se ríen de mí, pero les aviso
que la réplica no tardará en llegar y que más vale estar preparado.

No me he equivocado. Al atardecer escuchamos los primeros

cañonazos enemigos. Seguidamente, a cincuenta metros de nosotros
escuchamos una terrible explosión y delante nuestra se levanta una
inmensa cortina de fuego.

Allí todo el mundo comprende que la próxima vez será para

nosotros porque a lo lejos escuchamos el ruido continuo de los tiros. Me
instalo en el refugio con mi padre y mis camaradas. Algunos segundos
más tarde un diluvio de proyectiles caen sobre nosotros con un ruido
ensordecedor. Explosiones, explosiones, explosiones, el fuego, los
estampidos, los gritos, los heridos, los muertos…!

Al volver la calma salimos de nuestro refugio. El espectáculo que

se nos muestra es desolador. Descubrimos nuestros amigos muertos,
despedazados. Evacuamos como podemos a los heridos hacía un hospital
de campaña instalado en lo que queda de un edificio grande de ladrillos
rojos.

La batería inglesa ha sido completamente demolida. A partir de

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ese momento no nos dejan ni un minuto de réplica, la artillería alemana
tira sin parar toda la noche proyectiles sobre toda nuestra zona.

Uno de mis amigos ha contactado con los supervivientes ingleses

que activaban la batería, me dice que esta noche se va a ir con ellos y
nosotros si queremos también podemos acompañarlos en esta expedición.
Parece ser que hay civiles ingleses que se aventuran por la noche en
embarcaciones deportivas hasta la costa para recuperarlos. Para esto los
soldados tienen que pasar horas sumergidos en el agua hasta el pecho, para
evitar que esos barcos se encallen.

Mi padre con la edad que tiene no podrá soportar esa espera en el

agua fría. Muy a nuestro pesar decidimos los dos no intentar embarcarnos.

Entonces con un abrazo fraternal nos separamos tristes de

nuestros camaradas deseándonos buena suerte y nos decimos adiós...

Al día siguiente nos alcanzan los tiros por todas partes, la

aviación, la artillería; es el infierno. Nuestro territorio se limita a unos tres
kilómetros de playa. Los pocos cañones que quedan siguen tirando y esto
retiene un poco a los alemanes.

Mirando el mar con sus anteojos mi padre me dice: «Quizás

tengamos la posibilidad de marcharnos». Ha notado en medio de los
barcos destrozados una barca de salvamento que parece estar en buen
estado y que se encuentra a la deriva a un centenar de metros de nosotros.
Decide ir a por ella con un camarada que conoce bien el mar. De mi
trinchera, situada en la parte de la duna opuesta al enemigo, sigo a los dos
con los anteojos. Avanzan a pesar de este tiroteo infernal. Cada vez que
pasan los cazas alemanes ametrallan todo lo que se mueve. Mi padre y su
camarada han encontrado una barca toda agujereada que les va a permitir
llegar hasta la otra barca a la deriva siguiendo la corriente. Me doy cuenta
que a veces se hacen el muerto para evitar que tiren sobre ellos. Por suerte
no son heridos y finalmente llegan a hacerse con la barca. Por fin cae la
noche, la artillería disminuye sus tiros, la aviación deja de pasar tan a

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menudo y mi padre y su camarada pueden volver a la playa con marea
alta. Enseguida vamos en busca de remos. Necesitamos ocho. También
necesitamos algunas provisiones y agua. Tardamos algún tiempo y cuando
estamos listos nos encontramos con marea baja. ¡Qué mala suerte! Es
imposible deslizar el barco entre los montones de chatarra que están
delante nuestra. Es necesario pues, esperar a que la marea suba de nuevo y
sobretodo montar guardia cerca del barco. Nuestra única posibilidad de
poder salir es que la noche y la marea alta lleguen al mismo tiempo.

Un día más de infierno se prepara y estamos sospechando que

tendremos que pasarlo bajo la misma intensidad de tiro ininterrumpido que
el día anterior.

Por la mañana reina una calma completa. ¡Qué extraño esta

calma!

Eso no dura. Unas horas después vemos dirigirse hacía nosotros

una ola de bombarderos que pasan muy altos y tiran bombas sobre el mar.
Al mismo tiempo percibimos que una bandera blanca flota sobre las ruinas
de algunos edificios de alrededor. Al instante aparece el ejército alemán
por todos lados. Parece ser que estaban ya por allí bien escondidos.

Generales llegan en Mercedes descapotables, se paran frente al

mar para observar el horizonte y asegurar que los ingleses no den ningún
signo de vida. Delante de este espectáculo en ruinas, comprendemos que
para nosotros la batalla ha terminado.

Soldados alemanes llegan y enseguida nos rodean y es así como,

sin gloria, nos juntamos a la larga fila de soldados vencidos. Con pena
observamos al pasar la barca que habíamos preparado el día anterior con
tanto esmero.

¡Todo esto para convertirnos en prisioneros de la Wehrmacht*!....

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 Entonces comienza nuestra larga marcha hacia Gand.

Estamos en una larga fila de prisioneros que bien escoltados se

dirigen al parecer hacía Bélgica. Estoy inquieto por mi padre que tiene
dificultad en seguir el ritmo de esta marcha forzada.

Al tercer día de esta marcha agotadora nuestros guardias efectúan

un control para censar a todos los que ya no pueden andar más. Es
necesario justificar esta imposibilidad: Pies ensangrentados, heridas y
otras miserias. Teniendo en cuenta su estado, mi padre tiene el derecho de
subir en los camiones que han previsto para los heridos. Me precipito para
subir con él, pero no hay nada que hacer ya que los soldados me lo
impiden con brutalidad. Según ellos debemos reencontrarnos en Gand.
Pero viéndole partir tengo el presentimiento de verlo por última vez. Es mi
primer desgarramiento.

Así continuo el camino a pie sin él. Esta larga marcha forzada es
cada vez más penosa. Sin embargo estamos muy emocionados por la
generosidad de la población belga que a pesar de la prohibición de los
alemanes nos entregan a través de los niños alimentos y agua. Gracias a la
rapidez y a la agilidad de estos chavales, los soldados no pueden oponerse
a que nos hagan sus pequeños regalos. Y es lo mismo por todos los
pueblos por los que pasamos.

Los gestos de humanidad de estos niños belgas, no los olvidaré

nunca !

Según lo que comentan los soldados alemanes que nos custodian

tenemos que hacer cuarenta kilómetros para llegar a Gand. Penosa etapa.
Por la tarde ya no podemos más. Numerosos camaradas caen sin fuerzas,
los soldados tiran entonces al aire con sus fusiles para impresionarnos y
obligarnos a seguir. Los camaradas están tan débiles que agotados se
desmayan. Yo también pierdo conocimiento. Me despiertan las voces de
los soldados que además disparan al aire. Tengo la impresión de haber
dormido mucho tiempo porque he recuperado algunas fuerzas.

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 A la mañana siguiente andamos seis o siete kilómetros más para
llegar a Gand donde por fin podemos descansar un poco. Nos quedamos
durante algunos días en una fábrica grande de textil.

Aquí tengo esperanza de poder encontrar a mi padre pero me

entero que ha salido en el convoy anterior. Empiezo a temer por él.

Esta vez salimos en un tren hacía Holanda, pero ¿y después…?

Circulamos algunas horas hasta que nuestro convoy se para en el

muelle de un puerto. Allí por primera vez vemos un grupo de jóvenes
nazis con el brazalete de la cruz gamada. Están reunidos al lado de una
gabarra sobre la pasarela de acceso. A medida que llegamos se precipitan
sobre nosotros como brutos y a golpes de bota nos empujan hacia el fondo
de la bodega, caemos tres metros más abajo. Naturalmente que se hieren
algunos camaradas.

La gabarra sale del puerto con rumbo desconocido. Estamos en

una semioscuridad no muy confortable. Para hacer nuestras necesidades
subimos al puente bajo la vigilancia de los centinelas. Es así como
definimos un poco nuestra dirección ya que cada vez que sube un
camarada vuelve y cuenta lo que ha visto.

Después de dos días de navegación la gabarra atraca contra un

muelle. Se escuchan ruidos de amarras, gritos de oficiales dando órdenes,
algunos minutos después se abren los compartimentos y por fin llega la
claridad del día.

¡Nos encontramos en Alemania!

Un tren de mercancías nos espera en frente del puerto. Esta vez

son soldados los que están ahí. Después de habernos reabastecido nos
encierran en un vagón. Circulamos todo el día. Cada vez que el tren se
para en una estación la población nos grita, enseñándonos el puño:
«¡Kaputt!*» «¡A muerte!».

24
 Tomo consciencia, viendo esas deplorables reacciones, de lo que
ha tenido que ser la propaganda y el condicionamiento contra nosotros, por
lo que ese pueblo ha llegado a manifestarnos tanto odio.

Llegamos a un campo de prisioneros de guerra, situado en una

comarca de bosques sobre un terreno de turba. Allí pasamos algunos días
deprimidos pero tranquilos. Pero una mañana observamos con inquietud
que colocan en un podium en la gran plaza de llamada.

¡Ya está! Nos reúnen en tres grupos, los ingleses, los franceses y
nosotros, los españoles, para anunciarnos el acontecimiento que tanto
temíamos: la capitulación de Francia.

Para los franceses eso quiere decir el fin de la guerra. Algunos de

entre ellos por otra parte incluso se alegran, pensando regresar a sus casas.
¡Craso error!

Para los españoles y los ingleses es la tristeza y la decepción.

Y de nuevo salida hacia un destino desconocido.

Después de dos días de camino llegamos a un campo en Alta

Silesia cerca del pueblo de Sagan, Stalag 8.C. Son edificios hechos de
ladrillos, no obstante, tienen algo de confort. Esto nos permite asearnos un
poco porque estamos en un estado lamentable.

En el Stalag 8.C, en calidad de prisioneros de guerra, estamos

bajo la vigilancia del ejército alemán.

Nuestros días se pasan con cumplir la disciplina, hacer un poco de

ejercicio, marcha militar… La alimentación es muy escasa. Después de
algunos días estamos hambrientos. Para poder soportar este régimen y
conservar nuestras fuerzas tenemos que hacer el mínimo esfuerzo posible.

Un día tenemos la visita de una delegación de mandos de alta

graduación. Nuestra presencia atrae la curiosidad de estos señores que

25
quieren saber quienes somos. El comandante del campo les informa que
somos «rojos españoles». El oficial nos mira con curiosidad y
desconfianza y deja caer en alemán: «Esos hombres no conocen nada de
disciplina militar, son anarquistas».

Tenemos entre nosotros un camarada que entiende esa lengua y

que no puede impedir decirle al oficial: «Si Usted permite, vamos a
hacerle una demostración de lo que es nuestra disciplina militar». Todos
aprobamos esa iniciativa. Entonces volviéndose hacía nosotros nos pide
que nos pongamos en formación. Ejecutamos perfectamente en orden
impecable todos los ejercicios que nos pide delante de esa delegación
pasmada. Puedo decir que a partir de ese día tuvimos derecho a que nos
respetasen un poco más.

Algunos días después de nuestra demostración deciden hacernos

trabajar por grupos en el exterior del campo. El primer grupo se va a un
cuartel del ejército para hacer faenas. Por la noche llegando al campo estos
camaradas nos traen fiambreras de sopa que evidentemente compartimos.
El problema del hambre gracias a ese gesto está resuelto a medias.
Seguidamente otros grupos también saldrán para hacer trabajos diversos.

Después de un tiempo nuestros guardas piden carpinteros.

¡Carpintero! Esa es mí profesión así que me presento enseguida.

Formamos un grupo de doce: seis españoles y seis alsacianos.

Nuestro trabajo consiste en construir barracas por piezas sueltas en una
gran carpintería de la ciudad de Sagan.

Allí por fin, a mediados de mes, estamos bien alimentados y el

trabajo es normal, idéntico al de otros alemanes civiles que están en
equipo con nosotros. El único problema es que al anochecer después del
trabajo nos llevan al campo y hasta el día siguiente al mediodía no
comemos nada más.

26
 ¡Con diecinueve años esto es muy duro!

Por las tardes antes de irnos el patrón viene a vernos y deja sobre
la mesa tres cigarrillos para cada uno de nosotros. Una tarde al pasar
decidimos decirle que un plato de sopa por la tarde sería bienvenido, ya
que en el campo no nos dan nada. Con tono de voz que no permite réplica
nos responde un « ¡No!», categórico y seco.

Durante el almuerzo hablamos de esta situación con nuestros

camaradas los alsacianos, para ver de que manera podríamos actuar para
sacar beneficio de la situación. Finalmente como no están muy motivados
los dejamos de lado.

Esta tarde cuando viene el patrón a ofrecernos los tres cigarrillos

como de costumbre, nos comenta que al día siguiente tendremos que
quedarnos para descargar varios vagones de madera. Normalmente, el
sábado después del almuerzo regresamos al campo. He aquí una buena
ocasión para negociar nuestra reivindicación. Enseguida consultamos con
nuestros camaradas alsacianos para decidir juntos si rechazamos trabajar el
sábado por la tarde. Pero nos damos cuenta que el proyecto no les interesa,
dado que como alsacianos deben ser liberados para incorporarlos al
ejercito alemán…. ¡Pues bueno, mala suerte! Decidimos aún así los seis
rechazar el trabajo el sábado por la tarde.

Ese sábado por la mañana salimos a trabajar como de costumbre.

Al mediodía después del almuerzo cuando vienen los guardas a buscarnos
para descargar los vagones de madera les decimos que nos negaremos
trabajar si no nos ofrecen una sopa por la noche. Como los centinelas no
pueden regresar al campo únicamente con nosotros seis, nos encierran en
una especie de cantina a la espera de que los otros prisioneros terminen la
descarga.

Ya tarde por la noche los alsacianos, no muy orgullosos, se juntan

con nosotros y se instalan a la mesa habitual. Minutos después llega la
mujer que nos trae todos los días el almuerzo y pone encima de la mesa

27
todo como lo hace siempre. Enseguida nos damos cuenta que la cantidad
prevista es para doce, pero que nuestros platos se han dejado en el armario.
La cantinera vuelve para recoger los platos, sorprendida hecha una mirada
a nuestra mesa y con un gesto de cólera va a buscar nuestros platos
poniéndolos delante de nosotros y nos sirve la sopa que los otros
evidentemente no han podido terminar. Su gesto nos complace.

A partir de ese día nos dimos cuenta que no teníamos que fiarnos
de los alsacianos y nuestras relaciones han sido tensas. Además no
parecían muy afectados de tener que incorporarse al ejército alemán.
Como el Tercer Reich* tiene a Europa bajo su yugo de esta manera ellos
se encuentran en el lado de los vencedores. Nos cuesta esconder el
desprecio hacía ellos.

Una vez terminada la sopa nos llaman para agruparnos y

regresamos al campo.

Al día siguiente viene a buscarnos el responsable de los

españoles, parece ser que el comandante del campo quiere vernos. Vamos
inquietos. Una vez delante de él nos cuadramos. Nos mira sorprendido y
empieza a hablarnos en alemán. No entendemos nada de su discurso. El
intérprete nos traduce que el comandante respecta a los españoles por la
tenacidad con la que han defendido la República española y Francia frente
al Reich* y que por esa razón y por el respeto hacía su enemigo no hará un
parte de incidencias contra nosotros. Nuestro acto nos habría valido
normalmente ser ahorcados. «De ahora en adelante no olvidéis nunca más
que estáis en Alemania».

Lo que sigue no nos permitirá olvidarlo.

Pero en fin nos informa que por el momento ha contactado con

nuestro patrón y que tendremos la sopa por las noches como hemos
reclamado.

Seguimos nuestro trabajo con normalidad y los días pasan ahora

28
de manera más soportable. El contacto con los alsacianos se limita a un
mínimo de intercambios. Están persuadidos y sin duda tienen razón, de
que los alemanes van a ganar la guerra….

En el campo, los domingos, nos permiten organizar obras de

teatro, variedades y toda clase de ocios. Incluso practicamos un poco de
deporte, esto nos ocupa un poco la cabeza, nosotros que hemos perdido
toda esperanza de que los nuestros ganen la guerra.

Un día vemos llegar un grupo de civiles que se instalan en el

campo. Por primera vez escuchamos la palabra «GESTAPO*».

Parece ser que han creado una oficina para obtener información
sobre los españoles. Algunos días más tarde nos convocan a todos a esa
oficina y tenemos que responder a una serie de preguntas. Esto sería según
los señores de la GESTAPO una simple formalidad. Según ellos Alemania
reserva un sitio especial para nosotros, los españoles. ¿Que es lo que nos
espera todavía?

Hacía el final del año cuarenta, una tarde, nos anuncian nuestra
salida. Al día siguiente dejamos el campo con dirección a la estación de
ferrocarril de Sagan.

En el andén nos espera un tren de mercancías. Dentro del vagón

han metido abastecimiento para cuarenta hombres. Ni la duración del
viaje, ni el destino nos son comunicados.

Como de costumbre estamos muy bien vigilados. Los soldados

cierran las puertas del vagón con un gran ruido metálico y salimos unos
minutos más tarde. Una pequeña abertura cerca del techo nos da un poco
de aire y claridad. En un rincón han puesto un recipiente que nos debe
servir de letrina. Para alejarnos de ese rincón nos apretamos todos lo más
junto posible al lado opuesto, ya que rápidamente emite una peste
insoportable y se derrama con cada sacudida del tren.

29
 La peste, la sed, el hambre, el viaje es largo, muy largo…

Por fin el tren se para. Nos parece que es alrededor de

medianoche. El silencio es total…es extraño e inquietante…sentimos que
el andén de la estación está vacío, que no hay ninguna actividad. Es sin
duda el destino de nuestro viaje.

Quizás después de una hora, el silencio es brutalmente

interrumpido por un ruido de botas que resuenan sobre el suelo helado y se
nos acerca, acompañado por ladridos de perros. Sentimos ahora que el
convoy está completamente rodeado. Dentro del vagón la angustia se
apodera de todos nosotros.

Súbitamente, una violenta claridad se proyecta sobre el tren. Al

mismo tiempo las puertas correderas a cada lado del vagón, se abren con
un ruido estrepitoso agudizado sin duda por nuestra ansiedad. Con una
brutalidad inmensa, que todavía no habíamos conocido, nos hacen bajar
del tren. Estamos medio ciegos a causa de esa luz. Unos segundos después
vemos por primera vez a los SS, la famosa guardia especial de Hitler.

Sentimos instantáneamente que algo acababa de cambiar.

A golpes de bota y culata de fusil nos hacen formar en filas de

cinco. En esta época del año el suelo está helado. Algunos de nuestros
camaradas pierden el equilibrio y se caen. Los ponen de pié a patadas. No
hay que tardar en formar porque los últimos son los que reciben más
golpes y los perros están ahí muy cerca. Estamos bien custodiados, jamás
hemos visto tantos hombres para vigilarnos. Los SS son verdaderos
animales. Sus fusiles ametralladoras están listos para disparar. Chillan
como los perros rabiosos. Nos hacen andar a base de golpes de culata
sobre una carretera helada, que sube, que sube….Los faros alumbran todo
alrededor de nosotros. Así es como distingo sobre un panel una calavera y
algunas palabras en letras góticas, de las que ignoro todavía su contenido.
“¡Peligro de muerte para toda persona que pase este límite!”, me dirá un
«anciano».

30
 ¿Dónde está mi España?

¿Dónde está mi padre?

¿Dónde estoy yo mismo?

Por fin llegamos a una explanada y de repente se alzan delante

nuestra grandes muros iluminados por una luz muy viva; estos muros,
tememos, deben rodear el campo donde ahora vamos a ser encerrados.
Esos muros altos y sombríos, el comportamiento de los SS, este marco
extraño y hostil, nos da la impresión de que para nosotros es el fin del
viaje… Atravesamos una inmensa puerta coronada por un águila imperial,
alas desplegadas, símbolo del Tercer Reich.

31
 ¡¡¡MAUTHAUSEN!!! Estamos en el campo de Mauthausen.

Aparecemos en una plaza grande, siempre en un perfecto orden,

desgraciado aquel que se pase de la raya ya que es aporreado.

El comandante del campo observa nuestra llegada desde lo alto de

un pedestal. Nos asesta su primer discurso que, menos mal es traducido
por un intérprete porque raros son los que entre nosotros comprenden el
alemán: «Vosotros que habéis atravesado esa puerta, perded toda
esperanza de poder salir de aquí. Vuestra salida se hará por allí… » y con
su dedo índice nos enseña el humo que sale por una chimenea. Con ese
simple gesto supimos lo que es un horno crematorio…

Después de esa siniestra pero explícita acogida nos dirigen al

trote hacía una sala grande donde nos afeitan sin el menor cuidado ni
remordimiento, la cabeza y las partes íntimas. Tenemos pequeñas heridas
por todas las partes. Seguidamente, siempre al trote, pasamos por la ducha.
A continuación nos distribuyen al azar un traje rayado sin tener en cuenta,
evidentemente, nuestra talla. Finalmente nos reúnen y en filas de cinco --
al parecer aquí es habitual andar en cinco -- nos dirigen hacía unos
barracones. Creemos entender que acabamos de ser puestos allí, en
cuarentena, aislados de otros barracones por una valla de alambradas.

¿Cuánto tiempo para todas esas operaciones? No se nada, lo

único, es que todo se hizo corriendo, gritando y bajo los golpes.

Formo parte del bloque 17 Stube* A (Sala A). Entre la sala A y la

sala B se encuentra un departamento reservado al jefe del bloque, a los dos
jefes de salas y al secretario. Allí también se encuentran los servicios.

Nuestros tres jefes son temibles y dotados de un cinismo del que

ellos se aprovechan desde el primer contacto con nosotros. Al llegar
encontramos en mitad de la sala un montón de colchones de sacos llenos
de paja y de mantas que los jefes nos hacen repartir por el suelo en filas de

32
cuatro. Inmediatamente ordenan que nos acostemos. Por falta de sitio,
algunos camaradas se quedan de pie y los que han conseguido acostarse
están pegados los unos a los otros. El jefe se pone a reír « ¡Esperad, yo os
voy a hacer sitio!». Diciendo esto, salta con todo su peso, con sus botas,
sobre los que han conseguido acostarse. Para evitar de ser pisoteado por
esa bestia nos apartamos. Entonces riéndose sarcásticamente llama a un
camarada y lo pone en el sitio que sus botas han dejado.

Así es como empezamos nuestra primera noche en Mauthausen.

Apenas comenzada la noche ya estamos enfrentados a un grave

problema. Estamos tan apretados que para ir al servicio pisamos a los
camaradas que naturalmente se quejan de nuestro paso. ¿Y a la vuelta,
cómo encontrar nuestro sitio? Los que no lo encuentran intentan hacerse
uno, esto da lugar a peloteras furiosas y ruidosas que al fin de cuentas...
despiertan al jefe del bloque. Despierto, llega súbitamente con los capos y
juntos empiezan a golpear y a golpear ciegamente con un empeño que nos
deja pasmados. Comprendemos desde nuestra llegada, que nuestra vida va
a ser terrible y que vamos a tener que adaptarnos cueste lo que cueste.
Entonces decidimos evitar toda discusión entre nosotros; sufriremos en
silencio esas noches de pesadilla.

Muy temprano al día siguiente, como todos los días que siguen
somos despertados de sobresalto por los capos que pegan siempre al azar y
gritando: "¡De pié! ¡De pié!”. Aprendemos rápidamente que los colchones
y las mantas deben ser enseguida apilados en un rincón y ordenados
impecablemente, porque si no el castigo es colectivo. Con el busto
desnudo, bajo la vigilancia de los capos, nos tenemos que lavar sin jabón,
sin toalla y con un agua que nos congela los huesos. La distribución de una
taza de sopa bien caliente nos alivia algo. El jefe del bloque encargado de
la distribución da algunas tazas extras a algunos de nuestros camaradas.
Un amigo comparte la suya conmigo, es le primer gesto de solidaridad que
recibo en este campo.

33
 ¿Cuantos de estos gestos seguirán que me permitirán sobrevivir,
cuantos daré yo mismo?

La única ventaja de esta cuarentena es que no tenemos que

trabajar. Por la mañana tenemos que pasar lista al mismo tiempo que el
conjunto del campo, pero nos quedamos delante de nuestro bloque, no
vamos a la plaza a pasar lista como los demás detenidos.

Una vez terminada esa formalidad, nos quedamos allí pisando el

suelo helado, buscando, lo mejor que podemos, ponernos al abrigo del
viento. Con este traje de detenido, hecho de una tela áspera, sufrimos
terriblemente el frío y la humedad. Entonces para abrigarnos un poco,
intentamos apretarnos los unos con los otros. Momentos de calma que no
duran mucho tiempo porque los capos vienen a dispersar nuestro grupo a
base de golpes.

En las barracas, los colchones y las mantas están llenos de piojos

y pasamos una gran parte de nuestro tiempo machucando con las uñas
estas bestias que nos invaden cada vez más. La sarna hace su aparición.
Como muchos de mis camaradas, yo estoy lleno. En el reconocimiento
médico me encuentran granos y así me clasifican de “sarnoso”.

Nuestro grupo de sarnosos es aislado en un local aparte donde

somos completamente untados con azufre. Menos mal que una vez que
esta desagradable operación se termina, podemos de nuevo juntarnos con
nuestros camaradas. Estamos felices de encontrarlos porque la amistad es
todo lo que nos ha quedado del exterior.

Esta mañana, después de pasar lista, todo cambia para nosotros.

Nos reúnen en grupos, aquí los llaman “comandos”, para mandarnos a
trabajar. El comando al cual pertenezco tiene que salir del campo. Estamos
impresionados por la vigilancia de los SS. Bien custodiados tenemos que
andar aproximadamente dos kilómetros en formación de cinco, como
siempre. Llegamos delante de una cantera de granito. Siempre vociferando

34
nos hacen comprender que hay que cargar los vagones de piedra que están
allí, alineados los unos detrás de los otros. Trabajamos bajo la vigilancia
de los capos que golpean con su Gummi* a todos los que holgazanean, por
lo menos es lo que supongo. Entonces para evitar recibir golpes, me
someto a este ritmo alocado. Pero rápidamente es mi turno de ser
golpeado, concluyo entonces, que estos brutos pegan por pegar.

Delante mia un camarada acaba de coger una piedra pequeña. El

capo que vigila por todas partes lo obliga al instante a coger una mucho
más pesada. Le ayuda a cargarla sobre sus hombros. El desafortunado no
puede dar un paso. Entonces la piedra resbala y al caer, los ángulos
afilados del granito le corta el pulgar de la mano izquierda. Nosotros
esperábamos que lo curasen allí mismo y que regresase al campo. Pero
nada, debe continuar su trabajo hasta la vuelta al campo con su único
pañuelo como venda. En ese momento es cuando comprendí lo que quiso
decir el comandante en su discurso de bienvenida: nuestra exterminación
está bien organizada, bien programada…y bien dirigida.

Siento que la sarna empeora y que estoy acumulando el

cansancio, el hambre y los golpes, empiezo a perder seriamente el ánimo.
Tengo la suerte de tener un buen camarada de miserias que me ayuda cada
vez que puede: «Para curarte tienes que encontrar un trozo de jabón de
Marsella. Todos los días reparte muy bien la espuma sobre la herida y ya
veras como es el mejor de los remedios. »

¡Jabón! ¿Pero donde encontrar jabón?

Los únicos que poseen este artículo raro son los jefes de bloque y
los capos. Entonces me pongo a controlar el momento en el que van al
aseo y me fijo en el que tiene la pastilla de jabón más pequeña con el fin
de que la pérdida del jabón sea tan insignificante que pueda así evitar que
empiecen a golpes con uno y con otro para encontrar su jabón. Vigilando
así sus movimientos y gestos, observo que tienen un rincón privilegiado
por él pueden vigilarnos mientras nos lavamos y así intervenir si ven que

35
no nos lavamos desnudos. Aprovecho uno de esos momentos para quitar
un pequeño jaboncito y rápidamente me incorporo con los demás para no
perder la distribución de la taza de sopa.

Al finalizar la lista de la mañana salimos hacía la cantera. Los

días son agotadores. Empezamos a comprender como va a ser nuestra vida
aquí y entre nosotros nos repetimos que tenemos que evitar dejarnos ir.
Por la noche, con la vuelta al campo, la inquietud se junta con mi fatiga.
¿Cuál va a ser la reacción del capo ante la perdida de la pastilla de jabón?
Por ese lado todo va bien, con lo que aprovecharé la primera ocasión para
empezar mi «tratamiento», pero no antes de las tres o cuatro de la mañana,
para evitar al máximo los malos encuentros.

En la oscuridad de la noche voy a poder repartir la espuma de mi

preciosa pastilla de jabón sobre mis muslos y tratar de dejarla el mayor
tiempo posible sobre las heridas.

¡Ya está, para nosotros la cuarentena ha terminado!

Comprendemos que es ahora cuando va empezar la verdadera

vida en el campo de Mauthausen.

Todos los días tras la lista de la mañana, tanto para nosotros como
para los otros detenidos se forman los comandos. Formo parte de un grupo
que sale para la cantera. Siempre salimos en formación de cinco para
juntarnos con los otros. Es en ese momento cuando por primera vez
descubro con estupor centenares de detenidos con siluetas cadavéricas que
avanzan como fantasmas con paso cadencioso. ¡Que espectáculo! ¿Cuánto
tiempo llevan ahí? ¿Ese será nuestro final? Me hago preguntas y al mismo
tiempo sé que conozco las respuestas.

Al salir del campo, bordeamos por el lado izquierdo un

precipicio. Desembocamos, extrañados e inquietos en una inmensa
escalera con peldaños irregulares. Nuestros guardias nos hacen descender

36
hasta abajo. Acabamos de tomar por primera vez la tristemente célebre
«escalera de la cantera de Mauthausen». Ciento ochenta y seis escalones
me dice un «veterano». Estoy demasiado impresionado como para
contarlas.

Llegados al fondo de la cantera, los capos se acercan hacia

nosotros vociferando. Forman pequeños grupos de deportados y
distribuyen a cada uno tareas diferentes. Me encuentro en un equipo que
elabora adoquines de granito…yo recojo con un rastrillo.

Finalmente me doy cuenta de que tengo suerte porque nuestro

capo se comporta más bien como un capataz. Claro que de vez en cuando
grita y nos amenaza, pero tengo que reconocer que lo hace siempre cuando
siente la presencia de los SS que vigilan regularmente todos los puestos
para acelerar el ritmo. Cuando están en el sector, los capos, multiplican los
actos criminales contra nosotros para obtener de su parte un gesto
amigable. Hombres adiestrados como los perros, esperando la caricia que
se les da a los perros. ¡Perros!

Hoy es un día de suerte para mí, porque después de la llamada del

mediodía en la cantera, nuestro grupo de especialistas se beneficia de un
plato de sopa suplementaria. Se necesita poco para volver a tener nuevos
ánimos, es importante una ración extra de sopa porque ayuda a aguantar el
resto del día.

Por las noches continúo con regularidad el tratamiento de espuma

de jabón. Las heridas de mis muslos están en carne viva. Tengo que hacer
esto en mitad de la noche para escapar de la vigilancia de los capos a causa
de mi apreciado jabón.

Al terminar la lista de la noche he conseguido ir a la otra parte del

campo. Me han dicho que se encuentran los camaradas de mi compañía
que, como mi padre, pudieron subirse al camión en Bélgica. Naturalmente
me reconocen al momento ya que todavía tengo un físico normal, lo que

37
no es el caso para ellos. Después de haber pasado seis meses en el campo
tengo dificultad en reconocerlos, tan flacos, con esas caras caídas y esos
ojos hundidos, inmensos, tristes y resignados que parecen decir «tú
también chiquillo…».

Uno de ellos me coge por los hombros y suavemente con mucho

afecto en la voz me informa de que mi padre a muerto: «Es el primer
español que han asesinado en este campo».

Mi padre ha muerto y yo no he cumplido veinte años. ¡Tantas

luchas, tanto sufrimiento, tantas humillaciones para venir y morir en esta
tierra hostil!

Es en ese momento cuando me cuentan por primera vez la extraña

historia de mi padre. Nunca más en este campo le sucederá a un deportado
lo que pasó con mi padre.

Mi camarada me cuenta todavía sorprendido él mismo: cuando tu

padre murió sus camaradas pidieron al Blockfüehrer* que a su vez solicitó
a sus superiores la autorización para presentar los respetos al féretro. Los
detenidos alemanes estaban estupefactos y petrificados por la audacia del
gesto y paralizados por miedo a las consecuencias. Aún así la autorización
fue concedida. El suceso sin equivalente en la historia de Mauthausen se
hizo después de pasar la lista de la noche. «Un detenido salió de la
formación, se puso frente a nosotros y ordenando con voz potente y
segura: « ¡Para los españoles, atentos!» Todos los que estábamos
alineados delante de él éramos antiguos combatientes de la guerra de
España, oficiales o soldados confundidos en el mismo traje de detenido a
rayas. Obedecimos y maniobramos con un orden impecable y con perfecta
disciplina militar. El grupo de SS estaban aun en su sitio, esperando
irónicamente lo que iba a seguir. « ¡Muetzen ab*!» Gritó el español. Fue
la única orden dada en alemán. Frente a los hombres que acababan de
descubrirse con un mismo gesto, añadió esta vez en nuestra lengua y con
un acento del más puro castellano dijo: «Camaradas hoy acaba de morir

38
el primer español en el campo de Mauthausen, os pido a todos por respeto
a su memoria un minuto de silencio.»
Mi padre José Marfil Escalona, antes de empezar la guerra de España, cuando era
todavía inspector de aduanas en Barcelona.
Primer derportado español muerto en el campo de Mauthausen.
Víctima del nazismo.

El relato de mi camarada me enternece. Ahora sé que mi padre se

fue con dignidad como le hubiera gustado, honrado por los camaradas.

Todos me dicen que tengo que aguantar a pesar de mi dolor y a

pesar de todo lo que veo alrededor mía. ¡En que estado están y que valor
tienen! ¿Voy a poder ser tan digno como ellos y digno de mi padre?

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 Ahora, los días en la cantera transcurren monótonos y terribles al
mismo tiempo. Sigo en el grupo de los especialistas del rastrillo, al cobijo
de los golpes, mientras que todo alrededor de mí ofrece un espectáculo
dantesco. La palabra no es demasiado fuerte para hablar de la cantera de
Mauthausen.

De vez en cuando vemos llegar judíos al campo. Los SS se

ensañan especialmente con ellos y los exterminan en pocos días. Muchos
de ellos acaban suicidándose tirándose por el precipicio de la cantera o a
las alambradas eléctricas. ¿Cuantas veces asistimos a este drama y cuantas
veces pensamos hacer lo mismo y con las mismas ganas…?

Hace apenas unas semanas que hemos llegado y en nuestra

barraca lamentamos ya las primeras víctimas. Diecisiete camaradas han
sido abandonados desde la mañana a la noche sobre el suelo cementado de
los lavabos y son llevados al crematorio tan sólo una vez pasada la lista de
la noche. ¿Nos habituaremos a este espectáculo?

¡Mal día para mí hoy!

El jefe del bloque nos anuncia que tenemos que desnudarnos para
pasar un control. Así estamos desnudos, en formación y sin saber lo que
nos espera. Pasamos uno por uno para ser reconocidos. Al terminar el jefe
del bloque y el secretario anotan la matricula de cada uno. Es mi turno, el
jefe me mira. Físicamente estoy más o menos bien, pero las heridas de mis
muslos llenas de sarna pueden ser fatales para mí.

Efectivamente al día siguiente cuando todo el mundo se marcha al

trabajo me encuentro con una treintena de desafortunados, son los
seleccionados del día anterior, que se tienen que quedar en la barraca.
Estamos muy preocupados sin saber porque nos encontramos allí. Nos
esperamos lo peor. El jefe de la barraca llega con su secretario y nos lleva
al almacén. Allí nos espera una mala sorpresa. Aunque hasta ese momento
estábamos bastante mal vestidos, nos cambian nuestra ropa rayada por

40
unos harapos aún más viejos. En vez de los zapatos que yo había
conseguido conservar me dan unos zuecos de madera. Con este nuevo traje
tan ridículo nos hacen andar hasta la puerta principal del campo por la que
habíamos entrado tres meses antes. Formados bastante tiempo y bien
alineados siempre fila de cinco, sin saber lo que nos espera delante de esa
inmensa puerta. Por fin se abre… Vamos por medio de un corredor
formado por soldados de los SS. El oficial con su perro da la orden de
marcha vociferando. Y así custodiados, con paso cadencioso, salimos del
campo de Mauthausen.

El suelo está cubierto de nieve, tengo dificultades al andar con

esos zuecos que me están demasiado grandes. Con cada paso la madera me
roza y me hiere el pié. La nieve se pega a la suela y pierdo el equilibrio. El
SS que va a mi lado me pega un golpe con la culata del fusil para que
retome la formación. Andar con los pies descalzos es imposible, tengo que
aguantar cueste lo que cueste. Las rozaduras que se hacen siempre en el
mismo sitio abren una larga herida en cada uno de los pies. Los zuecos se
ponen rojos de sangre. El SS los ve, sonríe con aire cínico y grita:
« ¡Los! ¡Los!»*

Por la noche me entero que he andado así los cuatro kilómetros

que separan el campo de Mauthausen del campo de Gusen.

41
 ¡GUSEN! Otro cambio más. ¿Será para mejor o para peor? Aquí
no se sabe nunca. Lo que hemos aprendido es, que lo mejor es siempre
milagroso.

Atravesamos la puerta de algo nuevo y desconocido, aparecemos

delante de una plaza grande. Ahí el jefe del bloque, ya sabemos
reconocerlo, nos espera y agrupa en una esquina de la plaza. Una sirena se
pone a silbar y bajo los chillidos y golpes de los capos, otros deportados
llegan al campo en formación de cinco, por la puerta grande. Se acercan
agrupados a la esquina de la plaza que les ha tocado donde ya está el jefe
del bloque. Cada jefe lleva un brazalete con el número de su grupo. Él
nuestro es el 18.

Todo el mundo ha llegado, la gran puerta se ha cerrado. Cada jefe

de bloque controla su formación y sin sorpresa, como en Mauthausen, si
un deportado no está en formación, recibe golpes de porras de caucho.

Hemos llegado para la llamada del mediodía. Ese día pasa sin
imprevistos ni altercados. Una vez pasada la lista el jefe del campo, un
prisionero alemán, da la orden de descubrirnos, lo que debemos hacer
todos juntos de un sólo gesto seco, para saludar al comandante del campo
que viene para recibir novedades de los oficiales SS, nadie falta a la
llamada. El comandante da la orden de cubrirnos, es el jefe del campo que
transmite la orden, y siempre con el mismo gesto seco, en un perfecto
conjunto nos cubrimos. Terminado el ceremonial, con el jefe del bloque a
la cabeza, llegamos a nuestro nuevo domicilio, la barraca 18 de Gusen.

Allí tenemos el honor de escuchar un discurso rígido sobre la

disciplina interna. Empezamos ha estar habituados. “Obligación de hacer

42
la cama de manera impecable, obligación de lavarse a pecho descubierto
por la mañana, obligación de esto…. Prohibición de lo otro….” Nos
encontramos delante de literas de tres pisos, cojo el catre de arriba, cerca
del techo, es la parte menos podrida por lo menos en apariencia.

Por fin llega la distribución de la sopa. Todo el mundo se

precipita para ser servido. No entiendo esa agitación pero no tardo en
comprender por qué. Cuando los últimos no han terminado aún de
comerla, la campana suena de nuevo y vuelta al trabajo.

El jefe de bloque nos anuncia que esta tarde nos quedaremos en la

barraca. Nuestro grupo es dispersado en diferentes barracas, yo quedo en
la 18. Aprovecho un momento de tranquilidad para ir a los lavabos, un
barracón situado entre otros dos, equipado con un sistema muy precario de
gruesas tuberías con grifos cada cincuenta centímetros. Aun estoy
cuidando mi sarna y ahora además tengo que ocuparme de mis pies
heridos, resultado de la marcha forzada de esta mañana. Me pregunto que
haré mañana para andar sin que empeoren mis heridas, sobretodo porque
lo que he aprendido esta mañana es que hay que correr para sobrevivir.
¿Que tengo que hacer para mejorar estos zancos? No tengo solución, si no
es cambiándolos con el primero que quiera aceptar el deshacerse de sus
zapatos. Pero antes tengo que limpiarlos porque con toda la sangre pegada
a nadie le apetecería el cambio.

En mitad de mis reflexiones el jefe del bloque nos da la señal de

seguirlo e ironía de la disciplina, tenemos que andar en formación de
cinco, a pesar de que sólo somos una decena. Nos dirigimos hacía la plaza
de llamada al sitio preciso que corresponde al bloque 18 y esperamos la
vuelta de los comandos que llegan del exterior para la llamada de la noche.

Para mí es el infierno, la sangre brota de nuevo en mis heridas.

Tengo que aguantar hasta la noche y encontrar una solución porque si no,
no voy lejos. El ánimo lo tengo por los suelos.

43
 ¡Por fin! ¡Por fin! Todos los detenidos están en su sitio, los
oficiales cuentan los bloques. El jefe del campo, estamos ya habituados,
nos ordena quitarnos la gorra para saludar al comandante, novedades de
los oficiales, cuentas y recuentas, hasta la cifra exacta de lo que esperan.
El comandante está por fin satisfecho y emite el saludo hitleriano, el jefe
del campo nos ordena cubrirnos y cada grupo vuelve a su barraca. Más
ando, más sufro. El jefe ordena romper filas y por fin podemos irnos.

Agotado por este día me echo sobre mi catre… pero no por

mucho tiempo porque pronto comienza la distribución de un café malísimo
hecho de bellotas tostadas. Está bien caliente, por lo menos eso. Para lo
sólido nos dan un pan para tres y una rebanada fina de salchicha,
demasiado fina para mis diecinueve años hambrientos.

Como soy nuevo, dos camaradas me llevan con ellos. Compartir

el pan es siempre muy difícil porque cada uno tiene la impresión de que la
parte del otro es más grande. Decidimos juntos hacer esa delicada
operación tirando al azar, así un camarada se vuelve de espaldas y le
preguntamos: ¿Para quién es?... ¡Nos han reducido ya a algo mezquino!

En breves momentos se termina la comida y seguimos

literalmente hambrientos.

Por mi parte, debo resolver muy rápidamente el problema de los

zuecos. ¿Quién va a querer hacer el cambio? Finalmente encuentro a
alguien que quiere mis zuecos y me da su par de zapatos más suaves.
Claro que están en un estado deplorable, pero da igual, lo principal para mí
es evitar el rozamiento sobre la herida y así poder correr para sobrevivir.
Para el resto ya veremos.

Durante los pocos momentos que nos dejan tranquilos, conozco a

otros camaradas: los «veteranos». Son los que me han dado algunos
detalles sobre la vida en el campo y algunos consejos indispensables para

44
poder sobrevivir en este universo a menudo incomprensible, algunas veces
aberrantes, más siempre terrible.

La campana del campo suena, la luz de la barraca se apaga, a partir de

ahora nadie debe encontrarse fuera de su sitio. Estoy muerto de cansancio
después de esta jornada tan larga ocupado a calcular lo que será nuestra
vida en este nuevo campo. Por fin, agotado, me quedo dormido.

El despertar es infernal. Un equipo de capos pega sobre las camas

y sobre todo lo que se mueve, haciendo un ruido horrible. ¡Los! ¡Los! Hay
que correr inmediatamente a los lavabos, torso desnudo para lavarse. De
vuelta a la barraca, el capo controla que estemos mojados. ¡Sádico! No
tenemos toalla, es nuestra camisa la que la sustituye y se congela. Una vez
vestidos distribuyen el café: beber rápidamente, enjuagar la taza, guardarla
sobre la pletina, allanar el colchón podrido lleno de polvo, plegar bien la
manta, todo esto en un tiempo récord. Si el jefe de la barraca no está
satisfecho del resultado de todas estas operaciones o simplemente si está
de mal humor, el castigo colectivo nos cae encima.

Al sonar la campana salimos en fila hacía la plaza de pasar lista

donde todo el campo se reúne. Los SS nos esperan para el control. Hoy
todo se ejecuta normalmente. La lista ha terminado, el jefe del campo
vocifera, porque aquí no se ordena. ¡Se vocifera¡ «Formación de
comandos de trabajo!»

Todo el mundo se precipita en todas las direcciones y yo no

entiendo nada de ese pánico, no sé dónde ir, estoy perdido. Un capo me
empuja hacía su grupo que parece ser tiene problemas de completarlo.
Tengo la impresión muy clara de que nadie quiere irse con él.

Una vez todos los grupos completados, la puerta principal del campo se
abre. El comandante del campo exige desde su puesto de observación que

45
todo vaya sobre ruedas. Los capos pasan delante de él, anuncian el nombre
de su comando y el número de hombres que lo componen.

El comando al cual pertenezco va hacía la cantera de

Kastenhofen. Durante el trayecto el capo me hace salir de la fila al mismo
tiempo que otro camarada. Nos enseña un montón de arena y dos palas:
comprendemos que tenemos que quitar esa pila de en medio de la
carretera. Mi camarada dice: « ¡Sabes, aquí tienes que ser espabilado se
mira por todas las partes…no hay capo…no se hace nada!» Le respondo
que para nosotros no es lo mismo ya que el capo va a venir a buscarnos y
que verá que no hemos hecho nada. «Te digo…», repite mi
camarada…atención, ahí me pregunto si el pobre tiene bien toda su
cabeza. A pesar de todo, con la ayuda del cansancio, lo escucho. Miramos
por todas las partes y sin darnos prisa quitamos la arena de la calzada.
Bien pensado, creo que tenemos que acelerar el movimiento para que
cuando venga el capo el trabajo esté terminado. Pero ya es tarde, nos ha
visto. Furioso, nos enseña la pila de arena sobre la carretera, que no ha
disminuido mucho y como un loco se precipita hacía nosotros y empieza a
aporrearnos. Bajo esta lluvia de golpes seguimos paleando la arena.
Después nos lleva a la cantera donde trabajamos como forzados hasta el
medio día.

Me prometo no escuchar a nadie, ni siquiera a mi cansancio, me

fiaré sólo de mi sana intuición.

Al mediodía todos los comandos tienen que volver al campo para

pasar lista, siempre bien alineados y volver a la barraca para la
distribución de la sopa. Procuro estar siempre a buena distancia, quiero
decir ni demasiado cerca, ni demasiado lejos, para llegar en el momento
que sirven bien: evitar sobretodo ser el primero de la cacerola porque sólo
te dan agua. Es sobre la mitad o al final de la distribución cuando la sopa
es más espesa. El único problema es que todos tenemos el mismo objetivo
y todo debe hacerse lo más rápido posible evitando recibir golpes de
matraca. Esta vez he tenido buena suerte, al llegar al final de la cacerola

46
me han dado sopa un poco espesa. ¡Tengo tanta hambre! Un hambre que
nunca disminuye y que me obsesiona.

No tenemos apenas tiempo de comer cuando la campana suena de

nuevo y tenemos que precipitarnos hacía nuestro comando. Pruebo de
evitar el comando de la mañana y suerte, llego a integrarme en otro. Este
trabajo consiste en llenar los vagones de piedras. Los capos son más
agresivos y nos golpean al azar para hacerse ver bien por los SS que andan
por los parajes: esta tarde me las he buscado bastante bien, no me han
golpeado.

Por fin volvemos al campo para la lista y regresamos a nuestras

barracas. Me duele todo el cuerpo, los golpes de la mañana me han
desmoralizado. Si esto se repite a menudo, creo que no podré resistir
mucho tiempo.

Como mi ración de pan con el café y aprovecho un poco la

tranquilidad para ir al lavabo a cuidar las heridas con mi jabón de
Marsella y probar de hacer algo con mis pies afectados. A pesar de todo,
con estos nuevos zapatos, aunque están como están, evito los roces. Es
muy importante, porque en este infierno, lo repito, hay siempre que correr
para sobrevivir. Correr para llegar entre los primeros al comando menos
malo, correr para lavarse, correr para la distribución del café, correr para
evitar ser golpeado, correr, siempre correr.

Las semanas pasan a este ritmo. Empiezo a conocer todos los

comandos. Las heridas de mis pies se han curado y las heridas de mis
muslos ya no son más que un mal recuerdo. Por la noche en la barraca nos
contamos las incidencias del día y nos motivamos mutuamente porque
cada día es una dolorosa aventura para cada uno de nosotros…pero
también es un día ganado.

Esta tarde cuando volvemos al campo después del trabajo, el

comandante nos espera para la lista. Está rodeado de oficiales. Eso nos

47
parece extraño, porque habitualmente sólo llega hacía el final de la lista,
justo antes de las novedades… Tenemos el presentimiento que hay algo
que se prepara y hemos aprendido que aquí no hay nada bueno que
esperar.

Hemos presentido bien, al final de la lista el jefe del campo

lanza: « ¡El comandante va a hacer una selección!».

¡Selección! Esta palabra se va a convertir para todos los

deportados y todos los campos en sinónimo de muerte.

Rodeado de su grupo de oficiales, el comandante empieza su

selección, barraca por barraca. Se para delante de cada detenido, lo mira, si
lo señala con el dedo el secretario de la barraca anota su número. Claro
que estamos inquietos, aterrorizados a medida que se acerca nuestro turno,
porque comprendemos que si el secretario anota nuestra matrícula, es la
muerte.

Le toca a nuestra barraca: el comandante examina la primera fila,

varios camaradas son seleccionados…yo estoy en la tercera fila…el
comandante se para delante de mí, me revisa de la cabeza a los pies y hace
signo al secretario de anotarme…no encuentro palabras para describir la
angustia que se apodera de mí en este momento, pero antes que el
secretario me inscribiera en su cartilla, el jefe de la barraca se dirige al
comandante cuadrándose: «Es un joven que aun puede trabajar», y me
ordena correr algunos metros delante de él para que pruebe que estoy en
buena forma. Con aire indiferentemente, el comandante no insiste. Estoy
agotado por el esfuerzo que acabo de realizar y la tensión que acabo de
pasar, pero en silencio, mi mirada expresa al jefe de la barraca, las miles
de gracias y mi gratitud.

Hemos comprendido ahora que la selección se hace cada vez que

se necesita sitio para los recién llegados. Y siempre es el mismo drama:
apiñan a los seleccionados en una barraca rodeada de alambradas que se

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encuentra cerca del crematorio. Su ración de comida es reducida a la mitad
y así es como todos los días algunos camaradas mueren de hambre y así
hasta el último. Esa barraca reemplaza a la cámara fría ya que el depósito
del crematorio está siempre lleno de cadáveres y los hornos no siguen el
ritmo de tantos muertos como hay. A menudo vienen camiones a buscar a
estos pobres cuerpos para echarlos en las fosas comunes que los SS han
ordenado cavar alrededor del campo.

Después de cada selección el secretario reúne a los desgraciados

para conducirlos al lugar maldito sin que nadie pueda decir o hacer algo
por ellos.

Y cada vez vemos ir amigos hacía la muerte. La muerte, la

muerte, la muerte, de la forma que sea es la palabra maestra aquí: ¡La
muerte!

Hoy he escapado de lo peor, entonces mis camaradas me

aconsejan encontrar un medio de cambiar la chaqueta y el pantalón. Aquí
es muy importante la buena apariencia, porque los capos se obstinan sobre
los más débiles y sobre los que tienen el peor aspecto. Un camarada me
explica que dando la ración se puede obtener una buena chaqueta, no
tengo opción de elegir si quiero salir de aquí. A pesar del hambre que me
atormenta permanentemente, doy mi valiosa ración y así estoy más
presentable.

Por las noches tenemos a veces un poco de respiro, se puede

incluso circular entre los bloques y conocer nuevos camaradas. Esta noche
he visto a un detenido acercarse y con la mirada llena de tristeza decirme:
« ¡Marfil tú también!». Es por su voz que lo he reconocido a este amigo
de la Novena Compañía, con el que yo había tomado el hábito de salir el
domingo en los tiempos del ejército. Físicamente no se puede reconocer,
pertenece a la primera expedición del mes de julio y ocho meses de campo
han hecho de él un despojo humano. El pobre me cuenta las peripecias que
lo han traído aquí. Me describe los detalles, el fin trágico de nuestra

49
compañía, todo esto me da un bajón, sobretodo porque hemos
comprendido que nuestra estancia aquí se anuncia sombria. Por otra parte:
¿Se puede hablar aquí del futuro? El toque de queda suena y volviendo
cada uno a su barraca prometemos reencontrarnos cada vez que sea
posible en el mismo sitio.

En la organización del campo cada barraca tiene su propio grupo

que se ocupa de la limpieza y a su cabeza hay un responsable encargado
también de la distribución de la sopa del almuerzo. Al finalizar cada
distribución queda un fondo de cacerola que este reparte según sus
preferencias. Como imagino tener suerte, yo también me posiciono para
obtener un poco de fondo. Él distribuye a derecha y a izquierda y una vez
la cacerola terminada me mira con tono guasón y me dice: “Ves, se ha
terminado”. Me digo que quizás mañana será mi turno…. Pero todos los
días pasa lo mismo y desesperado constato que no estoy entre sus elegidos
y abandono. Sin embargo un día es el jefe del bloque el que hace la
distribución. Les pide a los jóvenes que se acerquen para repartir el fondo.
Me precipito con mi fiambrera y me la llena de una sopa espesa, rebañada
del fondo de la cacerola, ¡lo mejor! Que pena que no sea siempre él el que
haga la distribución.

Siento que la debilidad se apodera de mí: el hambre, el cansancio,

la falta de sueño, los golpes, ¿quién podrá resistir mucho tiempo este
régimen?

Como empiezo a conocer ciertos mecanismos del campo, cada

mediodía, después del almuerzo voy debajo de la ventana de los jefes para
ver si uno de ellos me quiere dar los restos de su plato…a veces lo
hacen…a veces, pero no lo suficiente para satisfacer mis veinte años que
siempre están hambrientos. ¡Dios mío el hambre que tengo!

Por las noches antes de dormir palpo mis costillas descarnadas, y

cada vez un pánico terrible me invade: ¿y si no pudiera resistir como
tantos de mis camaradas que se han marchado ya?

50
 He terminado por integrarme en un comando que parece ser uno
de los menos malos. El capo es un detenido como nosotros, un checo. Ahí
el trabajo consiste en construir una carretera alrededor del campo con
canalizaciones y acondicionamientos. Como todo el mundo sabe, por la
mañana después de pasar lista, hay que ser rápido para estar entre los
primeros y no encontrarse fuera de la fila, sin que los capos de otros
comandos a base de golpes te empujen hacia su grupo.

Una mañana desgraciadamente, es lo que me pasa y me encuentro

con el capo del comando Sota-Sillo. Es el más temido por todos, conocido
por su brutalidad: Lo llamamos “El Tigre”. Hoy he podido constatar a mi
costa que se merece su apodo; el día ha sido un verdadero infierno. El
trabajo consistía hoy en hacer los cimientos de una trituradora que muele
el granito, escarbar un agujero enorme y con un camarada transportar la
tierra sobre una carreta de madera. Durante este tiempo otros camaradas
llenaban la carreta, el fango se pegaba a las palas. Bajábamos, ellos
llenaban la carreta, subíamos, lo descargábamos, todo esto muy rápido con
ese barro pegado y que sobre pesaba la carreta y así este carrusel durante
todo el día. Y además, ya sólo faltaba eso, los SS armados de porras
acababan de llegar. Después de observarnos han formado una avenida.
Hemos tenido que pasar por medio, bajo los golpes, sin protegernos con
los brazos, a causa de ese puñetero carro. ¡Lo que hemos recibido mi
camarada y yo a cada pasada! Por fin, agotados de cansancio, cubiertos de
sangre, hemos visto a estos verdugos alejarse, que, como habitualmente
contentos de ellos comentan sus hazañas. ¿Se han parado a causa del
espectáculo que ofrecíamos o simplemente por cansancio?

¡Que jornada! Volvemos por fin al campo estoy extenuado, me

duele todo el cuerpo, el golpe que he recibido sobre el ojo izquierdo me
duele terriblemente.

La lista ha terminado sólo tengo ganas de ir a acostarme.

51
 Al día siguiente como todas las mañanas, la campana del campo
toca diana. Mi ojo me hace sufrir, no veo más nada. Mi camarada me dice
que está todo blanco. Eso me da un bajón de ánimo. Mis amigos se dan
cuenta y prueban reconfortarme dándome diferentes consejos para salvar
el ojo. En esta vida infernal alguna que otra palabra gentil de unos u otros
es indispensable. Sin el apoyo de los camaradas es seguro que
abandonaríamos esta lucha permanente para poder sobrevivir.

Con la experiencia de ayer en el bolsillo, me las arreglo para no

caer otra vez en ese terrible comando.

Mi ojo está mejorando, pero todavía veo borroso. ¡Que incapacidad en este
infierno!

Por la noche, después de pasar lista me encuentro con mi camarada de la

Novena Compañía que me anuncia feliz que hace parte de los carpinteros
del campo y que todas las tardes recibe una fiambrera suplementaria de
sopa. “Mañana, me dice, vienes a buscarme y la compartiremos”. Estoy
contento por él porque necesita recuperar muchas fuerzas. Al día siguiente,
según lo convenido, voy a su encuentro. Veo de lejos que me espera con
su fiambrera de sopa…pero el hambre es terrible y mientras me espera
coge una cuchara de sopa, después otra y otra… sólo pude aprovechar las
últimas cucharas. Esto dura así algunas semanas. Veo bien para él que
desde que está en la carpintería todo ha cambiado a mejor evidentemente.
Para mí también todo ha cambiado gracias a su amistad.

Para añadir a nuestras desdichas, los SS utilizan también las

inclemencias del tiempo contra nosotros.

En esta Europa central tenemos que aguantar durante días y días

una lluvia incesante que a menudo está acompañada de un viento glacial.
Son días interminables. Estamos sólo vestidos con nuestro traje a rayas
que retiene el agua. Estamos calados hasta los huesos y es imposible
protegernos del frío y de los golpes. En cuanto a los SS y los capos, salen

52
tan sólo de los refugios bien protegidos por sus grandes impermeables para
distribuir los golpes de matraca. Por las tardes ponemos nuestras ropas
encima de los colchones podridos de nuestras camas, pero el calor de
nuestros cuerpos no sirve para secar la ropa y por la mañana tenemos que
entrar en nuestros harapos pesados de humedad. Este olor de humedad se
propaga por toda la barraca, todos los camaradas están mojados y si
añadimos a esto el olor soso y agrio que emiten los moribundos y los
muertos…vivimos una atmósfera totalmente irrespirable…. Y eso dura
días y días.

Estamos en un estado lamentable. Nos damos, cuenta por el

número de muertos, que cada bloque tiene la obligación de presentar al
pasar lista, de los estragos que causan en nuestras filas luchar contra las
inclemencias del tiempo.

Aferrarse a la amistad es todo lo que nos queda aquí, así todas las
tardes después de pasar lista, cada vez que puedo voy a ver mi amigo. Esto
depende evidentemente del humor del jefe del bloque, ya que, a su gusto,
si no hacemos bien nuestra cama nos gratifica con media hora de
ejercicios. A veces es mi amigo el que tiene la misma clase de problemas.
Entonces, con suerte, nos vemos sólo de vez en cuando.

Esta tarde es posible. Pero yendo a su encuentro lo percibo de

lejos sin su fiambrera habitual. Al acercarme adivino en su mirada una
inmensa tristeza casi con desesperación. Me anuncia que lo han echado de
la carpintería. Estoy indignado de no poder hacer nada por él. “Ahora
estamos los dos en el mismo barco” me dice él y añade: “Creo que
debería inscribirme en el comando Asturias”. Le aviso que es muy
arriesgado: “No te das cuenta que ese capo es un criminal, su comando es
el peor que hay”. “Lo sé, pero te acuerdas que era mi mejor amigo,
hemos hecho la guerra de España juntos en la misma unidad, los dos
tenemos el mismo nombre y apellido aunque no seamos parientes. No creo
que sea capaz de hacerme mal.”

53
 Efectivamente ese Asturias era parte de nuestra Compañía y lo
habíamos vivido como alguien muy amable. En esa época nos enseñaba a
menudo la foto de su mujer y de sus hijos que estaban entonces en Francia.
Un día que le dieron permiso, todos nosotros colaboramos para darle un
poco de dinero. Con lágrimas en los ojos nos dio las gracias por nuestro
gesto. Mi amigo tenía razón no podía haber olvidado esa amistad.

Confiando en ese recuerdo decide inscribirse en el comando de

Asturias. Un poco inquieto voy a verle tres días más tarde. Habitualmente
se encuentra cerca de nuestro punto de encuentro cerca del bloque. Como
no le veo le pregunto a un camarada que me lleva junto a él. Está
irreconocible. Ese capo desgraciado “su mejor amigo” ha decidido pura y
simplemente eliminarlo.

Mi camarada me cuenta que se presentó a él con los brazos

abiertos, confiando como con un antiguo amigo, con la esperanza de
encontrar en su equipo un poco de protección en este infierno. Como
respuesta, ese tipo repugnante lo previene sarcásticamente: “No cuentes
conmigo, he decidido suprimir todos los testigos de mi pasado. Los
alemanes van a ganar la guerra, tengo que hacerles ver que estoy con
ellos: es la única forma de salir de aquí vivo, es la única manera de poder
algún día ver a mi mujer y a mis hijos.”

Mi amigo desesperado al límite de su capacidad me dice,

acurrucado en su colchón de paja: “Ves en que estado estoy, mañana ya no
resistiré más, va a acabar conmigo, tengo que despedirme de ti, para mí
se ha terminado. Si llegas a salir de este infierno, el mundo entero tiene
que saber las atrocidades cometidas por los nazis…y por sus vasallos.”

Escribo estas líneas pensando en él, es por él por el que hago

este esfuerzo. Mi vida va ahora muy rápidamente hacía el final, pero si un
día queda una sola imagen en mi memoria, será la de su sonrisa y su
fiambrera tendida hacía mi hambre.

54
 Fin del año 1941. Época sombria para nosotros. Los alemanes
siguen victoriosos y maestros de Europa.

Pensamos que es el fin, hemos perdido toda esperanza. Los SS

nos dicen a menudo: « ¡Alles kaputt* Krematorium!».

Sin embargo, ahora los domingos nos dejan tranquilos. Nos

reunimos entre camaradas y compartimos las miserias. No tenemos
noticias del exterior, perdemos cada vez más camaradas, estamos
completamente desmoralizados. Algunos entre nosotros, los que están
peores, nos dicen que ya no pueden aguantar mucho más tiempo, las
fuerzas para luchar les están abandonando, a veces incluso piensan en el
suicidio. ¿Que decir frente a este desamparo? Entre nosotros pensamos
que los que ponen así fin a sus sufrimientos tienen mucha voluntad. No lo
sé. Lo que sé, es que estamos sufriendo toda esta miseria para terminar
quizás dentro de poco tiempo.

Menos mal que en las circunstancias más desesperantes siempre

se encuentra un camarada menos abatido que los otros y que cambia las
conversaciones lúgubres contándonos chistes. A veces logra hacernos reír:
« ¡Levantemos el ánimo amigos, hoy es domingo!» Y ya está la moral un
poco más alta. Es difícil ayudar físicamente porque todos estamos en el
mismo barco, pero moralmente nos mantenemos, esto es muy importante.
« ¡Gracias camarada!»

Por las noches antes de acostarnos nos damos mutuamente ánimo: «Ves,
hoy hemos ganado una batalla, quizás mañana ganemos otra.”

En este momento tengo un poco de suerte. Cuando el jefe del

bloque distribuye la sopa, de vez en cuando, tengo una fiambrera
suplementaria y a veces hasta dos por semana. Como todos aquí, estoy
esquelético, pero ese suplemento aún así me da un poco más de fuerza
para correr hasta mi comando…donde sé que todo el mundo quisiera ir.

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 A veces pasa que en la lista de la noche falta un deportado.
Entonces empieza un gran alboroto entre los SS. La guardia del perímetro
exterior queda en su sitio mientras que los pastores alemanes rebuscan
todo. Nosotros, que estamos en la plaza donde pasan lista tenemos que
esperar en formación largas e interminables horas mientras que encuentran
al desafortunado. Hoy, sobre media noche los SS han llegado victoriosos
con el evadido... pobre títere desarticulado. Se han paseado delante de
nosotros con una arrogancia satisfecha: « ¡El ahorcamiento será para
mañana, después de la lista de la tarde!» Nos ha anunciado el jefe del
campo.

Para nosotros, el día ha sido más largo de lo habitual. El jefe del

bloque tiene que estar también cansado, porque la distribución del pan ha
sido rápida, pero mañana empezamos de nuevo…

Los meses pasan monótonos y terribles a la vez. Estoy siempre en

el mismo comando, con, de vez en cuando, esa apreciada fiambrera de
sopa suplementaria. Llego a mantener una pequeña forma, pero veo,
alrededor de mí, los camaradas que desaparecen. Algunos siguen con la
idea del suicidio. Claro que todo esto me da vueltas en la cabeza, porque
hasta de noche la pesadilla continúa. Esta mañana, el secretario del bloque
ha venido con una lista de nombres. Yo figuro en la lista y aquí «estar en
la lista», no quiere decir nada bueno. Según el secretario, es para reagrupar
a los más jóvenes del campo en el bloque 6, casi no hemos podido recoger
nuestras pocas cosas, el cambio ha sido rápido. Inquietos esperamos lo
peor. Finalmente se trataba de reagrupar a los jóvenes en el mismo bloque.
Esta vez hemos tenido miedo injustificado.

La inquietud ha pasado, me doy cuenta que para mí este cambio

es una verdadera catástrofe. ¡Adiós a mi fiambrera suplementaria! Hay que
hacer arreglos por todo, este bloque está lleno de pulgas. La noche es
imposible de dormir, porque el calor de nuestros cuerpos atrae a estas
malvadas bestias que salen de todas las partes y nos devoran. Tenemos el
cuerpo todo rojo de picaduras. Nos rascamos hasta hacernos sangre. ¡Ya

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sólo nos faltaba eso! Para calmarnos, intentamos ir hasta los lavabos del
exterior del bloque, pero cuando los capos se dan cuenta nos llevan a
golpes de porra hasta nuestro catre.

Vivimos un verdadero calvario, se vuelve imposible dormir para

recuperar un poco de nuestros días agotadores. Y sin embargo por la
mañana tenemos que afrontar este infierno. Ya está; ¡Yo también empiezo
a perder el ánimo! Desde hace ya un mes tengo sólo la ración del campo
para sostenerme y mis fuerzas disminuyen día a día.

Un camarada me dice un día: «Mañana te vienes conmigo a mi

comando. Cavamos surcos para enterrar patatas y los cubrimos con paja
para evitar las heladas. Cuando se presenta la ocasión, nos comemos
algunas…crudas naturalmente. Con remordimiento pero sin dudar dejo mi
comando donde estaba relativamente tranquilo, el hambre puede más que
todo.

En ese nuevo comando el capo grita constantemente como un

furioso. Mi camarada me previene que a veces le da por pegar al azar y
todavía más cuando ve a los SS que se pasean regularmente por los
parajes. Menos mal que mirando para que no nos pillen, evidentemente,
tenemos la compensación de poder comer esas famosas patatas crudas, que
han hecho que deje un comando mucho más tranquilo. Estamos en
invierno y con esas patatas crudas tenemos el estómago helado… ¡Pero,
comemos! Para la vuelta metemos algunas en las piernas de nuestros
pantalones. Es una operación arriesgada, porque los SS cada vez que
atravesamos la puerta del campo cogen al azar de cada lado de la fila un
camarada para cachearlo. Si encuentran algo, el castigo viene de contado:
veinticinco golpes de porra que tiene que contar uno mismo, golpe por
golpe…en alemán. Lo peor es que si te equivocas, en esa lengua que no es
la nuestra, estos cabrones nos obligan a empezar a contar mientras que
ellos empiezan de nuevo a pegar. Muy pocos resisten este doble régimen.
En el estado en que estamos cuando pasa esto a menudo al final llega la
muerte.

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 A pesar de todo, algunas patatas se escapan al cacheo y por las
noches añadidas a la ración de pan y a la especie de café caliente que nos
distribuyen es un verdadero festín, para mí y para algunos amigos
alrededor.

Pero sabemos, que aquí para lo que es agradable, los días se

siguen pero no se parecen: la nieve, el frío, los golpes de porra y sobretodo
los controles más severos nos han obligado por un tiempo a parar nuestro
pequeño pasaje clandestino, es demasiado arriesgado. Y vuelve esta
hambre extrema e insostenible que se apodera de nosotros.

Por fin hemos podido hoy reemprender nuestro pequeño

tejemaneje. Pero aquí nada bueno dura mucho tiempo. Un SS nos localiza
comiendo nuestras patatas. Como un loco arremete contra nosotros, elige a
cuatro, yo hago parte del lote, llama al capo y le ordena asestarnos cinco
golpes de porra. Este obediente y servil, se apresura a ejecutar la orden,
pero el SS, furioso le quita la porra de las manos y coge un pico
diciéndole: « ¡Tu porra es demasiado pequeña, yo voy a enseñarte como
hay que hacer!” Siempre como un loco, asesta cinco golpes con el mango
del pico sobre las nalgas del primer camarada.

Yo, me vuelvo loco y me pregunto si voy a poder soportar este

nuevo suplicio…
Me toca a mí…
Esta fiera, me asesta cinco golpes de mango con todas sus fuerzas y su
cólera...
No es posible que esté tan duro, que duela tanto…
La poca carne que me queda sobre las nalgas se abre…
El bruto ha parado y se va de nuevo indiferente, sereno y satisfecho.
El capo sin tener en cuenta nuestro estado, nos empuja hacía los demás del
grupo y hasta la tarde continuamos trabajando. ¡Que duro es! ¡Que largo
se hace!

58
 Me duele tanto que tengo la impresión que mis nalgas han
doblado su volumen, y cuando nos reúnen por fin, siempre en filas de
cinco, para volver al campo, el sitio que ocupo me parece demasiado
estrecho, tanto que el más mínimo contacto con los otros me es doloroso.

Después de este episodio tan penoso decido volver a mi antiguo

comando, no puedo correr el riesgo de recibir más golpes. En este
comando tengo más hambre, es verdad, pero estamos divididos en
pequeños grupos y el checo nos deja bastante tranquilos. En nuestro grupo
un camarada está encargado de vigilar las idas y venidas de los SS. Eso
nos permite reducir el ritmo cuando no están en los alrededores. Es muy
importante para mí, porque en el estado que me encuentro es la única
manera de aguantar hasta que mi herida se cure completamente. Es cierto
que sólo me queda la estricta ración del campo y mis veinte años se
acomodan mal con ella. Mi herida dura así algunas semanas, pero
felizmente no cojo ninguna infección.

Por la noche en mi cama, con un gesto que ya me es familiar,

tanteo mis costillas y la misma pregunta punzante vuelve: « ¿Podré
aguantar? ¡Sí aguantaré, aguantaré, tengo que aguantar!”

Sí, yo aguanto, en gran parte porque tengo suerte. El nuevo

camarada que duerme a mi lado me explica que habla alemán, lo que
quiere decir que tendrá un puesto interesante: “Empiezo mañana, avisaré
al jefe del bloque para que todos los días te dé para el almuerzo mi
porción de sopa. Dónde voy a trabajar me alimentan y tú necesitas
recuperar». No me lo creo. ¡Eso es suerte!

El ánimo sube de nuevo. Al día siguiente me dan una fiambrera

más; la de mi camarada. ¡Esperemos que esto dure!

Pasan varias semanas, todavía tengo la doble ración y claro que

he recobrado fuerzas. Estoy en el mismo comando, pero allí no ha
cambiado nada, hay que correr siempre para estar entre los primeros y la

59
más mínima cosa puede contrariar esta costumbre. La prueba; el jefe de
bloque nos ha retenido esta mañana unos minutos, lo que nos ha retrasado
para integrarnos en los comandos y así me encuentro entre los últimos en
llegar. Los capos que cuentan las filas cortan justo delante de mí:
« ¡Completo!» Me dirijo hacía otros grupos pero el famoso «Tigre» que
es tan temido, llega a por mí. No quiero caer de nuevo en sus garras. Para
escapar de él quiero irme hacía mi comando, pero, al comprender mi
intención, este me coge y me da un puñetazo en mitad de la mandíbula.
¡Bestia!

Cuando me despierto estoy en la fila de mi comando, sujetado por

dos de mis camaradas. Me cuentan que el capo checo ha intervenido para
protegerme. Sí, sí, sí. ¡Tengo suerte! Tengo que repetírmelo para guardar
la moral.

Recupero un poco el sentido. El capo da el orden de marcha.

Estoy al lado de él, en la primera fila de la columna. Mientras andamos me
dice: «A partir de ahora tu sitio es en la primera fila, así no te arriesgas
en quedarte fuera del grupo».

Ese día al cobijo de los golpes ha permitido de me recupere algo.

Claro que pudiera darle las gracias, pero en este universo, eso son cosas
que no se hacen.

Trabajo en un sitio sobre elevado desde donde se ve el campo y la

plaza de pasar lista. Un día, la puerta principal se abre para dejar entrar un
grupo de un centenar de hombres. A base de gritos y Gummi* los reúnen
en la plaza. Algunos minutos más tarde, un grupo de oficiales SS
llegan arrogantes girando alrededor de estos hombres buscando… por
todos los medios humillarlos. Algunos de estos desafortunados,
visiblemente agotados no obedecen bastante rápidamente las órdenes. Para
hacerlos mover más rápido, los SS les dan golpes de culata del revolver en
plena cara. Esos cabrones de SS chillan como los locos y aporrean a esos
pobres tipos. Esto dura así una buena medía hora. De nuestro promontorio

60
sufrimos con ellos. Una vez tranquilos, los SS los reúnen de nuevo para
dirigirlos hacia un bloque. Una decena de entre ellos se quedan ahí por el
suelo, por no haber obedecido bastante rápido a estos cabrones. Más tarde
nos enteramos que son comisarios del ejército ruso, los exterminarán a
todos.

Los supervivientes están por el momento en un bloque separado

de los otros por alambradas. Nosotros nunca tendremos contacto con ellos.
Terminaremos por enterarnos que las tropas alemanas han atacado la
Unión Soviética. Los SS nos lo confirman con un aire de triunfadores:
“¡Alles kaputt*! Vais a morir todos. ”

En nuestras filas reina la depresión porque no podemos olvidar el

discurso que nos asestó el comandante en gesto de acogida al campo:
“Vosotros que acabáis de atravesar esta puerta…”, mostrando con el
dedo el humo que salía por la chimenea del crematorio.

Para añadir a mi depresión, el camarada que desde algún tiempo

me daba su ración de sopa me avisa que se debe ir del bloque; adiós a la
ración suplementaria. No le muestro mi angustia y le doy las gracias
fraternalmente por lo que ha hecho por mí en ayudarme. Gracias a él he
podido recuperar fuerzas, doble ración durante dos meses, es tan
importante eso aquí.

Por el momento sigo en mi comando que me permite de evitar

muchos malos encuentros con los SS y así conservar mis fuerzas el mayor
tiempo posible…hasta que un nuevo hecho se presente, empiezo a contar
con mi suerte.

Los convoys* con prisioneros soviéticos son cada vez más

frecuentes. Los SS los acosan como perros rabiosos sin ninguna piedad
para exterminarlos más rápido. La porra, el hambre, los trabajos en la
cantera y el transporte de piedras se hacen rápidamente con sus últimas

61
fuerzas. Los SS se ocupan de ellos con tanto ensañamiento que ya no
tienen tiempo ni de ocuparse de nosotros ni de acosarnos.

El futuro es muy sombrio y aún así en este infierno el tiempo

pasa. Me pregunto cada vez más si vale la pena luchar un día y otro día,
para finalmente caer, como esos desafortunados prisioneros soviéticos,
bajo los golpes de los SS. Y después las inclemencias del tiempo, el frío,
el termómetro que baja a veces a menos quince, el suelo helado durante
meses, la humedad que se filtra en los tejidos y que no te deja. Eso es el
clima. Nada es suave en este país, Austria.

A pesar de todo existe esa suerte que se impone sobre mí… y a

veces a pesar de mí. Hoy nuestro secretario del bloque a pedido
voluntarios para ir al castillo de Hartheim. Para convencernos nos cuenta
que es una clase de sanatorio un sitio donde no trabajaremos, donde vamos
a recuperar fuerzas. Eso nos parece demasiado bello, sin embargo, todo el
mundo se precipita para inscribirse. Yo también he querido inscribirme
como voluntario como mis camaradas. Una larga cola se ha formado y el
secretario a inscrito las matrículas en su cuaderno.

Por fin me encuentro delante de él. ¿Que es lo que me pasa?

Rechaza mi inscripción tratándome de todos los nombres. Estoy
desesperado. ¿Por qué ese rechazo? ¡Tengo tanta necesidad de reposo yo
también!

Hasta nuestra liberación no comprendí. Entonces me enteré que

el castillo de Hartheim era en realidad un centro de eutanasia para los
minusválidos físicos, mentales y también para los deportados resistentes.
Centenares de camaradas murieron en condiciones horrorosas, no hubo
ningún superviviente. He aquí la suerte, simplemente un capo que rechaza
inscribirme en la lista de los muertos.

A partir de ese día todos los meses salía un convoy de

“voluntarios” para el castillo de Hartheim.

62
 Acaba de llegar por primera vez un convoy de belgas. De
inmediato intentamos establecer contacto con ellos. Por primera vez desde
nuestra llegada al campo vamos a tener noticias del exterior. Los belgas no
son aislados como los rusos, podemos tener contacto con ellos y hablarles.
Estos camaradas llegados “del otro mundo” nos traen información que nos
da ánimo. En la actualidad los alemanes tienen que hacer frente a la
resistencia que crece entre las poblaciones ocupadas y que se amplía a
pesar de la terrible represión de la cual son sometidos. “Queridos
camaradas, nos dicen los belgas, hay que aguantar, porque en Francia
luchan duro.” Habíamos perdido la esperanza de escuchar un día tales
noticias.

Después de los belgas, el primer convoy que llega desde Francia

al campo nos confirma estas buenas noticias. Como con los belgas, el
contacto se puede establecer fácilmente. Ahora sabemos que no estamos
solos para enfrentarnos a los nazis. Pero estamos tristes por saber que estos
camaradas que han caído en sus garras van a sufrir la misma suerte que
nosotros y que juntos vamos hacia el mismo fin. Y por tanto, lo que ellos
nos dicen sobre los acontecimientos nos da nuevo coraje, nueva esperanza,
un ápice de moral.

Cada vez que es posible vamos a verles para saber más y que nos
repitan una vez más estas buenas noticias como si no llegáramos a
creerlas. Por primera vez con la llegada de los belgas y los franceses,
hemos encontrado en este campo de desgracia, camaradas de una misma
lucha, en quienes tenemos confianza y con quienes compartimos las
mismas esperanzas.

Hay que saber que en Gusen todos los puestos claves están en
mano de los polacos, porque la mayor parte de ellos hablan alemán.
Desgraciadamente no nos aprecian mucho, quizás a causa de la religión.
Nos lo hacen saber cada vez que tienen ocasión. Esto complica nuestra
situación. Es muy duro y es necesario cueste lo que cueste que luchemos

63
para que uno de nuestros camaradas llegue a obtener un puesto. Hay ya
algunos que trabajan en la cocina del campo, otros en la enfermería, otros
son peluqueros o ejercen alguna que otra profesión en el interior del
campo. Es la única manera que tenemos de ayudar a los amigos, una
fiambrera de sopa, un trozo de pan, dos días al abrigo de la enfermería y
muchas veces una vida empieza de nuevo.

Por el momento estoy un poco tranquilo y siempre en el mismo

comando. Con una o dos fiambreras de suplemento a la semana, guardo un
poco la fuerza física…pero nunca estamos a cubierto de un acceso de
locura de los SS que ahora lo sabemos, tienen derecho de vida o muerte
sobre nosotros, la prueba: se pasean con frecuencia entre nosotros con sus
perros. Los adiestradores entrenan a sus bestias con uno de nosotros, al
azar. Al orden el perro se tira sobre uno de nosotros, en principio el que
está más cerca, lo agarra por la chaqueta y espera la segunda orden. Si
desgraciadamente esta orden llega, la bestia muerde, y muerde aún más. El
pobre camarada, herido bestialmente, se salva raramente a las heridas por
falta de cuidados. Una vez “el ejercicio terminado” los SS rondan
alrededor nuestra y comentan las proezas de sus perros.

Hoy la victima soy yo. El SS lanza el perro que salta sobre mí y

se agarra a mi chaqueta. La bestia inmóvil espera las ordenes del dueño. El
SS se acerca tranquilamente hacía mí, tengo pánico y lo miro sabiendo que
mi destino depende de él. Con la arrogancia del que sabe que tiene todo
poder sobre su víctima, con la sonrisa en los labios, ordena a su perro
soltarme. Me quedo algunos segundos inmóvil, sin atreverme a moverme.
Una vez más he escapado a lo peor. Un creyente diría que es un milagro,
para mí, lo repito, es suerte, mi suerte.

¡Meses y meses aún en este infierno! Estamos de nuevo en

invierno. El frío nos paraliza y el viento glacial atraviesa nuestra
vestimenta pesada a causa de la humedad. Para calentarnos un poco, cada
vez que es posible, nos frotamos mutuamente la espalda.

64
 Durante el frío, un convoy de un centenar de judíos ha llegado.
Como es habitual, nosotros lo sabemos ahora, estos desgraciados van a ser
exterminados. Los SS se sirven de este frío siberiano para llevarlos a su
fin. Los judíos están separados de nosotros por un cinturón de alambradas.
En esta noche glacial por menos de diez o quince grados bajo cero, ya ni lo
sabemos, pues hacen salir estos cabrones de SS los judíos del bloque todo
desnudos. Se acurrucan los unos contra los otros para aprovechar un poco
su calor corporal. Los desafortunados que se encuentran al exterior del
círculo luchan por entrar, pero el frío los paraliza y caen muertos. El grupo
se desplaza por la presión dejando por el suelo los más frágiles. El grupo
se reduce, se reduce trágicamente…hasta no existir más. Nunca nos
habituaremos a estas imágenes. Pero los SS, ellos, aún una vez más han
logrado su innoble trabajo.

¿Cómo hemos podido sobrevivir a este invierno?

Estamos al final de la primavera y el comandante a tenido una

nueva idea para acosarnos. Con el pretexto de aportarnos un poco de
higiene, todas las tardes después de la lista nos manda a la ducha, que esta
cerca del crematorio. Estamos al aire libre sobre una plataforma de
cemento, bordeada de una banda de cincuenta centímetros que retiene el
agua. Ahí cada sesenta centímetros un pomo de ducha proyecta un chorro
de agua fría a alta presión sobre nosotros. Llamamos a esto el suplicio del
agua. Los SS equipados con botas de caucho e impermeables se aseguran
que estemos bien debajo de los chorros, ya que cada uno de nosotros para
evitarlo intenta ponerse entre dos salidas mientras la presión es fuerte.

Esto dura y se eterniza según la buena voluntad y el humor de los

SS. Cuando todo termina el espectáculo es desolador. Varios camaradas,
los más débiles claro, yacen allí en los cuarenta centímetros de agua. El
ahogamiento acaba el triste trabajo de los SS.

65
 El comandante del campo está muy contento de su idea, así, de
vez en cuando con ocasión de la lista nos recuerda que una buena higiene
“es excelente para la salud”. ¡Cínico!

Ahora nos duchamos todos los días. Todo el campo tiene que
pasar por eso, cada uno su turno, bloque por bloque, los primeros después
de la lista de la tarde, los últimos, sobre medía noche. Hemos vivido este
suplicio varias semanas, el tiempo simplemente de hacer sitio a los nuevos
convoyes que llegan ahora de toda Europa.

¡Sí, el comandante está muy orgulloso de su nuevo hallazgo! Nos

elimina con su conciencia tranquila...¡La higiene!

Estamos en la primavera del año 42. Es increíble de haber

sobrevivido en este universo de locura. No paro de repetírmelo: “Tienes
mucha suerte de estar todavía con vida”. Esta suerte a pesar de todo lo que
he vivido no se aleja de mí.

Gracias al comando del checo que nos permite ciertas astucias

para evitar los malos golpes y gracias a la fiambrera suplementaria una o
dos veces por semana, me mantengo cueste lo que cueste. Tengo la
sensación de estar protegido por el jefe del bloque porque, aunque él
muestra una perfecta indiferencia a mi entender, ya me ha salvado dos
veces la vida. Con el checo pasa lo mismo me ha salvado de las garras del
capo de la cantera de Gusen y tengo también la impresión de estar bajo su
protección en este comando. Empiezo a encontrar la moral sobre todo
desde que nos hemos enterado que varios países de Europa luchan contra
los nazis. Para nosotros es la esperanza que renace, a pesar de los
discursos odiosos de los SS que nos prometen regularmente exterminarnos
a todos.

El tiempo pasa con sus múltiples episodios negros, sus pequeñas

esperanzas y sus parcelas de suerte. Como esta mañana que, el jefe de sala
es remplazado por un checo y desde su llegada pasa la revista de todos sus

66
detenidos. Se para delante de mí, parece reconocerme y me interpela:
“¡Eisenbahn!”, “Ferrocarril.” Se acuerda de mí. Efectivamente he
trabajado con él en un comando donde poníamos vías para los vagones que
transportaban tierra que seguidamente repartíamos por el campo. Nos
ocupábamos juntos del mantenimiento. Estoy sorprendido por la marca de
simpatía que me manifiesta es tan excepcional en este lugar.

La mañana siguiente me trae dos rebanadas de pan con

margarina. No puedo creerme que algo así me pudiera ocurrir. Tengo que
reconocer que mis veinte años tienen tanta hambre que por una vez y una
vez solamente, devoro, sólo, con deleite, este precioso regalo a escondida
de mis camaradas. Me prometo a mí mismo que esto no pasará más, pero
esta vez…

Al mediodía me da una fiambrera de sopa en suplemento, que

esta vez comparto. Una vez más la suerte me sonríe.

Me integra en su comando y me voy con un grupo de quince

camaradas de los cuales él es el capo. Arreglamos un camino que atraviesa
un bosque a unos tres kilómetros del campo. Para llegar tenemos que
atravesar un pequeño pueblo. Andamos vigilados por siete SS que manda
un oficial, acompañado por un pastor alemán, un verdadero perro
guardián, listo para mordernos a la más mínima señal de su dueño.
Finalmente todo pasa sin muchos problemas, los guardias de ponen a
nuestro alrededor y el capo nos manda vociferando porque tiene que
justificar su puesto. Nosotros dóciles y con resignación rellenamos los
agujeros de la calzada con chinos. De vez en cuando vemos a civiles que
van a su trabajo. Es sin duda a causa de eso que el comportamiento de los
SS es menos agresivo. Estamos sorprendidos de la indiferencia de los
civiles hacía nosotros, diríamos que ni nos ven…

Una vez finalizado el día, volvemos al campamento. Después de

la lista, el checo que encarna mi nueva suerte, me hace señal de seguirlo a
la cocina donde un bidón de sopa destinado a nuestro comando espera.

67
Todas las tardes será así durante un cierto tiempo. Para intentar de olvidar
la rebanada de pan que me comí a solas, aprovecho esta temporada de
suerte para ayudar a algunos camaradas, son mis vecinos de cama, porque
mis vecinos de antiguas fechas los he perdido todos, exterminados desde el
primer año. Lazos de amistad se han creado con los nuevos camaradas con
los que todas las noches nos encontramos en la misma esquina del bloque.
El poco tiempo que nos dejan tranquilos hemos tomado la costumbre de
comentar la situación exterior, de lo que sabemos o lo que creemos saber
para intentar subirles un poco la moral a los más frágiles…esto funciona
sobretodo las noches que tenemos un suplemento de comida.

Esta situación dura algunos meses. He recuperado muchas fuerzas

y he podido ayudar a algunos camaradas de mi entorno. Soy feliz cada vez
que les puedo llevar un poco de comida. Es desgraciadamente nuestra
principal preocupación, una lucha constante por la existencia, resistir lo
más posible siempre con la esperanza de que algo mejor va a llegar, que la
situación exterior cambie…

La solidaridad es posible cada vez que uno de nosotros tiene la

suerte de obtener un puesto de mejor rango. A partir de ahí, las pocas
ventajas que se puedan aprovechar benefician con más frecuencia a sus
camaradas o a los más cercanos.

Los SS se han embravecido con una violencia peor que la que

hemos conocido hasta ahora, con el convoy de deportados checos que
acaba de llegar. Nos enteramos que están aquí a causa de un atentado
cometido por la resistencia contra Heydrich, el brazo derecho de Hitler.
Durante algunas semanas los SS se ensañan contra ellos con toda la
violencia de la que son capaces. Todos los checos que estaban en el campo
y que como mi capo tenían hasta ahora puestos importantes, se encuentran
en una compañía disciplinaria, mandada por los SS, transportando piedras
en sus espaldas.

68
 Otros convoyes de checos llegan al campo en pequeños grupos.
Para ellos tampoco hay piedad, el régimen más duro se aplica con rigor y
desgraciadamente mueren muy rápido.

Mi comando se ha disuelto y claro ya no tengo más ayuda de mi

camarada. Ahora por la mañana mi único recurso es correr mientras mis
fuerzas me lo permiten, para evitar comandos más terribles.

Una vez terminada la sanción contra los capos checos, algunos

han recuperado sus puestos. Desdichadamente mi camarada checo que me
ayudaba todos los días con una fiambrera de sopa y que a veces añadía una
rebanada de pan, ha sido cambiado de bloque, está en otro comando.
Menos mal que puedo integrarme en el comando del capo que me salvó de
la cantera.

Estamos en octubre del 42 y según las informaciones que corren

por aquí y por allá, el ejército alemán comienza a sufrir algunos reversos.
Nos enteramos incluso un poco más tarde que los soviéticos han parado la
ofensiva del 3er.Reich*. Habría combates terribles en el frente ruso.
Tenemos la clara impresión de que la guerra esta tomando otro camino.
Los SS nos lo hacen pagar con crisis de rabia cada vez más frecuentes.

Ayer noche el comandante del campo nos anuncia: “¡Hoy

desinfección general!”.

Naturalmente puso su nueva idea inmediatamente en práctica.

Esta mañana al alba, nos han reunido desnudos en la plaza de pasar lista.
Durante el tiempo que estábamos plantados allí, después de haber
taponado puertas y ventanas, han desinfectado los bloques con un gas muy
«muy eficaz» dicen ellos.

Nos enteramos a nuestra vuelta que ese gas, el «Zyklon-B*»

sirvió para exterminar con horribles sufrimientos a miles y millones de
hombres, mujeres, niños y viejos, la gran mayoría judíos.

69
 Ahora estamos todavía fuera, de pie, desnudos, helados,
paralizados por el frío. Para no morir procuramos encontrar un poco de
calor juntándonos los unos con los otros. Horrible espectáculo, todos esos
hombres buscando cobijarse del frío intentando entrar al centro del grupo
de gente tan compacto. Este grupo que, desplazándose por la presión, deja
por el suelo a los más débiles, inanimados. Esto durará toda la mañana.

Me acuerdo entonces de haber visto esa misma escena algunos

meses antes con los judíos. Tengo miedo que, como los desdichados que
murieron entonces, quedemos todos nosotros también.

Pero al principio de la tarde, un grupo de capos llegan con un

carro lleno de abrigos. Todo el mundo se precipita para intentar coger uno,
pero los capos, armados de sus inevitables porras, pegan como usualmente
a todos los que intentan acercarse. Yo me digo, que necesito obtener a toda
costa uno de esos gabanes, porque si no, desnudo con este frío, corro el
riesgo de no terminar el día. Rápidamente me doy cuenta de la forma en
que distribuyen la ropa y me precipito lo más rápido que me permiten mis
fuerzas, evitando a los capos y sus porras. Consigo arrebatar un gabán y
sin esperar mi resto, me introduzco y me fundo con la masa de los
detenidos…los capos no me persiguen. Una vez la distribución terminada,
vuelve la calma. En mitad de los privilegiados, cobijado del frío en mi
gabán, paso desapercibido y una vez más puedo decir que he tenido suerte,
porque esta nueva lucha por la supervivencia a durado hasta media noche.

«Desinfección general» dice el comandante…el resultado es que

nosotros, otra vez, hemos perdido varios camaradas.

Ahora entramos de verdad en un nuevo invierno. Es la estación

más terrible para nosotros. El trabajo agotador, los golpes permanentes, el
hambre que nos atormenta no es suficiente, se tiene que añadir también el
frío glacial. Nuestras ropas tan finas quedan perpetuamente húmedas. A
pesar de todo tenemos que resistir, resistir, resistir ¡a toda costa!

70
 Porque aquí hasta el clima se alía con los SS.

Una mañana el jefe del bloque me reclama en su tono seco

habitual: « ¡Tú te quedas aquí! ». Paralizado por la angustia espero sin
moverme.

Vuelve y me ordena que le siga hasta la plaza de pasar lista. Es la

hora en que se forman los comandos de trabajo para salir. Mi jefe de
bloque se dirige y yo detrás de él, hacía el comando con el que sueño
integrarme desde hace ya mucho tiempo: la carpintería. Mi angustia
desaparece al comprender que ha sido el jefe de bloque que me había
salvado la vida el día de la selección, quien ha intervenido en mi favor,
viendo que mi ficha llevaba la mención “Carpintero”.

Ahora es necesario que con otros camaradas demuestre mi saber

hacer. Para mí es una prueba fácil porque soy verdaderamente carpintero.
En fin de cuenta, dos carpinteros son aceptados…y yo soy uno de ellos.
Creo que sueño, no es posible, me voy a despertar…

A partir de ese día todo cambia para mí. Así me encuentro al

cobijo en un taller ejerciendo mi verdadera profesión.

El taller está bien organizado. Nuestro grupo se compone de

alemanes detenidos, polacos y tres españoles. Por el momento tengo que
ayudar a un alemán, ya que he sido aceptado en el grupo como asistente.
Desde el primer día esto es el paraíso comparado al infierno que vengo de
vivir en el campo durante tantos meses.

Pero en este universo, algo bueno, no lo es totalmente para

siempre. Estamos en mitad del invierno y por la ventana del taller, que
domina una buena parte del campo y sus alrededores, veo el terrible

71
espectáculo de todos esos desafortunados que continúan resbalándose en la
nieve, acosados todo el día por los golpes de la porra de los capos.

Son mis camaradas que están ahí y la suerte que tengo de estar en
este taller, a cobijo de la intemperie, me da un sentimiento extraño cercano
a la culpabilidad. ¿Por qué no puedo compartir esa suerte?

Inmediatamente me doy cuenta que el alemán que manda en mí

tiene unos conocimientos mediocres de la profesión de carpintero. Así que
aprecia mi ayuda, puesto que al ser él responsable, el merito de los
resultados le vienen a él.

Después de haber pasado algunos días en la carpintería el jefe del

bloque y su secretario me avisan que estoy destinado al bloque 9, con el
grupo de la carpintería. Mientras que me marcho, constato sin demasiado
comprender, la más completa indiferencia por parte del jefe del bloque.
Aquí nada es como fuera.

El bloque 9, como la carpintería, presenta algunas ventajas. Lo

mismo que el taller, está compuesto en gran parte por camaradas
cualificados, pero que no lo son de verdad. Los que como yo son
verdaderos profesionales los podemos proteger un poco. Hago nuevos
contactos. El trabajo no es muy cansado y el capo es nuestro cómplice
porque nos pide con frecuencia trabajos clandestinos. Un camarada vigila
permanentemente la posible intrusión de los SS con el fin de disimular
inmediatamente el trabajo, ya que si lo descubriesen nos costaría la vida a
todos.

El taller está dividido en dos compartimentos: la sala de maquinas

y la de montaje. Tenemos un segundo capo, un alemán. Se comporta bien
con nosotros. Es con él que dejamos los camaradas que hay que proteger.
Somos nosotros los que hacemos andar para ellos la máquina más
complicada, con el fin de que ellos puedan guardar sus puestos y eso lo
podemos hacer sólo gracias a su complicidad.

72
 Somos un equipo bien unido.

El comandante del campo ha decidido que la lista del mediodía se

pase en el taller. Así comemos allí mismo, lo que nos permite poder
descansar quince minutos. Quince pequeños minutos de descanso en este
mundo, es muy importante.

Todas estas cosas añadidas las unas a las otras, representan para
mí una suerte muy grande. Me doy cuenta entonces que es más fácil
adaptarse a las cosas buenas que a las malas.

Una primavera más, vamos a pasar lejos de todo y de todos.

Ahora no paran de llegar nuevos convoys* al campo. ¡No parece

posible que deporten tanta gente! Pero, ¿cuando va a pararse esto?

Los nuevos que llegan nos informan sobre la evolución de la

guerra, los alemanes, parece ser que están perdiendo en muchos frentes.
¡Eso sí estas noticias dan de nuevo ánimo!

Además, si observo bien lo que pasa fuera del taller, me doy

cuenta que los comandos que se forman hace algún tiempo efectúan
trabajos diferentes de antes. Unos perforan un túnel debajo de la colina
cerca del campo, otros construyen naves grandes. Se dice que con los
fracasos del ejército alemán, la situación de la guerra evoluciona y
nosotros vemos que el campo está cambiando sus actividades, ahora
produce material de guerra.

Entre estos nuevos trabajos el del «comando del túnel» es el más

terrible. Todos los que están integrados no tienen ninguna posibilidad de
salir, si no es sobre la camilla de los muertos, porque la lista del grupo fue
establecida sólo por una vez y muchos de nuestros camaradas perecen. Ese
terreno es muy arcilloso y de vez en cuando enormes bloques se sueltan.

73
Al desplomarse se transforman en arena y el equipo que se encuentra a la
cabeza es frecuentemente sepultado. Al avanzar el trabajo en el túnel
encontramos los cuerpos de los desafortunados. Entonces en una camilla
llevada por dos camaradas lo conducen al crematorio…y eso pasa
desgraciadamente muy a menudo.

Lo único que no ha cambiado aquí es la comida. Para sobrevivir y

resistir es necesario siempre y a toda costa procurarse un suplemento.
Menos mal que desde algún tiempo la solidaridad se organiza en el campo.
Después de pasar la lista de la tarde, el contacto entre nosotros es más fácil
que antes. Ahora tenemos camaradas que tienen un puesto interesante y
arriesgando sus vidas obtienen algunos alimentos que por la tarde se
pueden distribuir y compartir.

Empiezo a conocer toda la maquinaria del campo. Nuestro capo

principal se ha marchado porque los SS le han dado otras
responsabilidades. Nos queda el segundo y eso una suerte porque es el
mejor: «Voy a pasar a capo principal, me dice, en ese momento te
nombraré titular, porque he notado que conoces bien tu profesión».

Efectivamente una mañana después de la lista, ya que como

habitualmente me junto con mi grupo, nuestro nuevo capo con su nuevo
galón principal, se pone a la cabeza del comando de la carpintería.
Andamos como siempre en filas de cinco hasta el taller. Llegados a la
puerta sube las cuatro escaleras y nos tiene un discurso sobre la disciplina
que tenemos que seguir bajo su mando. Añade al mismo tiempo que él
nombra a Jo….Jo ¡soy yo!. Nunca hubiera imaginado que un capo pueda
en este universo mantener una promesa hecha unos días antes. Me asigna
mi lugar de trabajo. El banco y las herramientas son todas nuevas, no llego
a creerlo.

Era demasiado bonito, esto no podía durar mucho tiempo tanta

suerte. El civil responsable del trabajo como de costumbre da su vuelta,
supervisa el programa, mira los trabajos que se están haciendo. Llegando

74
delante de mí mira sorprendido sin comprender lo que yo hago allí a mi
edad. Llama secamente al capo que acude de inmediato. El civil le pide
explicaciones sobre el puesto que me ha asignado. No convencido por su
respuesta decide hacerme ejecutar un trabajo profesional para verificar si
el capo no me tiene enchufado. Me enseña un plano de construcción que
necesita puertas y ventanas de carpintería. Me mira con una sonrisa
irónica, persuadido que vista mi juventud, seré incapaz de realizar este
trabajo.

Es imperativo que gane el desafío que acaba de proponerme, si

no, pierdo mi puesto y eso sería mi ruina y quizás también la del capo que
me lo ha confiado.

Me pongo enseguida a estudiar el plano. Tengo suerte que este

realizado según las normas internacionales. Empiezo por preparar la lista
de madera que necesito. Pero el civil que después de dos días observa mi
trabajo me hace comprender con ironía que él duda si toda la madera que
yo he cortado, es verdaderamente necesaria. Dirigiéndose al capo le dice
que no tiene confianza en mí, que todo eso es un despilfarro e incluso
quizás hasta: ¡Sabotaje!

El capo que sigue de cerca mi trabajo le explica que mi método

consiste en cortar de una sola vez toda la madera necesaria para el
conjunto de la obra y sólo después ensamblaré las piezas. Para
tranquilizarlo le propone hacerme montar inmediatamente una ventana y
presentársela completamente terminada. Refunfuñando el civil acepta
verlo… Antes de que pierda la paciencia debo enseñarle lo que sé hacer.
Entonces sin perder tiempo me pongo a trabajar sin levantar la cabeza ni
un minuto.

A su próxima visita de control, estaré listo para enseñarle de lo

que soy capaz y quizás de esta manera salvar mi piel.

75
 No tarda. Apenas han pasado dos días y vuelve. Tengo la clara
impresión que el objetivo principal de la visita es controlarme. Cuando
entra en el taller, la primera pregunta al capo es: « ¿Entonces esta ventana
está terminada? ». Con el ceño fruncido examina mi trabajo por todas
partes y me doy cuenta que está sorprendido del resultado a causa de mi
juventud. Entonces, esta vez, dirigiéndose directamente a mí, pero sin
hacer comentario, da el visto bueno a mi nombramiento.

La angustia que me atormentaba durante estos días, cae de golpe.

Me siento vacío pero salvado.

El problema que queda por resolver es encontrar el medio de

sobrevivir a esta hambre que atenaza las tripas, ya que aunque estamos
aquí al abrigo de la intemperie y eso es un inmenso privilegio, nosotros no
recibimos a pesar de todo más que la ración del campo. ¡Tengo hambre,
tengo hambre! Me golpea la cabeza. ¡Tengo hambre!

He conocido a un detenido que trabaja en la sala de máquinas y

me ayuda cada vez que puede. Me tiene al corriente de las astucias que
permiten obtener algunos suplementos.

Ayer tarde antes de que se apagara la luz, un camarada me ha

pedido que si yo estuviese de acuerdo para ir a buscar patatas con mi caja
de herramientas, que es bastante grande como para esconderlas.
Naturalmente que he aceptado y esta mañana salgo con un aire lo más
natural posible. Con mi sierra de carpintero en la mano, doy la impresión
de ir a reparar alguna cosa, frente a los SS que rondan todo el tiempo por
estos parajes.

El depósito de patatas se encuentra en el otro extremo de la zona

de trabajo. Atravieso por primera vez todo un territorio infrecuente para mí
con la obsesión de hacerme reclamar por un SS que estaría intrigado de
verme por allí. Los camaradas me han avisado que llegado este caso sólo
yo sería responsable. ¡Un sólo castigado es suficiente!

76
 Se trata de correr este riesgo o morir de hambre. He elegido.

El depósito de patatas está situado en un refugio circular cubierto

de paja para evitar que se hielen. El camarada responsable ha sido
prevenido de mi llegada, debe hacerme una señal antes de que yo entre en
el depósito, ya que la mayor parte del tiempo los SS se encuentran por allí
o en los alrededores.

Ahí estoy la primera vez cerca del depósito. El camarada se

acerca hacía mí para enseñarme el sitio donde esperar la señal. Frente al
depósito hay siempre vagones con grava y arena que son producidos por
una moledora que se encuentra en las proximidades de lo que llamamos
Sota-Silo. Es allí donde voy a esconderme a esperar la señal de mi
camarada. ¡Listo, la vía está libre! Enseguida me precipito y una vez en el
interior, en la oscuridad, a tientas, deprisa y corriendo, lleno mi caja con
las patatas sin quitar ojo al rectángulo claro de la puerta y la llegada del
camarada que debe darme la señal para salir. Una vez fuera tengo que
asumir mis responsabilidades. Cada vez que cruzo un SS, hago un
esfuerzo para que no pueda adivinar el excesivo peso de mi caja.
Esperemos que ella y yo demos la apariencia de normal.

Todo ha pasado sin pegas y estoy muy orgulloso de traer mi botín

a mis camaradas, sobretodo porque en la carpintería podemos cocer las
patatas en las marmitas de agua caliente que permanentemente mantienen
al pegamento líquido. Un camarada se ocupa de esconder nuestro botín en
sitio seguro, su trabajo consiste en vigilar la caldera alimentada por la
viruta de madera en la habitación donde seca la madera. También cocina
para el capo que a cambio cierra los ojos sobre nuestro dispositivo. Otro
camarada está al acecho. De contado que señala la llegada de los SS,
cubrimos la marmita con algunos trozos de madera sin estropear la
cocción. ¡¡¡Patatas cocidas!!!

77
 Acabo de conocer a un detenido que protege a un austriaco,
antiguo seminarista y profesor de historia, que está detenido por sus
escritos anti-nazis. El comandante del campo ha dado a este hombre de
cultura la responsabilidad de inventariar los objetos que han traído de unas
excavaciones de un viejo castillo de los alrededores. Su oficina se
encuentra en el cuartel de los SS. Tiene la posibilidad de hablar con los
deportados que llegan de Viena. Mi camarada me informa del trabajo
formidable que hace este hombre desde los primeros días de llegada al
campo. Anota cotidianamente todas las atrocidades que pasan delante de
sus ojos, persuadido de que una vez que la guerra termine, los SS van a
borrar todas las huellas de sus crímenes cometidos aquí. Entonces cada vez
que él puede, confía una hoja a un colega de confianza, su cómplice.

Esta noche mi camarada con mucha precaución me ha enseñado

una carta de su mujer, que se encuentra actualmente en Suiza con sus hijos
y algunas fotos de su familia. Un verdadero tesoro en este infierno que ha
podido obtener gracias al contacto que el profesor tiene con el exterior. El
profesor habla muy bien el francés. Este es el motivo por el que está unido
a mi camarada, antiguo comandante de marina, él también muy culto y
hablando bien el francés. Cada vez que es posible se encuentran después
de la lista de la tarde y el profesor lo informa sobre la situación en el
exterior. Es muy importante para nuestra moral, nos informa de esta
manera que los alemanes ahora se encuentran acorralados en todos los
frentes. En fin estos “súper hombres” sufren a su vuelta, la otra cara de la
moneda, la aviación de los aliados empieza a bombardear el territorio del
3er.Reich*. Mi amigo me enseña incluso un periódico que dice que una
ciudad ha sido destruida. Al mismo tiempo en este artículo, su propaganda
denuncia, las acciones que ellos dicen criminales de los aliados.

Todo el país es ahora susceptible, en todo momento, de sufrir los

bombardeos de los nuestros.

Estas noticias son excelentes para la moral. Pero ¿cuanto tiempo

tendremos que seguir luchando por nuestra supervivencia?

78
 Ahora, es regular, una vez a la semana me ocupo del
abastecimiento de patatas. Esto funciona muy bien durante un cierto
tiempo hasta que un día me doy cuenta desde el camino hacia el almacén
que la guardia de los SS a sido reforzada. Los oficiales controlan las idas y
venidas de cada deportado y cada uno es naturalmente sospechoso. Estoy
comprometido y no puedo dar marcha atrás sin levantar sospechas.
Continúo pues mi camino con paso decidido, aire normal, con el fin de que
los SS que cruzo, me vean pasar con mi caja de herramientas sin ocuparse
de mí. Me dirijo con seguridad, al menos en apariencia, hacia el depósito
de patatas donde encuentro algunos camaradas que también vienen a
abastecerse. Los vagones que están allí nos siguen protegiendo el tiempo
de esperar la señal. Otros camaradas llegan. Ahora somos cinco y la señal
no llega. Empezamos a temer lo peor, cuando vemos de lejos llegar un
oficial SS que se dirige derecho hacía nosotros. Muy rápido escondo mi
caja de herramientas porque en este sitio ¿cómo justificar su presencia?
Estamos en el límite del territorio del campo, las alambradas y el mirador
están muy cerca apenas a unos cuarenta metros. Viendo los SS acercarse
cada vez más, me alejo lentamente del grupo.

¡Estoy seguro que se han dado cuenta de este tejemaneje!

¡Me digo y los otros sin duda también, que esta vez nos han
cogido!

El oficial interpela al primer camarada. Como un autómata,

temblando de miedo el desafortunado se descubre ante él. El SS anota su
número de matricula en su cartilla y después de tratarlo de todos los
nombres, lo muele a golpes antes de soltarlo.

Tengo que evitar cueste lo que cueste caer en sus garras. Mientras
hace sufrir la misma suerte a un segundo camarada, yo intento alejarme,
siempre lo más discretamente posible y me voy acercando poco a poco a
un grupo de unos veinte deportados que trabajan en las vías del tren. De

79
reojo vigilo al oficial. Acaba de preguntar al cuarto camarada cuando me
introduzco en el grupo. Pero desde que termina de molerlo a palos
comienza a buscar a su alrededor el último a maltratar. Yo había esperado
que no hubiese contado cuantos éramos, pero me he equivocado; esos
hombres son verdaderos diablos. Mira alrededor de los vagones, quiere a
toda costa su quinto. El pánico se apodera de mí cuando lo veo venir hacia
el grupo donde me he refugiado. Al llegar cerca de nosotros el capo hace
su recuento en un cuadro impecable y le anuncia el número de hombres
que dirige. El oficial le solicita reunir el grupo y contarlos. Una vez
terminada la operación, con un resplandor cínico en sus ojos, pregunta al
capo que le indique el que no hace parte del “lote”. El capo me arranca
brutalmente de la fila y me empuja delante del SS.

Es mi turno, me cuadro delante del que tiene sobre mí, lo sé,

derecho de vida o de muerte.

Me mira extrañamente, quizás sorprendido por mi audacia.

Espero crispado esperando lo peor, pero en posición firme

irreprochable.

Veo entonces cambiar su cara de expresión y vaya a saber por

qué, este hombre que viene de moler a palos a cuatro de mis camaradas,
me dice casi sarcásticamente: « ¡Eres un pequeño astuto tú, venga,
lárgate!» Y me da una gran patada en las nalgas que yo llego casi
prácticamente a esquivar de lo rápido que me voy.

Me doy cuenta de la suerte que acabo de tener otra vez.

Por si fuera poco, contrariamente a mis camaradas, el SS no ha

tomado mi número de matrícula, con lo que no tengo nada que temer para
el futuro.

80
 Vuelvo directamente al taller porque claro, no es el momento de
recuperar la caja de herramientas, por lo menos en estos momentos. Me
pongo de acuerdo con mis amigos, para que durante algún tiempo espacie
un poco mis salidas.

De vuelta al campo para la lista de la tarde, después de mi

desaventura en el silo, veo al lado de la puerta principal de entrada el
aparato de tortura que sirve para los castigos. Es ahí encima donde
nuestros torturadores traban las piernas y los brazos de los deportados
castigados con el trasero puesto para atrás. Es ahí donde ellos les asestan
veinticinco golpes de porra…o más. Sabemos que la víctima tiene que
contar en alemán, los golpes que recibe sin equivocarse ni una sola vez, si
no, estos cabrones empiezan todo de nuevo.

Muy pocos llegan a sobrevivir a una doble paliza y si lo superan,

la vida terrible del campo y la infección de las heridas hacen el resto.

Este es pues el siniestro espectáculo que los SS nos reservan esta

tarde después de la lista y de que yo pudiera haber sido victima también,
si por desgracia el oficial hubiera notado mi matricula.

A pesar de este miedo que no me deja desde mi desaventura, he

retomado mi pequeño tráfico de patatas y siempre, si me pillan, con la
misma consigna de silencio.

Afortunadamente no tengo que demostrar mi coraje porque sé que

nadie puede estar seguro de su comportamiento frente a la tortura y yo, no
más que los otros.

Por el momento mis camaradas y yo tenemos tanta hambre que

prefiero tomar riesgos para obtener esas pocas patatas.

En el taller tenemos otra clase de actividad clandestina, la

realización de muebles destinados a los civiles del exterior. Con la

81
complicidad de los civiles disponemos de un sitio en el depósito de madera
fuera del taller, donde podemos poner a salvo el trabajo terminado.
Durante la noche cuando la guardia se concentra alrededor del campo, los
alrededores quedan libres para los ribereños. El taller se encuentra cerca de
la carretera. Esto facilita el paso de los camiones que entregan la madera.
En el sitio donde la carretera atraviesa la línea de alambradas, hay una
puerta que los SS abren después de la lista de la noche. Es por ahí por
donde los civiles de los alrededores pueden circular.

Entonces, el capo con la complicidad del civil me ha ordenado

hacer algunos muebles. Por supuesto tengo que hacer ese trabajo fuera de
la vista de los SS quienes de vez en cuando hacen una visita a la
carpintería. En estos casos hay que esconder rápidamente el trabajo porque
siempre están listos para encuestas y castigar a la más mínima sospecha.
Un camarada tiene que vigilar permanentemente sus eventuales
incursiones.

Un día aparece por sorpresa el comandante en jefe, ingeniero de

los trabajos, acompañado por algunos oficiales en el taller. Yo vengo de
terminar un mueble que se encuentra ahí, llamando la atención. Junto a mí
hay un montón de cuñas entrecruzadas que están apiladas sobre una altura
de dos metros para secarse. Mientras que el capo se precipita para recibir a
los oficiales, yo provoco con un gesto voluntariamente torpe, la caída de
estas cuñas. Al caerse cubren casi por completo el mueble. El estrépito de
la caída crea confusión, entonces el capo enfureciéndose me ordena poner
inmediatamente todo en orden y dirigiéndose a la visita los invita a
controlar los trabajos actuales. Aliviado, los veo dirigirse al otro lado del
almacén.

Estoy completamente vacío, pero los camaradas han apreciado mi reacción

rápida que ha evitado la catástrofe general. A su vuelta, el capo me da un
abrazo para felicitarme. El camarada que está encargado de hacer guardia
no comprende por qué no los ha visto llegar. Ellos nos tienen
acostumbrados a verlos llegar por la carretera y esta vez han venido

82
bordeando el taller. Mira al capo y se ve en sus ojos que le pide su
indulgencia. Este simplemente nos dice que de ahora en adelante tenemos
que gastar cuidado y redoblar la vigilancia.

Cajita de madera efectuada por José en el taller de carpintería de Gusen

¡Que bella visión hemos tenido hoy en el cielo!

Un número increíble de bombarderos aliados han sobrevolado el

campo en dirección de Linz. Algunos minutos después escuchamos el
ruido de las bombas que caían sobre la ciudad. Después de la primera ola
han llegado más. Nunca había visto tantos bombarderos al mismo tiempo.
El desfile ha comenzado por la mañana para terminar hacia las 16 horas.
La DCA alemana que esta instalada en los alrededores ha abatido
desgraciadamente a siete. Hemos observado con angustia los trozos de los
aparatos dispersarse por el cielo y a los hombres de cada tripulación bajar
con sus paracaídas.

83
 La carpintería está situada sobre una altura que domina el campo
y sus alrededores, es así como hemos podido ver con impotencia como
uno de estos hombres caía sobre el cuartel de los SS. Varios guardias y
oficiales esperaban con la metralleta en la mano. El desgraciado ha
levantado los brazos nada más llegar al suelo, pero enseguida los SS han
disparado sobre él como si fuera un títere desarticulado. Lo hemos visto
derrumbarse en mitad de esos salvajes desbordados de alegría. Claro que
ya conocemos la manera de hacer de los SS. El crimen es para ellos
moneda corriente, pero para nosotros, se trata de un aliado que acaban de
abatir bajo nuestros ojos, es por eso que montamos en cólera. Al mismo
tiempo viendo esos bombarderos, comprendemos que la guerra realmente
ha cambiado, cosa que hace tan sólo unos meses no nos hubiéramos
atrevido pensar.

Esta tarde, al llegar al campo después del trabajo, se percibe

claramente el nerviosismo de los SS. El comandante como de costumbre
nos ve desfilar pero, con agrado nos damos cuenta que ha perdido un poco
de su arrogancia. Por primera vez los aliados han podido bombardear esa
parte de Austria. Esto los pone nerviosos y nos entusiasmamos, aunque
recibimos más palos de lo habitual. Una vez terminada la lista, el
comandante procede personalmente a seleccionar un comando que mañana
deberá restablecer la línea de ferrocarril bombardeada en el apartadero de
Linz. Mala suerte, me han designado a mí también. El secretario anota mi
número y una vez llegados al bloque avisa a los seleccionados que serán
llamados a las tres de la mañana. De mi bloque somos unos veinte que
formamos parte de ese comando.

A la hora de reunión, en la plaza de la lista, nos encontramos dos

grupos de un centenar de deportados preparados para coger un tren que
nos va a llevar al lugar de los bombardeos. Desde la salida del campo
hasta el sitio de embarque andamos en un corredor de SS y de pastores
alemanes. Nos hacen subir al tren compuesto únicamente por vagones de
mercancías, que cierran inmediatamente desde el exterior y salimos hacía
Linz a 22 kilómetros de aquí.

84
 Cuando el convoy se para, la puerta del vagón se abre sobre un
puente metálico. Estamos encima del Danubio. Chillando, los oficiales SS
y los capos nos hacen bajar como siempre a golpes de porra. Reunidos una
vez más en filas de cinco, avanzamos. Una vez fuera del puente distingo a
lo lejos soldados, que formados, nos esperan con su arma en mano. Una
vez que llego cerca de ellos veo que son soldados muy jóvenes, entre
quince y diecisiete años, que llevan el uniforme de SS y que teniendo en
cuenta su juventud, les cuesta trabajo llevar correctamente su fusil. Nos
miran como si fuésemos hombres muy peligrosos… ¡En nuestro estado!
Es evidente que han sido avisados de la importancia de su misión. Están
ahí para reforzar los guardias que nos conducen hasta la línea que tenemos
que restablecer a unos dos kilómetros de distancia. Avanzamos hacía el
apartadero a través de las ruinas dejadas por los bombardeos. El destrozo
es de verdad considerable: vagones despedazados, vías torcidas, enormes
hoyos formados por las bombas de gran calibre. Es allí donde tenemos que
limpiar y crear espacio para restablecer la línea principal.

Los capos siguen las órdenes de los SS, forman varios grupos y
enseguida los guardias nos rodean. Como siempre delante de los oficiales
los capos nos acosan a golpes de porra, tenemos que trabajar rápidamente.
Para los SS este trabajo es muy importante ya que la línea tiene que
restablecerse lo más rápido posible. Para todos nosotros es el infierno y
además: ¡Desde las tres de la mañana no tenemos nada en el estómago!

Por fin, al mediodía nos traen una sopa, una ración miserable que
tragamos todos en pocos segundos, mientras que nuevos SS remplazan la
guardia que se va a comer al cuartel de la localidad.

Durante la tarde, la sirena de alarma anuncia la inminencia de un

nuevo bombardeo. Todos, civiles, prisioneros de guerra y STO corren
hacía los refugios, mientras que nosotros quedamos allí mismo. Los SS a
golpes de matraca nos obligan a introducirnos en los agujeros que dejaron
las bombas y ellos se meten en los que están alrededor nuestra con la

85
metralleta en posición de tiro. Escuchamos el ruido de los aviones que nos
sobrevuelan, pero por su altitud, esperamos que esto no sea para
nosotros…

Esta alerta ha durado aproximadamente media hora, lo que nos ha

permitido, a pesar de la tensión, descansar. Al mismo tiempo hemos tenido
suerte de no haber estado en pleno objetivo de los aliados.

El trabajo empieza de nuevo, los SS gritan por no perder la

costumbre y los capos pegan a brazos partidos…para no perder la
costumbre. “¡Los, los, schnell*!”.

Por la tarde nos reúnen. Estamos extenuados, pero es necesario

andar hasta el puente que atraviesa el Danubio para coger el tren que nos
devuelve al campo.

Llegamos hacia las diez de la noche, todo el mundo duerme en el

bloque. Nos han guardado nuestra ración de pan y de café. Mis camaradas
y yo estamos desmoralizados, sólo tenemos cuatro horas para descansar
antes de volver a tener mañana el mismo infierno y quizás con el premio
de un bombardeo, que aunque no esté destinado para nosotros,
arriesgamos a que nos alcance. Termino mi ración y exhausto, me voy al
momento por fin a acostarme. El secretario del bloque me previene que,
mañana, tengo que quedarme en el campo. ” ¡Tú tienes que trabajar en la
carpintería!” No tengo ni siquiera el ánimo de saborear mi suerte,
aliviado, me desvanezco sobre mi catre y me quedo dormido tan
profundamente que ni me entero de la salida de mis camaradas que van
hacía un nuevo día terrible

Regreso pues al taller y allí me informan que como estoy en la

lista de carpinteros titulados, el mismo comandante-ingeniero ha
reclamado mi vuelta.

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 ¡Que suerte tengo en este infierno de ser carpintero, un verdadero
carpintero!

De vez en cuando me confían tareas bastante arriesgadas, las

hago siempre con miedo de ser descubierto. Ser descubierto, todos
sabemos lo que eso comporta…

Mi amigo, el protegido por el profesor austriaco, me enseña un

periódico que anuncia en primera página, el desembarco de los aliados en
Francia. Hay hasta una foto del bombardeo de Caen. ¡Imagínense la
inmensa esperanza que eso representa para todos los que estamos aquí!
¡Francia se libera!

Pero aquí, una alegría, lo sé ahora, nunca es completa. Mi familia

se encuentra en Caen. ¿Cómo irán? ¿El bombardeo les habrá afectado?
Estoy muy inquieto…y ¡tan lejos de ellos!

Así nos mantenemos regularmente al corriente de la situación

gracias al profesor. Mi amigo me habla también de sus actividades, sin
divulgarlas a los otros camaradas. Sería demasiado arriesgado para nuestro
amigo austriaco.

Los días y las semanas pasan, los acontecimientos exteriores

evolucionan al parecer a nuestro favor. El ánimo es bueno, pero hay que
seguir luchando para sobrevivir, sobretodo ahora que tenemos la esperanza
en una victoria próxima. ¿Pero cuando?

Mis trabajos clandestinos en la carpintería me permiten obtener

algo de alimento diferente a la sopa del campo. A veces los jefes de bloque
me encargan un armario, estanterías o algunas pequeñas reparaciones.
Todo esto se puede hacer gracias a la complicidad de algunos camaradas
que introducen el material al interior del campo.

87
 Nosotros sabemos que todos los jefes de bloque tienen una
reserva importante de pan y margarina, además se aprovechan de la
mortalidad muy importante de los detenidos. Sabemos que las raciones se
acumulan en sus armarios. En cuanto a ellos, saben que nos morimos de
hambre y con esas provisiones nos pagan el trabajo clandestino. Esos
trozos de pan, esa taza de mermelada o de sopa que nos dan todas las
noches después de la lista nos ayudan a mantenernos y como el hambre
hace tiempo que se ha convertido en nuestra principal obsesión, por la
noche cuando compartimos esos suplementos, pensamos aún en nuestros
camaradas desparecidos a quien estaban destinadas estas raciones.

Como tengo aún la famosa caja de herramientas, el capo me pide

ir a buscar carne fresca que viene del exterior. Ha sido depositada en un
escondite preciso donde me espera un camarada. Lleno mi caja como
estaba previsto. En el camino de vuelta veo de lejos un SS y me acuerdo
enseguida del desafortunado encuentro, el día que fui a buscar mis patatas.
Para evitarlo cambio discretamente de recorrido, rodeo el taller y entro por
la ventana de la sala de maquinas. Los camaradas que han seguido el
altercado cogen la caja y la esconden muy rápido en sitio seguro… Una
vez que pasa el peligro recupero mi caja, cojo de camino unos trozos de
carne para los amigos y llevo el resto al capo que a su vuelta me gratifica
también con algunos trozos. Los camaradas me esperan para hacer hervir
el regalo inesperado. ¡Que fiesta para todos nosotros!

No paro de repetirme que tengo la profesión más bonita del

mundo porque me protege muy a menudo de la muerte.

Esta tarde cuando volvemos al campo después del trabajo

sentimos un nerviosismo creciente entre los SS, lo comprendemos y nos
alegramos, teniendo en cuenta la tendencia de las noticias que recibimos.

Una vez que termina la lista de la tarde, volvemos como de

habitud a nuestros bloques. Allí el jefe y el secretario proceden a una
nueva selección, pero esta vez sin la intervención de los SS. Con rapidez

88
eligen los más débiles entre nuestros camaradas. Es sin duda de la misma
forma en todos los bloques del campo. Una vez terminada la selección,
encierran a todos estos desgraciados en un bloque pues estos cabrones, con
antelación, han sellado las ventanas para hacerlas herméticas y envían
seguidamente el “Zyklon-B”, gas de triste memoria, bloqueando las
puertas. Nuestros pobres camaradas previendo la terrible muerte que les
esperaba se hacinan delante de las ventanas, pero los SS y los capos están
ahí para vigilar todas las salidas. Tenemos la impresión de que esta barraca
va a explotar, los alaridos son tan horribles que el enloquecimiento de
estos desgraciados es perceptible desde el exterior. Es insostenible, sin
embargo, nosotros, sus camaradas, estamos allí, impotentes, paralizados
por el horror.

Pensando en un levantamiento en el campo, los centinelas de los

miradores dirigen sus potentes faros sobre la barraca.

¿Después de cuanto tiempo ha vuelto el silencio?

De lo que estoy seguro es que el equipo de limpieza ha trabajado

el resto la noche.

En ese instante, estoy convencido de que esa pesadilla me

perseguirá toda la vida.

Sin embargo, una vez que llega el día, nuestros verdugos

reemprenden su actividad como si no hubiera pasado nada. Pero para todos
nosotros esta noche queda gravada para siempre en nuestras memorias.
¡Exterminación! ¡Exterminación!

Llegando al taller, nos damos cuenta que falta un camarada, un

carpintero muy bueno y muy buen camarada. Nuestro capo nos informa
que ha sido salvajemente asesinado en ese maldito barracón la noche
pasada. El jefe del bloque lo seleccionó a causa de una herida, una especie
de úlcera, que tenía en su pecho y que no se curaba. Todos nosotros aquí

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lo sabíamos porque lo veíamos cuidarse todos los días en el taller. Por
desgracia, la selección se hace desnudo y las heridas de nuestro camarada
lo han conducido directamente a la peor de las muertes.

Todos nosotros somos conscientes que para nosotros la salvación

está aquí, en la carpintería, porque en el campo nos puede pasar de todo y
siempre lo peor.

¡Que terrible noticia! Acabamos de enterarnos que han metido al

profesor austriaco en la celda de castigo, en el gran edificio de granito que
se eleva cerca de la puerta de entrada. Según mi amigo, después de algún
tiempo, el profesor se asombraba de no tener mas contacto con el exterior.
Estamos todos muy inquietos por él, sabiendo que es lo que le espera en
ese edificio. Mi amigo tampoco está tranquilo porqué además tiene miedo
que lleguen hasta él a causa de la correspondencia que ha recibido de
Suiza y de las informaciones que han llegado desde el exterior y que nos
ha comunicado de vez en cuando gracias al profesor.

A nuestra liberación nos enteramos que la GESTAPO había

detenido a algunas personas que estaban en contacto con el profesor y que,
bajo tortura, lo habían denunciado. En cuanto al profesor, ha sido torturado
y matado por eso, pero no ha dicho ni una sola palabra. Nadie ha sido
acosado. Este antiguo seminarista austriaco merece todo nuestro respeto
por el trabajo efectuado desde su llegada a Gusen y por la ayuda
considerable que ha aportado a numerosos camaradas y en fin por su
magnifica actitud ante la muerte.

Después de la desaparición de este hombre admirable, las únicas

noticias que llegan del exterior nos vienen de los convoys* que en la
actualidad llegan de toda Europa.

Uno de esos transportes llega del campo de Mauthausen con un

grupo de camaradas que habíamos conocidos allí. Nos piden que
protejamos a uno de ellos que es comunista. Mi camarada que también

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está en el partido se las arregla para introducirlo en la carpintería, donde
podemos ayudarlo, por lo menos para la comida.

Por la noche en el bloque hago amistad con el nuevo. Cada vez

que es posible, le llevo una fiambrera de sopa y un trozo de pan.

Yo siempre he sido simpatizante comunista pero nunca he estado

afiliado al partido. Los dos hablamos mucho. Debate muy bien y se
propone darme clases sobre lo que es ser un “buen comunista”. Claro que
lo escucho, pero cada vez que quiero decir algo lo exaspero, ya que no
comprende que se pueda contradecir su teoría. Siempre me ha gustado
dialogar y obedecer ciegamente no está en mi carácter, así que tengo la
impresión de ser reclutado. Soy franco y sincero y creo que por el diálogo
y la comprensión se llegan a acuerdos sin tenerse rencor.

Mi camarada me informa que el líder ha propuesto que me

reemplacen en la carpintería por un camarada del partido. Sin embargo,
para mí, gracias al título de carpintero cualificado, no pueden hacer nada
en ese sentido. Para mí es muy duro sufrir sus comportamientos contra mi
consideración y ser condenado a causa de mi libertad de expresión. Sin mi
profesión esto me podría haber costado muy caro. A partir de ese día, me
comporto de manera diferente y guardo mí distancia con él.

En Francia ha tenido lugar el desembarco, pero nosotros todavía

estamos aquí.

A pesar de nuestra situación sentimos que las cosas están

cambiando rápidamente en el exterior y el civil que está en la carpintería
nos lo hace comprender de manera indirecta. Empezamos a soñar con
libertad.

Para mantener este sueño los aviones de caza soviéticos nos

sobrevuelan cada vez más a menudo.

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 Con cada alerta, los SS, nos obligan a ir al túnel que sirve de
fábrica del material de guerra. Como refugio no hay nada mejor. Pero
hacernos entrar a todos allí dentro necesita tiempo y esto pasa siempre en
medio de voces y bajo los golpes.

Durante la última alerta sintiendo a los SS cada vez más

nerviosos, mi camarada, comandante de marina y amigo del profesor
austriaco asesinado, me dice acercándose al túnel “vamos a intentar entrar
los últimos…tengo la impresión que nos están preparando una sorpresa
desagradable.” Mientras más nos acercamos, mejor vemos que las
entradas principales del túnel están completamente obstruidas con cemento
y que han dejado tan sólo una pequeña abertura de dos metros cerrada con
una puerta metálica de barrotes gruesos. “Ves, si hubieran decidido
exterminarnos con gas y entramos los últimos, estando delante de la
puerta con barrotes, estarán obligados a matarnos con una ráfaga de
metralleta…esa muerte será una mejor.” Con esta siniestra perspectiva
nos rezagamos para ser de los últimos en entrar en el túnel, pero tenemos a
los SS y sus perros sobre nuestros talones vociferando. “¡Los, schnell*!”
¡Que momentos de angustia! A través de los barrotes no perdemos de vista
a los SS. El menor de sus gestos nos aparece sospechoso. Hay un silencio
total durante algunos minutos. Los SS nos impresionan como siempre,
quizás están esperando órdenes para exterminarnos allí, en este agujero. El
silencio se prolonga angustiosamente. No es posible haber resistido hasta
este momento para acabar acorralado como las ratas a tan poco tiempo de
la victoria de los nuestros. Porque nosotros sentimos muy bien que la
victoria se acerca. ¡Está llegando!

¡Fin de la alerta!

Los SS se acercan a nosotros…abren la puerta y nos dan la orden

de salir. Nuestros corazones estallan de alegría, pero ni siquiera podemos
manifestarlo.

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 Los camaradas que habían entrado los primeros en el túnel han
estado más de dos horas apretados los unos contra los otros. Al menos un
centenar de ellos han perecido asfixiados. Gracias a la idea de mi amigo,
para nosotros dos ha durado tan sólo unos minutos, pero tan largos, tan
largos.

Todos nuestros verdugos están cada vez más nerviosos.

Hoy el pánico se ha extendido por todo el campo. Estamos

convencidos de que todo está listo para exterminarnos. Así, después de la
lista de la noche hacemos circular la consigna de bloque en bloque: “Si los
SS nos ordenan ir al túnel, tenemos que sublevarnos todos juntos." Pero
no pasa nada…

Nos enteramos que han hecho una reunión para decidir sobre
nuestro exterminio total. ¡No debe quedar rastro nuestro! También nos
enteramos que algunos entre ellos han retrocedido ante esa decisión
extrema, esperando sin duda que su actitud les sea reconocida más tarde en
su favor.

Cuanto más pasan los días, más sentimos que todo está
cambiando, quizás que por fin el final de esta sucia guerra está próximo.

Los SS han perdido su arrogancia habitual. ¿Eso son los hombres

superiores?

El miedo empieza a quitársenos y aparece el desprecio. Esto nos

hace más fuertes, nos sentimos más humanos, ya que este miedo perpetuo
es envilecedor.

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 ¡Sí algo ha cambiado! ¡Se percibe en el aire!

Acabamos de despertarnos. Que tranquilidad. Un silencio total

nos rodea, no hay gritos de capos, nada, absolutamente nada.

Con prudencia y sin problemas salgo del bloque y no creo lo que

ven mis ojos; en vez de los SS veo varios hombres de una cierta edad que
llevan uniformes de policías.

Parece ser que los SS los han movilizado para proteger su

retirada.

Con mis camaradas, nos damos cuenta que estos hombres están
trastornados por el espectáculo que les ofrecemos.

Yéndose del campo los SS han dejado tras ellos algunos de los
capos que han tenido el comportamiento menos agresivo a nuestra vista y
se han llevado con ellos a los más terribles…quiere decir a mucha gente.

A pesar del deseo de venganza que llevamos dentro desde nuestra

llegada aquí, sabemos bien que no es sobre esos hombres, aunque ellos nos

94
hayan guardado, sobre los que debemos ejercer justicia. Antes de entrar
aquí éramos hombres responsables y lo somos todavía. ¡No! No han
conseguido deshumanizarnos completamente y nuestro comportamiento de
hoy lo prueba.

Este extraño día avanza…y por la tarde por fin, por fin, por fin:
¡Un carro de combate americano atraviesa la puerta principal!

¡Que imagen! Es casi irreal.

Un inmenso grito de alegría se alza sobre este infierno, un grito

cuya intensidad no se puede imaginar, una cosa que nunca se ha
escuchado.

¡El grito de la vida reencontrada! ¡El grito de la libertad!

Hoy una vez más en este lugar maldecido nuestra alegría no

puede ser perfecta. En los ojos inmensos y huecos de los moribundos,
nuestros camaradas de sufrimiento, leemos impotentes: “¡Es demasiado
tarde camaradas, para nosotros ha terminado!”. ¡Estas miradas son
insostenibles! No es posible que un día podamos olvidarlas, nos hacen
demasiado mal.

Sin embargo nuestra alegría es inmensa. ¡¡¡Los americanos han

llegado!!!

Por supuesto, algunos detenidos que no llegamos a controlar se

embravecen contra algunos capos y eso se comprende. Al contrarío
algunos capos que han tenido un comportamiento más humano participan
con nosotros en la alegría de la liberación.

Los americanos nos advierten que ellos solo están en patrulla de

reconocimiento y que el grueso de la tropa se encuentra a una veintena de
kilómetros de allí. También nos previenen que tenemos que estar alerta

95
porque los SS están dispersos por la región. “Tenéis que organizaros para
poder resistir cuatro o cinco días sin ayuda, hasta la llegada de nuestras
fuerzas.”

Los americanos han reunido a todos los guardas alemanes que

depositan sin problemas las armas a sus pies…y nosotros vemos a esos
hombres alejarse sobre la carretera, bien escoltados. Siento que nuestra
pesadilla se aleja con ellos.

Esa imagen nos dice que estamos libres. ¡LIBRES!

El campo ha cambiado ahora de atmósfera.

Algunos toman los fusiles. Es necesario organizarse para

asegurarse el abastecimiento.

A pesar de la alegría de nuestra nueva libertad, vemos con certeza

que la situación es espantosa. Todos esos hombres famélicos, los
cadáveres que se amontonan por todas las partes…

En medio de todos esos desbarajustes, de todas esas alegrías

mezcladas a todas esas penas, pienso de golpe en mi camarada tuberculoso
que hemos protegido llevándole a la enfermería con la complicidad del
responsable. Durante las selecciones hemos podido sustraerlo a los SS. En
medio de todos estos acontecimientos no tengo noticias de él, reconozco
que incluso lo he olvidado. Me precipito a la enfermería donde reina un
desorden indescriptible. Mi amigo viene penosamente a mi encuentro,
muy contento de verme. Hay mucha esperanza en sus ojos de enfermo.
“Ves, Jo, no puedo correr, pero si me ayudas a ir a Mauthausen, estoy
convencido que allí en el campo podré beneficiarme del equipamiento y
del cuidado de los médicos”. Me digo que aquí en Gusen, es el infierno,
tengo que hacer algo por él, que este hombre no ha sobrevivido hasta
ahora para que yo lo abandone tan cerca de la meta. Cuento con otro

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camarada, que también he sostenido en momentos difíciles, para que me
ayude, pero con toda esta agitación no lo encuentro por ninguna parte.

Sé que no será fácil, pero voy a sacar a mi amigo de allí. ¿Pero

como? No lo sé, pero ya se me ocurrirá algo… Otros tres camaradas,
compañeros de miseria en el mismo estado físico que él, han comprendido
que voy a hacer algo para ayudarlos y se quieren unir a nosotros.

Me encuentro delante de un caso de conciencia, no los puedo

abandonar aquí, ahora que acabamos de ser liberados y que quizás tenga
suerte de salvarlos, pero tres son muchos…

Parto para Mauthausen a la cabeza de un grupo de enfermos.

Transformado en enfermero conduzco mi pequeño grupo, lentamente, con
pequeños pasos, a cinco kilómetros de aquí, hasta el campo central. Es un
camino largo y penoso para ellos. Nos tenemos que parar muy a menudo
para que recuperen un poco. ¡Están tan débiles!

Por la noche muy tarde, llegamos finalmente a Mauthausen. Les

pido que me esperen el tiempo necesario de encontrar un responsable que
pueda ocuparse de nosotros. El campo parece estar bien organizado. Pero
como en Gusen, los cadáveres se hacinan por todas partes. Tengo que
dirigirme al comité que se ha constituido para solicitar ayuda. Me doy
cuenta que los camaradas encargados de la organización están
desbordados. Somos libres, pero seguimos estando en mitad del infierno
que los nazis habían organizado para nosotros.

Uno de los camaradas responsables me aconseja. ”Llévate a tus

enfermos al campo ruso, allí encontraras sitio”. Sigo su consejo, pero al
llegar allí encuentro tan sólo unas barracas deterioradas, muchos muertos
amontonados y literas vacías. Estoy obligado a arreglármelas sólo. En el
camino que me lleva de vuelta veo en el exterior del campo dos barracas
que están frente a la puerta del garaje de los SS. La puerta está coronada
por un enorme águila, emblema del “Gran Imperio”…. Y ahí bajo mis

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ojos, se aplasta al suelo, arrancado de su zócalo por un tanque americano.
¡Qué símbolo para nosotros y yo plantado allí, casi atontado, acabo de
asistir a ese desmoronamiento!

Esa visión me da un entusiasmo desbordante. Entro con mucho

valor en unas de las barracas que se hunde bajo el desorden, pero ahora sé
que todo es posible. El sitio me parece ideal para instalar a mis amigos al
cobijo. Este barracón ha servido de oficina de arquitectura y su relativo
confort me llena de alegría. Instalo mis enfermos en la sala grande con
cuatro camas en mantas y sabanas que acabo de encontrar. ¡Que lujo!

Me esfuerzo en poner un poco de orden, después arreglo la

habitación que está al lado.

La noche está ya bien avanzada.

Que hay que decir sobre este día de LIBERACIÓN?

Para mí ha sido una mezcla de alborozo, de emoción, de profunda

tristeza, de cansancio y de un gran orgullo que siento, por haber podido
salvar a mis camaradas. Ahora muerto de cansancio me desplomo sobre lo
que no había conocido desde hace mucho tiempo: Una verdadera cama.

Me despierto por la mañana en una calma increíble, parece que

estoy soñando. Después de esta bocanada de felicidad que acaba de
invadirme, de desbordarme, mi primera preocupación es la de encontrar
rápidamente un poco de alimentos y hacer algunos cuidados a los
enfermos. Llego a encontrar un médico que me aconseja de llevarlos todas
las tardes. Les pondrá una inyección de calcio para reanimarlos un poco.

Esperando la vuelta del ejército americano un comité compuesto

por detenidos de varias nacionalidades asegura la organización del campo.

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 Algunos de nuestros camaradas han tomado las armas e intentan
encontrar y capturar un grupo de SS que está escondido en el bosque de
los alrededores. Pero antes de desvanecerse en la naturaleza los SS han
herido y matado a varios de los nuestros. Uno de esos heridos es el amigo
con el que yo contaba para que me ayudase a ocuparme de “mis
enfermos”. El desafortunado ha recibido una bala explosiva en el muslo y
menos mal que ha sido acogido en un convento de monjas que le han
dispensado los primeros cuidados.

Durante los cuatro días que pasamos esperando la vuelta de

nuestros libertadores, al interior del campo, mi prioridad es de abastecer de
alimentos a mis camaradas y los conduzco a sus inyecciones diarias.
Mientras más me doy cuenta que los voy a salvar, más los llamo mis
enfermos.

El comité internacional por su lado, organiza lo mejor posible la

distribución de una ración cotidiana para cada uno de nosotros y el
cuidado de los heridos. A pesar de todo vemos a muchos de nuestros
camaradas extinguirse. Nadie puede hacer nada por ellos, son moribundos
que han podido vivir tan sólo unas cuantas horas en libertad. Me entra
rabia en el corazón. ¡Tanto sufrimiento para esto…!

Por fin llega un gran número de americanos y toman el mando de

la organización del campo. Empiezan por confiscar las armas de nuestros
camaradas y prohíben toda salida del campo, exceptuado a los que tienen
responsabilidades y sólo si llevan una autorización escrita.

El hecho de ocupar una barraca en el exterior del campo me

acarrea problemas y debo negociar con un oficial la autorización
permanente para entrar y salir del campo. Menos mal que aprueba mi
demanda y me nombra responsable de la barraca. Este hombre piensa
como yo, que este lugar es más idóneo para mis enfermos que los
barracones del interior del campo. Me hace entrar en su oficina y me

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entrega un salvoconducto, firmado por el comandante con el que puedo
circular libremente.

Los americanos empiezan a organizar la repatriación dando

evidentemente la prioridad a los enfermos. La salida de los deportados de
todas las nacionalidades se efectuará algunas semanas más tarde.

En lo que llamo ahora “mi habitación”, descubro un paquete

pequeño de una veintena de fotos que testifican algunas atrocidades
cometidas aquí por nuestros verdugos, es horrible encontrar todo eso
sobre papel…pero en ese momento yo no me doy cuenta del impacto que
pueden tener esas imágenes, porque durante cuatro largos e interminables
años yo mismo he vivido ese infierno…

Los americanos ahora vienen a vernos por las noches a la barraca.

Hacen patatas fritas en nuestra cocina que está bien equipada. Algunos de
ellos son latino-americanos y para nosotros los españoles, es agradable
tener un verdadero intercambio en nuestro idioma. Evidentemente me
hacen preguntas sobre lo que ha pasado en el campo. La mejor respuesta
que les puedo dar para describir este infierno es enseñarles las fotos que he
descubierto en la habitación.

Estos hombres que sin embargo están habituados a combatir en el

frente y a los horrores de esta guerra desde que han desembarcado en
Normandía, se quedan sin voz alguna, ante las fotos que les enseño. Las
miran incrédulos sin poder imaginarse que lo que ven hubiera podido ser
posible. Todos quieren quedarse con una foto firmada por el testigo que
está delante de ellos. Las doy y firmo.

Por eso hoy en día de las veinte fotos que he descubierto me

queda una sola que representa la puerta del muro de granito que conduce
al mirador.

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 Todavía hoy la llevo conmigo y nunca me desprendo de ella. Las
otras tienen que encontrarse en algún sitio en América, sin duda olvidadas
en el fondo de algún cajón… ¿quien lo sabe…?

Al tener conciencia de los horrores cometidos aquí, los

americanos deciden hacer un desfile por el interior del campo compuesto
por los civiles alemanes que viven en las cercanías para enfrentarlos a una
realidad que han compartido desde hace cuatro años ignorándolo o
queriendo ignorar. Todos afirman que no sabían nada de lo que pasaba
allí…a pesar de que nos han visto con regularidad, en los comandos, en
filas de cinco.

Momentos penosos, en el terreno de fútbol de los SS los

americanos hacen una fosa con máquinas excavadoras. La última visión
que tenemos de los camaradas que se “han marchado” es los centenares de
cadáveres sepultados en esa fosa. No tendrán los mismos honores que le
dieron un día a mi padre, José Marfil, el primer español muerto en el
campo de Mauthausen.

Ahora parece que todo ha vuelto a la “normalidad” en el campo.

El orden ha vuelto y estamos sorprendidos que todo alrededor nuestra, la
naturaleza, la primavera, existen todavía. La habíamos olvidado o éramos
incapaces de verlas. A pesar de lo que acabamos de vivir, respiramos de
nuevo la vida.

Mis camaradas, mis enfermos, que están muy débiles son

repatriados. La separación es muy penosa, acabamos de vivir juntos tantos
cambios radicales. Despidiéndonos, nos damos cuenta que todavía
tenemos la capacidad de llorar. ¡Seguimos siendo humanos!

Mi papel de enfermero ha terminado con sus salidas. Estoy

desamparado.

101
 Voy a descansar un poco, porque después de nuestra liberación la
supervivencia de mis camaradas ha ocupado la mayor parte de mis días.

Ahora que no tengo obligaciones con nadie, me siento de nuevo

impaciente y tengo prisa por irme de este lugar.

Me iré dos semanas más tarde con uno de los últimos

transportes…

102
 El 7 de mayo de 1945
Tengo 24 años.
Cruzo la frontera francesa.
En 1939 era un desgarro,
Hoy, es una liberación.

Y después,
Es la llegada a París.
Es la acogida calurosa de la población que me emociona.
Es el hotel Lutecia donde voy a residir algunos días.
Es la primera vez después de mucho tiempo, el primer contacto
con los míos.
Voy a volver a verlos…¡¡¡POR FIN!!!

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 Mis agradecimientos
a todos los camaradas que
en al campo de Mauthausen
han tenido el gesto, la solidaridad
y
la palabra cálida,
que hacen que haya vuelto
para dejar este testimonio.

Pequeño léxico
Esta historia utiliza algunas expresiones coloquiales del lenguaje del
campo de concentración, expresiones utilizadas dentro del campo.

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ALLES KAPUTT:
¡Os vamos a romper, quiere decir; vais a morir todos!

BLOCK:
Barracón, barraca que alojaba a los detenidos. Las barracas eran
construcciones, en casi todos los campos, basados en el mismo modelo y
con las mismas medidas (50 m. x 7 m.), divididas en dos habitaciones A y
B, situadas a una y otra parte de la entrada.

BLOCKFÜHRER:
Jefe de bloque.

CAPO, KAPO:
Contracción de “Kamaraden Polizei”. Detenido responsable de un grupo
de trabajo o responsable de un servicio al interior del campo.
Seleccionado, sobre todo en los primeros años, por parte de los presos
comunes. Se les reconocía por el triángulo verde que llevaban.

COMMANDO, KOMMANDO:
Destacamento de deportados destinados a una tarea, trabajo o servicio en
el interior del campo. Comando exterior: Campo anexo dependiente del
campo principal, éste se podía subdividir también en varios pequeños
comandos.

CONVOY:
Del inglés; transporte en grupo

DRÔLE DE GUERRE:
del francés, “graciosa guerra” , guerra sin acción militar; termino que
designa el periodo antes que los alemanes agrediesen Europa occidental.

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GESTAPO:
Geheime Staatspolizei; Policía secreta del estado.

GRUPOS DE TRABAJO, ARBEITSKOMMANDO:

Los grupos de trabajo se formaban en la plaza de, “APPEL”, “llamada”,
pasar lista en la mayoría de los campos.

GUMMI:
Porra de caucho que portaban los SS y los capos haciendo un uso muy
frecuente de ellas.

¡LOS, SCHNELL¡:
¡Venga, rápido! Expresión repetida miles de veces en una jornada.

MUETZEN AB:
Del alemán; ¡Quitesén las gorras!

OFFLAG:
Campo de oficiales prisioneros de guerra

PLACE D’APPEL, APPELPLATZ o LAGERPLATZ:

Plaza de llamada. En esta plaza, dos o tres veces al día se pasaba lista y se
contaban los detenidos. Ejercicio siempre acompañado de golpes, podía
durar varias horas, esté como esté, el tiempo. Miles de detenidos
encontraban la muerte en estas plazas.

REICH:
Imperio

SCHLAGE:
“¡Pega!” Castigo por los golpes.

STALAG:
Campo de militares prisioneros de guerra

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 STUBE:
Salón, habitación.

WEHRMACHT:
Ejército alemán

ZYKLON B:
Violento insecticida. Al comienzo empleado por la Wehrmacht
para la desinfección de los efectos y material militar. Será a
partir del verano de 1941 empleado en Ausschwitz para eliminar a los
prisioneros soviéticos. Esta experiencia se extenderá a los otros campos y
será causa, en el programa de la “solución final del problema judío”, de la
exterminación masiva de deportados judíos.

José Marfil nació en Málaga, en el año 1921. Hijo, con otros siete
hermanos y hermanas, de un Inspector de Aduanas y su madre ama de
casa. Tiene 16 años cuando se declara la Guerra Civil.

Su temperamento fogoso y reflexivo a la vez y su odio a la injusticia, no

dejan ningún lugar a la duda. Él debe luchar contra el fascismo.

Será entonces, como para muchos de sus camaradas, el entusiasmo de las

primeras victorias sobre las tropas franquistas... y después tan rápido la
decepción y el dolor de la derrota y el exilio.

Es con este exilio con el que comienza este testimonio, este largo periplo
en una Europa en guerra contra el nazismo. Es en primer lugar la llegada a
Francia, en los campos de internamiento, donde se mueren de hambre, de

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frío y de enfermedad. Su alistamiento en la armada francesa lo enfrentan
pronto, sobre las playas del Norte y de la frontera belga a los primeros
combates de la “divertida guerra”. La derrota le conduce a los campos de
prisioneros, primera etapa antes de los campos de concentración de
Mauthausen – Gusen, campo poblado en su gran mayoría por los
españoles, campo donde morirá su padre.

Nos encontraremos a lo largo de este relato la extraña mezcla de un joven

de temperamento latino que rechaza el internamiento, atemperado por el
cumplimiento de la disciplina, erigida en virtud.

Espabilado y solitario, la suerte y muchas ganas de vivir, le guardaran en

vida, en este infierno y lo llevarán a preguntarse cómo lo han hecho sus
camaradas supervivientes de los campos nazis: por qué yo?

José Marfil vive hoy en Francia, donde ha fijado su exilio. Nos deja este
relato, uno de los testimonios incontestables, esencial hoy, para las jóvenes
generaciones que construyen su identidad sobre un pasado que alumbre su
futuro.

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Escultura de madera efectuada por José Marfil. La piedra viene de la cantera de Mauthausen.

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