Arcadios

uno y otro

Felipe Becerra
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Título: Arcadios uno y otro

Autor: Felipe Becerra

Tema: poesía

Keywords: Arcadios uno y otro, Felipe Becerra, Poesía, Rey de

corazones, Descargos contra el ángel, Era cotidiano, Ciclo, Calle
inhumanid
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©2007, Felipe Becerra F.

Quillota, Chile.
Email de contacto: coipolunar@gmail.com
 Dedicado:
a todos los lectores y escritores
de Vootext, Blogger, Orkut y Yahoo! Respuestas,
en especial a aquellos que tuvieron la modestia
de leer y dejar un comentario;
a mi familia y amigos.
 6

Índice

Prólogo 7
Poemas
Rey de corazones 9
Descargos contra el ángel 10
Era cotidiano 12
Ciclo 13
Calle inhumanidad 14
Victimaria 15
Entre pastillas 16
Declaración antes personal 17
Contigo pierdo 18
Game over 19
(sic) 20
La pobrecita 22
El pésimo Henry 23
La aspiración 24
Ideados 25
10 pasos 26
Fila india 27
High and dry 28
Malo 29
Pequeño Imaginario 30
Yaya Mercedes 31
A MaChAn 32
La travesía 33
Tras el caos 34
Agradecimientos 36
 7

Prólogo

Bien, el hipertexto no se autoprocrea, olvidamos que tras este monitor hay un ente,
con emoción, raza, cultura, sexo, fe…
Es tan actual olvidar que el sujeto junto a ti puede percibir emociones y sensaciones
que permanecer indiferente al acto de vivir pasó de ser una pasajera mala moda a un
“estilo de vida”.

Y te digo, yo no funciono a base de cinismo e indiferencia, es una cuestión de física:

acción-reacción.

Porque vivir en sociedad implica expresar y comunicar, y si sientes lo que yo percibía

cuando ideaba y escribía sobre algo o alguien, sabrás que la ciudad, la intimidad, los
miedos y la euforia estarán intrínsecos, sin esconderse, y listos para explotar al
primer indicio de comprensión, consciente o subconsciente.
 8

Arcadios
uno y otro
 9

Rey de corazones
Morales muertas, huele mal y vomita cerca
como un animal, nuestro rey de corazones
se rinde fumando mi aire viciado
y no es más mi aliado, un conflicto a la vez.

La duda nace y él muere temprano,

verborrea de poesía, verborrea de poeta,
los sistemas colapsados, el poema hecho un caos.
Despierto sofocado, indefinido, borroso.

Aseguro ver; mas no logro verla,

y las ganas me sobran para besos imantados,
y en un acto fatal fingimos la muerte.
¡Carajo! Otra más, sucia y del montón.

Fingir caridad ya no me incomoda

y supe que pasaste otoño con receta,
y a la hora en que llenamos el cochino cenicero
comienza en cero mi insana condena.

Lo puedo sentir surgir de mis entrañas,

de soñar con arrebato, de vivir para soñar,
se tornó tan habitual pedir más de lo debido
y reciclar lo mal habido (ecología pura).

No necesito a nadie para salir de la razón,

tu sonrisa ya no engaña, tus ojos ya no calan,
¡Trágate tus artimañas! Fue lo último que oí.
Diez maletas livianas, tú puedes con eso.

Un par de nocturnos y el silencio que nadie escucha.

Te ves translúcida: tú serás la fantasía,
yo, lógico y sobrio, para mi utopía
un fetiche art-déco y siútico.

Poco a poco se prende el cariño,

no soy estable y el plato se enfría,
ahora a esperar a que las horas nos consuman,
que la muerte no es única ni lo peor que pudo pasar.
 10

Descargos contra el ángel

“...El balandro resbala
y bajo la sombra de los mástiles
los peces temen trizar el agua
un niño sin alas
mira en la ventana...”
Vicente Huidobro

Mil veces he escrito por escribir

hoy no

cuan oscuro el corazón

cuan malvado puede ser
un niño

que degenera a la razón

que es común cuando no hay sentido

Sudé miedo, cuando pude jugar

La carne hecha nervios

ingenuo y puro

Solo pasó, con mil noches de testigo

Millones de noches antes de dormir

la misma pregunta

Esta vez la escribí

y aún no tengo respuesta

no veo diferencia

Pequeño y violentado
de una generación
de un sucio baño, una amenaza

De un mal recuerdo
y una estela pesada como la vida

la mala vida

un sello de agua en la frente

cumpleaños muertos
en ese baño

la furia, la lágrima
 11

el acto bizarro de la perversión

la maldita falta de razón de la que nadie se percató
que pudieron evitar
y dejarme dormir tranquilo

cual era mi ángel,

su deuda, tan grande como su vida

su irreal vida

¡la pena de muerte al ángel!

de emoción desentendido
de corazón un conjunto vacío

buscar un culpable
una explicación

no es gracia tener que olvidar una época

por obligación, por sanidad mental

no es grato hacer la misma pregunta

mil noches y mil noches más
antes de dormir
cual injusto condenado
en un juicio silenciado

y pudo ser peor

 12

Era cotidiano
-¿Qué escribes?
-Algo simple.

De los aromas ya no recuerdo,

de lo agradable que fue.

Estaba en crisis y no iluminaba,

en mi rol mayor cambio no hubo,
Ninguno competía, y tú ganabas

Había algo que daba confianza,

le di algunas vueltas. Un hablar inmediato
con el silencio de tu lado, y yo sin dulce
ni sal.

Intenté responder a tus llagas,

pero fue, tal vez, más rápida la ficción.

Pudiste huir, dejar al amor en paz,

conocías la salida, la puerta estaba abierta
pero el gesto mató la furia,
y yo, desplomado en el suelo, te amé.

y así reclamarían mil mañanas más,

las paredes salpicadas de sangre
y ninguna mancha al despertar.

Siempre fue así, uno de los dos cedía.

Nada nuevamente,
nada raro.

Pero el boleto se me ofreció tan velozmente

que cuando lo tuve en mi mano
ya pensaba en otra cosa.

Ninguno presintió el exceso,

la puerta se abrió, nadie se percató.

Salió y no volvió
y no lo creí.

Hoy ¿despertaría para ella?

-¿Y quién va a leer?

-No sé. Tal vez tú.
 13

Ciclo
Él vive, no es su decisión.
Su madre puja; él se defiende.
Todo termina dramáticamente,
quieto y callado, pequeño y confundido
nace.

Cansado y resignado se amamanta,

la leche nociva del seno materno
define su rol: su historial está escrito.
Heredero de las sobras, gobernante de lo ausente
y peón a tiempo completo.

Aprende a caminar y a escapar,

conoce y desconoce, recibe, roba y da.
Mantiene su historial oculto en sus zapatos,
aun enfermo, no para de correr,
siempre desencajando.

Se detiene, nunca lo hizo,

mira hacia atrás, una vida corriendo.
Sudado y cansado, en silencio piensa.
Es muy claro, es inevitable.
¿Una vida corriendo para qué?

En pleno XXI una maldición

política, económica, religiosa, social.
Lo hace, sin amor, con rabia, con odio,
y lo peor, nunca quiso estar aquí,
no fue su decisión.
 14

Calle inhumanidad 1
En esta calle
ha caído un niño;
a nadie importó

1 Este poema está basado en el poema “Calle humanidad”, de José María Memet
 15

Victimaria

De qué modo evadir la cobardía

e intentar fingir sin muecas
si desnudas a primera vista.

De qué modo discernir si olvido todo,

pararse frente a un alma sobrehumana
y no tener miedo.

No eres débil sino frágil,

hermosa en defensa propia.

Tu mixtura dulce y atractiva

entre profundas razones y cálidos sentimientos.

Yo, con la impotencia de no saber

donde posar la mirada,
tú, que nunca decaíste en ningún arte,
y nunca lo harás.

El mundo es tuyo, inconsciente victimaria.

Que me has hecho vivir solo, por ti.

Que fuiste droga, pecado y dios.
Envuelta en una transparencia que enerva hasta despertar
entre corazones y nervios.

Eres con el paisaje y la postal, luminaria infinita

que se desliza segura por la ciudad.
Un par de tacos que componen melodías urbanas
y un vestido que transita entre el sueño y la vigilia.

Y cada día, tarde y noche, pasó en poesía

sin sufrir por nadie, sin amar a nadie,
y a cada hora, mes y año
sin llamar, naufragaba.

Sin un porque ni explicaciones

y adueñada de ambas extensiones
escribía para mí.
 16

Entre pastillas
Qué pasa que te aceleras
si no hay meta si no hay premio
sea cáncer o intoxicado
por un perro o electrocutado

...la pastilla de las 8...

Qué pasa que quedo solo

desarmado y desanimado
asqueado de pie a cabeza
y el alma sobre la mesa

...la pastilla de las 4...

Improvise, pero te fuiste

todos ustedes uno por uno
con mi espera se ha perdido
lo que el enojo ha consumido

...la pastilla de las 12...

 17

Declaración antes personal

Se ha lanzado desde un ojo
una lágrima en enero,
un minuto de silencio por aquello.

Y esperando su regreso
se robaron mi cordura
junto al tiempo que destiñe y nos arruga.

Ya olvidada la amargura
brindarán las estaciones,
fantaseando con dejar las adicciones.

Y poemas y canciones
brotarán del corazón.
¡Cuidado! Es un sueño en construcción.

¿Es mi falta de razón?

“Yo soy yo y mi circunstancia”,
saque usted su conclusión y relevancia.

Y sin brujos y sin mancias

en tus brazos mi visión.
Aún espero tu respuesta corazón.
 18

Contigo pierdo

Volviendo al tema,
si no soy yo ¿quién?
Necesitas ser pensada. Buscas alojamiento, lo sé.
Se hace tarde y el frío te sienta mal.
¿Lo vez? Otra diferencia.
¿Te dije alguna vez que hay caprichos más grandes que tú? Si, lo dije.
Este es uno de esos.
Puedo dejarlo a tripas abiertas o crear una caja negra.
Es mi ventaja.
No te gusta lo turbio, y le temes a la gente.
De todos modos, hay extraños a tu alrededor.
Extraña eres tú, y yo, te extraño.
¿Qué habrás ganado de todo esto?
¿Te habrás dado cuenta que solo pregunto?
¿Qué quiero saber de ti?
¡Mierda!, ¡Es que siempre llegas tarde!
¡Es que siempre no llegas!
Es que nunca has llegado,
y todo se va a las pailas.
Pero te espero, porque, no sé,
siempre digo creer en fantasías,
o porque a veces me hace mal una vida y no dos (unidas).
Ya sabrás que saco yo escribiéndote,
y tú gentilmente me lo dirás ;)
Ya hablaremos, pelearemos, reiremos y te diré que no borraré nada.
Lo olvidaba, incluso aquí termino perdiendo,
y OJO, incluso aquí hace daño solo creer.
 19

Game over
Mr. Hyde para los amigos, para nada un desconocido.
Fueron noches de lunas llenas y soles flojos.

La juerga siempre tiene fin y es ahí cuando más te necesito.

Cuando menos te merezco.
Cuando no tengo poder alguno.

Se me arrancan las verdades más añejas y una que otra mentira producto de un
tropiezo neuronal.

¡Ja, ja! ¡¿Qué fue de mí y de mi presencia?!

Mr. Hyde para los amigos, para nada un desconocido.

Esto es parte de estar animado, no como las piedras de tus zapatos.
 20

(sic)
Se me sulfató el mundo
tan lentamente como para asquear,
ya no filtro ni distingo,
a mentiras me distraigo
y simplemente, me sincero,
no logro ver el vaso.

El mal menos malo

ante el último esfuerzo
sede y cae duro
frente a si mismo.

No se puede escuchar el pulso,

no se siente.
!Qué más desesperante
que no saber si está aquí, adentro!

La esperanza desatina,
no es moda.
Mas cualquier cosa está bien.

Nadie intenta recordar

temen volverse sal.
Nadie quiere avecinar,
temen al cambio.

Entre butacas y bibliotecas

busco un silencio engorroso,
falso por sobre todo,
y morboso, en vitrina.

Si el poeta es un pequeño Dios, (sic)

el pequeño hereje analfabetiza.2

El romántico nunca huyó,

murió en su hedónica ley:
se durmió en los laureles.

El oleo, pixelado y sin secar,

como a una polilla, a matar.
La piel de animal sobre animal.
La reconquista de la inocencia
por inocentes.

2 Esta palabra no existe en diccionarios; aquí si.

 21

Cura de nada la sonrisa,

ni aquí ni allá,
ni del hambre ni de la sed
de desear innecesarios.

Y solía soñar sin dormir,

temiendo apagarnos y descuidarnos,
desgastarnos y evaporarnos,
separarnos.

Y apuntar la bengala hacia un extremo

con esa clara seguridad
de no concebir preocupación.

Regalar y aceptar gustoso

lo que sea de quien sea
con la transparencia por delante
y el vacío,
que encontramos tan incomprensible
pero del que no nos quejamos.

Y así nos quedamos

sin pan ni pedazo
Nada es social hoy
individuos todos, afiebrados
con la pobreza atada a lo que no tienen,
bien atada.

Refranes incorrectos, alergias,

malabares y canalladas,
todo a mitad de precio.

¿Habrá que hacer la pregunta

antes de terminar?
No hace falta, cosa de tiempo nomás.
 22

La pobrecita
El silencio me persigue, el amor me pica
y en los brazos se desmaya, susurrando,
no puedo odiarla, olvidé como,
como entre las letras más angostas
que ya nadie va a recordar.

Yo soñaba, yo imaginaba
cuando alguien patentó la inocencia.
Separados, de luto y lloriqueando,
y ya no es mía, y la puerta está abierta.

Por la calle rodó el anhelo

que en secreto cansa y desgasta
los huesos y las lágrimas,
tu idioma, mis palabras.

Y frente a mí la pobrecita
con una invención en el aire,
como una loca herrándole a todo,
confundida, buscando en el cielo.

Rescatada, toda rasgada y sucia

tomó mi mano como a un niño.
Frágil momento de humanidad.
Con aroma y todo,
entre damascos y tierra húmeda,
entre las rimas y el tendedero,
furiosos por una música,
mentira blanca que en su boca descansa,
sin pretender cuidado alguno
ni rechazar un hermoso otoño.

Y así nos queremos, por querernos,

para ser un mal recuerdo
o vivir de presentimientos,
consejos y calamidades,
cubriendo de ficción lo que apesta,
devolviendo al sueño su respeto.

Si al final del día todos imaginamos

y el amor nos pica.
 23

El pésimo Henry
Henry es, son y no son,
dividido en una magia triste y sin brillo,
suele vivir en dos extremos,
uno expuesto a ojos extraños,
el otro, temerosamente oculto,
encarcelado por y para si mismo.

Henry suele hablar de equilibrios,

mas no representa equilibrio alguno.
Poco cuenta y omite la vida,
pocos escuchan, pocos lo conocen,
tímido, callado, sobrio, silencio, ausencia,
encadenado, él y su autodestrucción (también encadenada).

Henry quiere quemar su cuaderno de listas,

odia decir que no cree en la promesa,
que su cuaderno lo acompañará siempre
como un parásito en su corazón,
como las amargas letras nocturnas,
solo quiere quemar el puto cuaderno.

Henry tiene un amigo y mil conocidos,

y una familia llena de aristas,
19 veces ha soñado despierto
y no ha pronosticado nada.
Se recuerda feliz y culpable,
bebiendo para despertar.

Henry a menudo tiene fiebre

de las malas decisiones, de las malas experiencias,
su corazón no tiene práctica y por ello grita,
ya no tiene fuerzas para desaparecer,
y patético comienza otra lista en su cuaderno.
El tema de hoy: Las mejores películas de todos los tiempos.
 24

La aspiración
Hoy no la necesito, más que nunca
Hoy no la espero, con ansiedad
Hoy no la escucho, con atención
Hoy no la siento, muy, muy cerca

y fui obligado a ejercer su derecho

y mi luna no pudo salir
y vistió las flores de luto
y juntos contemplamos la involución de Dios

No debió pasar, fue pura casualidad

Para ya con el llanto, alguien más sufrirá por ti
Volveré a la partida, cuando nada importaba
Cuando no reconocía el bien del mal
¡Uf!, mujer, hay caprichos más grandes que tú
 25

Ideados
Cuando ya no hallan fuerzas
ni para odiar,
o el silencio saque de quicio
y el amor te sea fatal
abriré mi puerta, cogeré tu mano.

Cuando el cine cuente tu historia

tropezarás con la desgracia,
extraviaras una sonrisa
y olvidaras sentir,
pero escucharas.
Escucharas a este tonto.

Habrá un parque enorme

en el que siempre despertarás
y monumento será el futuro.

Al fin podrás saltar

de estación en estación
y acostada componer
tu música de ambiente.

Confundirás la angustia
con el porvenir,
pero presentirás,
y olvidarás tus penas.

Habrá algo en el aire

que nos llevará a quien sabe donde
y volveremos felices a más no poder,
y soñar despiertos,
lo bueno que será,
tirados en el suelo.

Me llevaré a la fuerza,
huiré, volveré y seré el mal recuerdo
amante de un recuerdo silenciado
que tú, animada, escucharas.
 26

10 pasos
La música triste acompaña esta noche,
diez pasos y la vida es otra.
Jugarse la vida y perder un turno
con un dios barato colgando del pecho.
La ilusión de ser otro y de nunca haber sido,
sabor a traición, de amor muy poco.
Un cuerpo y el peso de flores y notas,
quedarse, aquí, no ahora ni así.

Conozco la promesa, el bello futuro,

solo que ya no la quiero para mí,
si no lo pueden entender, ya poco importa.
 27

Fila india
Estamos haciendo comercio.
Estamos trabajando muy bien.
Estamos estudiando.
Estamos todos en lo mismo.
En fila india.
Estamos hablando inglés.
Estamos salvando animales.
Estamos cultivando la tierra.
Estamos salvando niños.
Uno tras otro.
Estamos mirando todo.
Estamos de corazón.
Estamos en pro de algo.
Estamos en contra.
Estamos perdiendo dinero.
Estamos consumiendo televisión.
Estamos conectados.
Estamos concluyendo QUE.
Estamos muy aburridos.
Estamos a punto, pero no.
Estamos con la familia.
Estamos creciendo como país.
Estamos en la tele.
Estamos tan bien.
Estamos tan separados.
Estamos tan solos y drogados.
Estamos tan viejos.
Estamos tan operados.
Estamos tan saludables.
Estamos aburridos nuevamente.
Estamos todos uno tras otro.
Y claro, así quien se ve la cara.
 28

High and dry

No es nada anormal.
Sentirnos dioses y rasgar el cielo,
atreverse a descubrir cuán imbéciles podemos llegar a ser
y bailar con las vidas de los que cruzan por nuestras calles.

Shhh. Silencio.

No hacen falta dos para entender este peculiar amor obeso.

Parte de consumirse y morir
es que mientras tengamos un solo dedo para tapar un solo sol
podremos jugar con las mismas cartas,
las de la mesa y las de las mangas.

No hacen falta dos,

el ego cubre lo poco que queda para los demás.
Como un alud, parar es complicado.
Aprendes que el suelo no es tan firme como párese,
que todo se puede desmoronar,
que la familia se puede convertir en una simple palabra
y que los amigos pueden errar.

Shhh. Silencio.

No hacen falta diez botellas para olvidar,

ni pastillas o jeringas,
depende de uno no vivir en el ocaso por el resto de la vida.
 29

Malo
Cree tener el poder.
Solo la careta, y no hace falta más.

Más que pastillas, solo pastillas,

Inquietas y escasas, un lujo.

Quiere creer que puede comprar

y luego deber, ignorar.

Le dijeron “no exija, nunca lo haga”.

Obediente el hombre.

Tantas reglas, ninguna suya.

¿Hay algo útil, hermoso?

Ignorado se ve más lindo,

callado mejor.

No elija,
por algo estamos así.

:(
 30

Pequeño Imaginario
Pequeño Imaginario se ha vuelto a sentar,
su hogar sigue vacío, el silencio hace eco,
recluso nocturno torpe y desanimado,
la noche le incomoda, lo obliga a pensar.

No sabe actuar ante tanta paz

ni soporta la idea de sentirse ausente,
e incapaz de exigir, pedir o desear
se limita a esperar (no es capaz de soñar).

Intenta recordar lo que sea de ayer,

no tuvo un ayer ni un nacimiento,
lo recuerda cada vez que vuelve a su hogar
y aunque intenta llorar, solo sonríe.

Pequeño Imaginario desconoce el guión,

algo le molesta y no sabe que.
Es el temor a que Pequeño Real
comience a crecer, a vivir u olvidar.
 31

Yaya Mercedes
La Mercedita, la tía meche,
mujer de campo, mujer de historia,
mujer de esfuerzo a sol y sombra
y cabellos blancos como la leche.

Aún recuerdo sus mermeladas,

su mantequilla y pan amasado
que preparaba con tal cuidado
y con cariño nos entregaba.

Y bajo un cielo celeste claro

quedó mi yaya, la Mercedita,
tomando un mate con la Tellita
alguna tarde de algún verano.
 32

A MaChAn
Mira, pude sentir esa pena por la que todos pasan al intentar saber si el sentimiento
tiene real peso o es una mera ilusión fabricada para llenar el espacio que, a ojos del
resto, se llena con cualquier cosa.
Entre salir del colegio y entrar a la universidad me ocurrieron hechos imprevistos:
supe a quien puedo acudir cuando la angustia me carcoma, y a quien puedo confiar
eso tan importante y tan secreto.
Siento que me apresuré en rescatar a los que poco a poco se iban alejando, tal vez
por temor a quedarme solo (u olvidado), pero luego comprendí de golpe que el temor
no me dejaba ver, que los amigos nunca se alejaron, siempre se mantuvieron girando
a mi alrededor, y el resto no importa.

Porque si sabes lo que es la dignidad, y conoces lo mal que se siente mentirse a uno
mismo, sabrás que no hay necesidad de buscar por algún maldito interés una relación
(cualquiera que sea) que, tú sabes, será tan ficticia como irreal, porque a veces SOLO
es mejor que MAL ACOMPAÑADO.
Pero calma, que a veces uno no está tan solo, es que a veces la vista engaña, pero
nada que unos buenos lentes no arreglen, y aunque a veces darse cuenta duele, en
este caso el fin justifica los medios, los amigos de verdad nunca defraudan, y si lo
hacen, para eso existe el perdón (porque nunca está de más olvidar ciertas cosas, no
hay que ser tan severo ni rencoroso n_n).

En fin, todo tiene sus matices, y equivocarse es tan humano como necesario hallar a
la otra mitad.
Como me gustaría creer que si pidiera una mano, de pura buena voluntad me
encontraría con una, dos y hasta con tres, pero ya no peco de ingenuo, que de tanto
caminar ya me caí, y junto a mí, el sueño del “mundo feliz”, y aunque el golpe fue
duro, como vez (y gracias a una buena ayuda) ya me levanté, y lo que no te mata...

Nada más, espero que no lo malinterpretes, y que no te quedes con ese sabor que a
nadie le gusta.

Saludos.
 33

La travesía
Podrías aparecerte, y acompañarme en mi travesía.
El día, el tiempo es superfluo, pero cada acción cometida, voluntaria o no, no sería sin
el tiempo.
El dolor es tan largo como cortos tus besos tibios.
Todo el mundo se aglomera en una sola avenida, para yo, incómodo, cruzar…
A pagar una cuenta, a postear en un blog, a consultar al mesón de neurocirugía
porqué no me han llamado, al instituto para saber cuando entro a clases.
Consulto… Espero…
Preguntan…
Leo revista del '99…
Responden…
Un adiós ficticio.
Aquí no hay lobos, rateros si.
Podrías aparecerte, y acompañarme en mi travesía.
Y simplemente, más que un sueño, una pobre ilusión.
¡Qué tiemble que lo soporto!
 34

Tras el caos
Colectivo, Matta, colectivo.
Nunca el color fue tan sincero
o el estanque tan profundo,
tan intro a tan exo.

Viajero de ojos cerrados,

Santiago, París, Berlín, New York...
Si Dios no juega a los dados
¿póquer quizás?

Y así, dentro de uno, universo.

Lo inmediato florece y sangra
para nunca más callar,
para hablar de algún momento.

Matta, viajero nativo.

En circos, instantes fugases.
Solo expresión: derecho humano,
solo arte: don divino.
35
 36

Agradecimientos

A los usuarios/lectores/amigos de sitios en los cuales publiqué algunas de estas obras,

como Blogger, Vootext, Orkut y Yahoo! Respuestas, y que fueron de gran ayuda para
motivarme a hacer este poemario, como un aficionado más.
Espero que muchos de los usuarios/lectores/amigos que alguna vez comentaron
alguno de mis textos se atreva a sacar su libro, que lectores no les van a faltar.

A la familia, que nuca se quejó de que me pasara escribiendo el día entero, al

contrario, solo recibí su apoyo, pero en especial a tres personas muy importantes, a
Héctor, Jerman y Julia Fuentes, escritores de toda la vida, y de los cuales aseguro
saqué, al menos, las ganas de escribir.

Mil gracias, buena lectura, arcades ambo.